"Не принимай, не принимай креста!" — слышит опять Светославич, и кажется ему, что голос вьется из красного терема… терем плывет по воздуху… Видит он, в окошечке сидит девица, повторяет: "Не клади креста!.. морочит, разлучит нас с тобою!"
Светославич с умилением смотрит на образ девы. "Постой, радость моя!" — хочет он произнести… но терем исчез уже в отдалении, только слышится еще голос: "Добудь скорее череп отца!.."
И Светославичу кажется, что он уже мчится под гору, по пути к Византии. Вот светлый день заволокло туманом… Стоит посреди темного леса ветхий город, стены как копоть, черны, люди как тени, в широких одеждах, в черных покровах, ходят, поклоны кладут да молчат. "Где Византийский Царь?" — вопрошает Светославич. Ведут его в мраморные палаты… Сидит на пристольце старик с костылем, четки перебирает.
— Что, друг, — говорит, — не послом ли к нам?
— Послом! — отвечает Светославич.
— От кого?
— От Царя Днепровского Омута.
— Что, каково поживает?
— Сидит себе мирно в пучине да бурколов ловит.
— Доброе дело. Подайте же гостю сладкого меда испить из чаши, что Марко в гостинец на поклон прислал.