- Выпьемте. Извините…
- Я не пью-с… Простую я не могу.
Дядя достал из шкафа дареную ему бутылку хересу, напевая какую-то песню, вероятно от радости, что он может угостить гостя и дорогим вином. Литератор выпил рюмку хересу и похвалил вино. Я выглянул из-за полатей в комнату: что, мол, это за штука - сочинитель?
Эта штука была невысокого роста, с длинными волосами, маленьким бледным лицом, обросшим бакенбардами и бородой. На нем был сюртук, жилетка с цепочкой, вероятно, от часов. Он то и дело поправлял галстук и загибал голову кверху. Наружность его мне очень не понравилась.
- Ну, как дела ваши? - спросил его дядя.
- Да пока ничего. Вот только в прошлый раз редакция не приняла статью, назад возвратила.
- Экие скоты! -Дядя не знал еще в то время, что такое редакция.
- Впрочем, я переделал. В другую редакцию хочу… Да и эта редакция за одну статью мне и спасибо не сказала.
- А туда вы еще не посылали?
- Нет. Там лучше платят.