От этого меча

И чудо б не спасло!

Плывет уорк в крови,

И кровь рекой течет,

Миучотиче-конь

Тфокотля мчит вперед.

И — восемнадцать их —

Князья в траве лежат,

Подобно сорняку,

Их бороды торчат.