Простывающего жара,

Лик твой рдел в румяном блеске

Вечереющего пара,

И не юною подругой,

И не девушкой любимой —

Божеством ты мне казалась,

Красотой невыразимой.

Я молчал — ты говорила:

«Нашу бедную Россию

Не стихи спасут, а вера