— Не спрашивайте.
— Ну, скажи, не мучь меня.
— Ну, если вы уж так хотите знать, то скажу — я беременна от Матоуша.
Отец обомлел. Он схватился за голову, словно боясь, что она у него расколется, а потом, придя в себя, закричал:
— Проклятая девка, что же ты наделала?
— Я хотела иметь ребенка… Горе мне, несчастной!..
— Теперь причитаешь, жалеешь… Ты бы раньше подумала.
— Не жалею ни о чем, а горюю потому, что жандармы уводят отца моего будущего ребенка.
— Будет срам на все село. Люди сразу узнают, что это не от кантора…
— Ну, мне нет дела до того, что люди говорят обо мне.