— Не знаю; я очень мало имею знакомств и никуда не езжу.
— Что так?
— Жизнь так сложилась. Скучная жизнь.
Она инстинктивно подумала: «Какой молодой и уже связал себя!» — но тут же спохватилась: с чего ей вздумалось жалеть, что он «связан», и краска разлилась по ее лицу.
— Да, нельзя сказать, чтобы весело было жить, — сказала она.
— Скучно, скучно, скучно! — три раза повторил он, — и, главное, бесполезно.
— Не слишком ли резко вы выразились?
— Нет; вы сами на себе это чувство испытываете, а ежели еще не испытываете, то скоро, поверьте мне, оно наполнит все ваше существо. Зачем? почему? — вот единственные вопросы, которые представляются уму. Всю жизнь нести иго зависимости, с утра до вечера ходить около крох, слышать разговор о крохах, сознавать себя подавленным мыслью о крохах…
— Но ведь я о крохах не думаю, а мне тоже скучно.
— Нет, и ваша жизнь переполнена крохами, только вы иначе их называете. Что вы теперь делаете? что предстоит вам в будущем? Наверно, вы мечтаете о деятельности, о возможности быть полезною; но разберите сущность ваших мечтаний, и вы найдете, что там ничего, кроме крох, нет.