Святая кровь пустынный островок,
И поднялась печальная могила
У церковки вдали от всех дорог.
Но с той поры все русские дороги
Ведут туда, — где Пушкин погребен, —
Где скромный крест твердит о русском Боге
И слышен тихий колокольный звон…
Где на траве, — у гробового входа, —
Играет жизнь, как он того желал,
Сияет красотой бессмертная природа