— Хм... похоже, что... говорят, что... не знаю!
— Там мертвый, да? Где?
— Да на дрогах же!
— Хм!.. Кто умер?
— С него возьмут штраф!
— С мертвеца?
— С кучера...
— А за что?
— Хм! Похоже, что... говорят, что...
Между тем тощий господин в мышином костюме продолжал возмущаться около витрины кафе, куда его оттащили; он требовал, чтобы ему вернули сверток, которым он запустил в кучера. Однако никто не мог пока понять, зачем такой почтенный синьор бросил этот сверток. На дрогах помертвевший от страха Скалабрино, щуря близорукие глаза, поправлял помятый цилиндр и давал объяснения полицейскому, который среди всеобщего шума и толкотни что–то записывал.