Не докормит уж она.

Нет младенца в колыбели,

Крепко спит в могиле мать, —

Только зимние метели

Станут зыбку подымать.

Эта зыбка и могила, —

В них мой образ вижу я:

Умерла былая сила,

Опустела жизнь моя, —

Кто-то вынул сон прекрасный