Пылавшей брани здeсь любовь была виной.
Но ты нельстися зрeть конецъ сихъ дней несчастныхъ!
Сей миръ, какъ ясный лучъ средь облаковъ ненастныхъ...
И съ братомъ Ярополкъ являясь примиренъ,
Съ страстями дремлетъ лишь; но, вскорe возбужденъ,
Онъ, въ слабости своей, томяся и смущенный,
Представитъ намъ тростникъ отъ бури наклоненный,
Спокойный лишь тогда, какъ вeтръ престанетъ дуть.
Я вскорe возмущу его нетверду грудь.
Но онъ идетъ.