Будет притворяться: страдает от вторника
В гамаке убаюканных грез.
Разве не знаешь: любовник - побитый пес,
Которому не надо намордника.
Н а и в н а я ! Песок на арене,
Как любовь, для того, чтоб его топтать,
Я не любовник, конечно, я поэт, тихий, как мать,
Безнадежный, как неврастеник в мягких тисках мигрени!
Но я еще знаю, что когда сквозь окна курица,
А за нею целый выводок пятен поспешит,