Снова, по той же тропе, что и вчера ночью, пошли мы к о. Никифору. Недалеко от кельи — колодец. Стоит крест. Земля черная, холодная от сырости. В лесу глубокая тень. Травы мало. Сухие листья лежат как перина, и нога тонет в них.
Чем ближе к поляне о. Никифора, тем выше и реже становится лес. Светлеет. На открытых местах яркими пятнами выбивается зеленая трава.
На самом краю поляны о. Никифора стоит маленькая-маленькая копна сена, аккуратно покрытая навесом от дождя.
— Зачем это сено о. Никифору? — спрашиваю я о. Ивана.
О. Иван улыбается.
— Продает.
— Продает? Да кому же оно здесь нужно?
— Поселенцам.
— Как же они берут его отсюда?
— Да о. Никифор на себе носит.