Есть на Волге городочек…
Вспомни, что было…
Но вспоминать становилось все труднее и труднее.
Можно было в пьяном угаре хватить кулаком по столу и икотно зарычать:
Эх, шарабан мои, да шарабан!
Не будет денег, — тебя продам…
Но нельзя было вернуться домой, нужно было сидеть и жить дальше в этом тупике без всякой надежды на выход из него, на возвращение. До каких же пор? Еще год, два, десять, пятнадцать, двадцать лет? До тех пор, пока уже будет совершенно наплевать, где и как подохнуть?
Нет, так жить нельзя.
Тьмы низких истин нам дороже
Нас возвышающий обман…