Вот я стою на Красной площади.
«Женская балетная группа», — думаю я.
А знаете, где она, эта группа? На самой дальней нашей границе. Там в долинках, меж сопок, заселенных фазанами, живут люди. Под ними — под сопками, под фазанами — раскинулись подземные укрепления, своеобразный метрополитен обороны. А в долинках меж сопок прикорнули жилые дома бойцов и комсостава.
Вот я вижу картину. Я переношу ее на Красную площадь, я хочу, чтобы все ее видели.
Утро. Человек десять командирских жен занимаются на площадке военной подготовкой, а на бревнах сидят ребята этих самых матерей и вслух обсуждают, невзирая на лица, сноровку своих родительниц.
— Твоя мама не ловкая, твоя мама только силач, — говорят они. — Моя мама не только силач, моя мама слишком даже ловкая.
— Твоя мама хорошо прыгает.
— Я лучше нее прыгаю, она отстает.
А за холмом, невдалеке, как от Красной площади до Пушкинской, граница — другая жизнь, другой воздух, другие какие-то облака, все не наше, чужое.
И вот там, перед границей, в сопках, создана балетная группа. Она даже кого-то там победила на конкурсе.