Гляжу в унынии немом

В глубь умирающего сада.

Повеет холодом, — кругом

Раздастся шорох листопада —

И как увядшие мечты,

Как отзвук летних песнопений,

В изнеможеньи с высоты

Сухие, желтые листы

Скользнуть на белые ступени…

«В часы бессонницы тяжелой…»