Споткнулся конь о палицу, всхрапнул громко, назад отпрянул.
- Эй ты, тварь, чтоб тебя волки задрали! - заорал Песьеголовый в сердцах.- Семьсот лет меня носишь, не споткнешься, а тут что с тобой приключилось?
- А то со мной приключилось, что кто-то палицу твою мне под ноги бросил.
- Подумаешь, горе какое, знаю я, кто ее швырнул мне. Еще шестьсот лет назад я видел во сне, что явится в эти края королевич Мирко и вздумает со мной силою потягаться. Ну-ну, где он там, щенок?! Сейчас я ему шею сверну!
Пришпорил Песьеголовый коня и вмиг у своего дворца очутился. Подошел прямо к Мирко и говорит ему:
- Что, Мирко, явился-таки? Ну что ж, живым не уйдешь отсюда. На мечах биться будем либо так драться?
- Мне все равно, Песьеголовый. Ты старше, ты и выбирай.
- Ладно, сынок, сразимся мечами.
- Меч, вон из ножен! - в один голос крикнули оба, и засверкали мечи, искры от них так и посыпались.
- Эдак ничего у нас не выйдет,- сказал Мирко, - зря только мечи зазубрим. Давай бороться, Песьеголовый.