Горькой скорбью моей полна.
Чем же завтра я буду жив?
Ах, на что мне надеяться?
Отныне буду следить в выси
В ветре пронзительном птиц полет,
А сбить на лету — не смогу!
Хор
1110 Сам ты, сам, о злополучный,
Долю себе избрал.
Она не от сильных мира сего.