Вид у него был такой сосредоточенный, словно он собирался сообщить что-то очень важное.
– Ну что же, – закричал плантатор, не дав ему заговорить, -там он?
– Нет, масса Вудли! – взволнованно ответил негр. – Там его нет, массы Генри нет. Но…- продолжал он нерешительно, -Плутону грустно сказать это… Его лошадь там…
– Его лошадь там? Надеюсь, не в его спальне?
– Нет, масса. И не в конюшне. Она около ворот.
– Его лошадь у ворот? Но почему тебе грустно говорить об этом?
– Потому что, масса Вудли, потому что… лошадь эта массы Генри… потому что вороной…
– Да говори же ты толком, косноязычный! Что «потому что»? Надеюсь, голова у лошади цела? Или, может быть, она потеряла хвост?
– О, масса Вудли, негр не этого боится! Пусть бы лошадь потеряла голову и хвост. Плутон боится, что она потеряла своего всадника.
– Что? Лошадь сбросила Генри? Чепуха, Плутон! Невозможно, чтобы лошадь сбросила такого наездника, как мой сын. Невозможно!