Тоска, тоска его снедает;

В груди дыханье стеснено.

И молча он коня седлает,

И скачет с беглым королем,

И страшно взор его сверкает,

С родным прощаясь рубежом.

* * *

Прошло сто лет — и что ж осталось

От сильных, гордых сих мужей,

Столь полных волею страстей?