Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как крынки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди.
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: «Господь вас спаси».
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Как будто за каждою русской околицей
Крестом своих рук ограждая живых,