В подземных стойлах кони ржут,
Живет вооруженный люд,
Военный люд в земной утробе!
Уже над раскаленной печью
Развешаны портянки косо,
Попыхивают папиросы,
Льнут к стенкам тени человечьи —
Повыше стриженых голов
Они очерчены неловко.
Во мгле повисла тяжесть слов,