— Вот беда!
— Ещё какая, бабушка: журавли-то всё по шиповнику бродят. Обносился твой сынок.
— Обносился?
— Совсем в лохмотьях.
— Эх, солдатик, есть у меня аршин сорок холста, отнеси-ка ты его сыну.
— Изволь, бабушка.
Взял солдат холст, да и вон из деревни.
К вечеру приходит с поля сын.
— Ах, сынок, ко мне без тебя приходил молодец, с того света выходец. Я послала с ним на тот свет сорок аршин холста.
— Ну, матушка, — сказал сын, — пойду я по вольному свету. Если найду людей глупей тебя, буду тебя до смерти кормить-поить, пестовать, а не найду — домой не вернусь.