— Ого! — невольно восклицаю я, глянув на стол.
Соня с поклоном встречает и ведет к столу.
— Пожалуйста, отведайте хлеба–соли.
— Да тут не только хлеб–соль, тут я вижу… Со–оня, что я вижу?
— Все, что бог послал.
— И вы… пить будете? — киваю ей на бутылку с какой‑то настойкой на вишнях.
— И гулять буду… А смерть придет, умирать буду, — вздыхает Соня.
На столе — маленькая, с кружевами скатерть. На ней тарелки, белая миска с чем‑то, огурцы, арбуз, куча яблок и пеклеванный хлеб. При мерцающем свете толстой свечи все в этом сарайчике выглядит иначе, чем днем: таинственнее, уютнее.
— С чего начнем, хозяин? — спрашивает Соня.
— Вон с чего, хозяйка, — указываю на бутылку.