Вот жил поэт… И нет поэта.
Он не напишет матери письма
И деду
Не пошлет привета.
А там, где Темза скучная течет
И где в туманах лондонские ночи,
Быть-может, Анна Снегина прочтет
Газетные, скупые строчки.
Прочтет и вспомнит лунную порошу
И скажет тихо, тихо как во сне: