И порхающие птицы,

Щебетаньем встретив день,

Не боятся тени этой,

Вешним солнцем не пригретой.

Но боюсь я, мой недуг —

Рану сердца — разбередит

Дух, который смертью бредит, —

Жаждущий покоя дух.

Говорят, что жаждой этой

Он, когда-то неотпетый