«Пробегают грустные, но милые картины...»

Пробегают грустные, но милые картины,

Сотни раз увиденный аксаковский пейзаж.

Ах, на свете все из той же самой глины,

И природа здесь всегда одна и та ж!

Может быть, скучает сердце в смене повторений,

Только что же наша скука? Пусть печалит, пусть!

Каждый день кидает солнце сети теней,