Так и пошло каждый день, день за днём - неделя. На седьмой день смерть сказала старухе так:
- Ладно, больше ты меня не проведешь.
И стерла слово с дверей.
- Завтра,- погрозилась старухе смерть,- запомни хорошенько. Что бы ни было, я приду и заберу тебя с собой.
Ушла смерть, а старуху даже оторопь взяла - дрожит, как студень, поняла - хочешь не хочешь, а умереть придется.
Сидит старуха, а все же не унывает. Думает и никак не придумает, куда бы ей от смерти спрятаться.
- Не может быть,- говорит старуха сама себе,- чтобы живой человек - и не придумал что-нибудь.
Настало утро, а старуха ничего не придумала. В бутылку готова была даже залезть, вот до чего ей умирать не хотелось.
Гадала старуха, гадала, куда бы ей спрятаться получше, и наконец придумала. Стояла у неё в кладовке бочка с молодым мёдом. "Здесь меня смерть не найдет",- решила старуха.
Она села в бочку с медом, да так, что только глаза, нос и рот снаружи были.