Построили юрту. Устали. Забрались в нее, оба уснули.
Как раз в эту ночь узкий месяц, словно лодочка-оморочка, на небо выплыл. А к берегу прибило... Не будем вперед заглядывать - спит ведь охотник, ничего не знает.
Проснулся он на самом раннем рассвете, когда на небе свет с темнотою спорит.
Выскочил из юрты, подбежал к берегу. Смотрит: вынесло волнами плетенную из морской травы люльку. В ней младенец плачет. Тут из юрты и жена выбежала, услышала детский плач.
Муж говорит:
- Видно, ошибся Тэму! Не наш это сын, наш уже охотником был!
А жена схватила ребенка, крепко к себе прижала.
- Ослеп ты, что ли? Лица его не видишь! Оглох ты, что ли? Голоса его не слышишь! Наш это сын, в точности такой, каким был двадцать лет назад.
Унесла мать ребенка в юрту. Слышит охотник, уже песню над ним поет.
Сам охотник на берегу остался, не понимает, радоваться ему или печалиться.