И смотрит потускневший взор

На злые, страшные плоды!

«Что говорить, что жизнь изжита…»

Что говорить, что жизнь изжита,

  Истощена!

Могильной сенью не прикрыта

  Ещё она.

И даже тёмный сон могилы

  Не так глубок, —

У бледной смерти кратки силы,