Всякий празднично рядится

И, смеясь, за стол садится.

Мед и брага — сок земли,

Пироги и кисели,

Все растет и зреет скоро,

И кипит работа споро,

Голь деревни не узнать,

Не житье, а благодать.

* * *

Много ль раз с тех пор, иль мало