И вот на Московском аэродроме выстроились четыре огромных воздушных корабля. И еще один самолет, поменьше. На нем один летчик полетит вперед, на разведку.
С нами летят отличные летчики: Водопьянов, Молоков, Алексеев, Мазурук, Бабушкин… С нами летит замечательный штурман Спирин.
Загудели моторы. Поднялся вихрь. Мы забрались в кабины. Провожающие махали шапками, кричали:
— Счастливого пути! Счастливой зимовки! Привет Арктике!
Никто не кричал: «Пишите письма», — ведь на полюсе почтового отделения пока еще нет. Поэтому все просили Кренкеля:
— Передавайте почаще радиограммы.
— Ладно. Счастливо оставаться!
Одна за другой поднимаются тяжелые машины.
Летим! Летим на полюс!
Я всё беспокоился — хватит ли еды? Вдруг нехватит? А ведь на полюсе магазинов нет. Правда, мы запасли вдоволь всего — и мяса, и фруктов, и колбасы, и сладостей. Даже пельмени были. Но мне всё казалось мало. Летчики говорили: