Все тусклее полощутся сабли,
Уже кони землю зацепляют,
Пулеметы гребут, как грабли…
Не побить всех днепровских уток,
Не угнать за лиман все тучи,
Еще много кожаных курток
На московских плечах колючих.
Понатешился батько посевцем,
Дарит ветер он красным доломаном
И уходит обратно к королевцам,