— Нисколько, Нина… Я всего насмотрелся на своем веку и мало чему удивляюсь… Признаюсь, ваш муж мне не нравился… Так, первое впечатление старого бродяги… Но вы, Нина, кажется, его любили?
— Любила, но не знала его. Тогда он казался другим.
«Обыкновенная история»*, — подумал «граф» и проговорил:
— Бедная! Такая молодая — и такое разочарование!
— И не одно! — грустно проронила Нина…
«А впереди еще сколько!» — пронеслось в голове у «графа».
— Что же, он не любит вас?
— Он никого не любит, кроме себя, и женился, рассчитывая на приданое… Я это хорошо знаю теперь, к несчастью слишком хорошо, дядя… А тогда я увлеклась им… Среди мужчин, которых я встречала в нашем обществе, он так выдавался… Вы ведь хорошо знаете это общество?
— Знавал, Нина…
— Я хотела уйти из него… Я чувствовала, что так жить, как я жила, невозможно… Меня угнетала эта бесцельная, праздная жизнь… эти балы… эта безумная роскошь небольшого кружка в то время, когда у десятков тысяч нет куска хлеба… К тому же и дома… Отец…