— Была сваха, что ж теперь сделаешь! — отвечает Елена, вздохнув.
— Дура ты и есть дура.
— Зачем на это сердиться! Посватай другую.
— И посватаю. Нужна ему твоя Устя!
— Нужна аль нет, а я мать, счастья дочке хочу.
— Да ведь он теперь писарь! Писарь наш‑то, непутевая твоя голова! За него любая пойдет…
Стыдясь за мать, не дослушав, я вхожу в избу. Отец плетет лапоть. На столе перед ним лежит закапанный воском псалтырь.
— Сынок, — весело говорит отец, — старик Гагара, слышь, умирать собрался, — и кивает на псалтырь.
— Счастливый путь! — отвечаю отцу.