Борей услышал наш молебен; уж крошится
На землю мелкий снег с небес;
Ощипанный белеет лес.
Прозрачная река уж боле не струится,
И, растопорщивши оглобли, сани ждут,
Когда их запрягут.
Иному будет жаль дней ясных,—
А я жду не дождусь холодных и ненастных.
Милей мне светлого природы мрачный вид!
Пусть вьюга н а поле кипит