— Сейчас атакуем? — шопотом опросил комбрига командир эскадрона.
— Подожди. На гребень выползут. Им нас плохо будет видно, тогда бросимся, — ответил тот также шопотом.
Вот на гребне показались пешие. Один, два, десять, еще и еще.
— Пора? — срывается голос у командира эскадрона.
— Подожди.
Пехота стреляет в сторожу Гришина, а эскадрона не видит.
— Только бы Гришин во-время ударил с фланга их. Ну, давай. Без крика, под шумок вырубим и наскоком в село. Давай, — шепнул комбриг.
Сотня ринулась к гребню. Ни одного крика. Стук копыт.
Один зычный голос выкрикнул:
— Гришин!