Стоят и свято ждут в истоме.

Но дунул ветер и легки

Сплетают вновь причуды,

И цепко майские жуки

Висят на них, как изумруды.

Шумят, шумят, струится хмель.

Душа, как мир, безбрежна.

И, зыблясь, тень, что колыбель, —

Плывет, укачивает нежно.

Вешнее