Или стука в воротах?!.

1895>

Если б смерть была мне мать родная,

Как больное, жалкое дитя,

На ее груди заснул бы я

И, о злобах дня позабывая,

О самом себе забыл бы я.

Но она - не мать, она - чужая,

Грубо мстит тому, кто смеет жить,