COLLECÇÃO DE AUTORES PORTUGUEZES.

Tomo I.

CANTOS.

COLLECÇÃO DE POESIAS

DE

A. GONÇALVES DIAS.

TERCEIRA EDICÇÃO.
COM O RETRATO DO AUTOR.

LEIPZIG:
F. A. BROCKHAUS.

1860.

AO SEO AMIGO
o
D^R. G. S. DE CAPANEMA

OFFERECE ESTA EDICÇÃO
DOS SEOS CANTOS

O AUTOR.

SIRVA DE PROLOGO.

A collecção de poesias, que agora reimprimo, vae illustrada com algumas linhas de A. Herculano, a que devo a maior satisfação que tenho até hoje experimentado na minha vida litteraria.

Merecer a critica de A. Herculano, já eu consideraria como bastante honroso para mim; uma simples menção do meo primeiro volume, rubricada com o seo nome, desejava-o de certo; mas esperal-o, seria da minha parte demasiada vaidade.

Ora, em vez da critica inflexivel, que eu devera, mas não ousava receiar; em vez da simples noticia do apparecimento de um volume, que não seria de todo ruim, pois que teria merecido occupar a sua attenção; o illustre escriptor poz por alguns momentos de parte a severidade que tem direito de usar para com todos, quando é tão severo para comsigo mesmo,—e, benevolamente indulgente, dirigio me algumas linhas, que me fizerão comprehender quão alto eu reputava a sua gloria, na plenitude de contentamento, de que as suas palavras me deixarão possuido.

O escriptor conhecia-o eu ha muito, mas de nome e pelas suas obras: essas obras que todos nós temos lido, e esse nome que eu sempre ouvira pronunciar com admiração e respeito.

Se pois, n’aquella occasião, me fosse dado escolher auctor para esse artigo, não podia recahir em outro a minha escolha. Hoje, com mais razão. Tive ensejo de o conhecer pessoalmente, e a fortuna de encontrar nelle um d’aquelles poucos, d’alta intelligencia, que não perdem em serem admirados de perto, e cuja amizade se pode ambicionar como um thesouro: fortuna, digo, por que o é de certo, quando se admira o escripto, que se possa ao mesmo tempo estimar o escriptor; e ainda maior fortuna, quando queremos manifestar o nosso reconhecimento, que nos não remorda a consciencia, previnindo-nos, de que ainda quando digamos mais do que a verdade, ficaremos sempre aquem do que devemos.

Ahi vae o artigo tal qual o transcreveo e remetteo-me de Lisboa o meo bom amigo Gomes de Amorim.

Dresde 30 de Março de 1857.

FUTURO LITTERARIO DE PORTUGAL E DO BRAZIL.[1]

POR OCCASIÃO DA LEITURA DOS

PRIMEIROS CANTOS: POESIAS DO S^r A. GONÇALVES DIAS.

Bem como a infancia do homem a infancia das nações é vivida e esperançosa; bem como a velhice humana a velhice dellas é tediosa e melancholica. Separado da mãe patria, menos pela serie de acontecimentos inopinados, a que uma observação superficial lhe atribue a emancipação, do que pela ordem natural do progresso das sociedades, o Brazil, imperio vasto, rico, destinado pela sua situação, pelo favor da natureza, que lhe fadou a opulencia, a representar um grande papel na historia do novo mundo, é a nação infante que sorri: Portugal é o velho aborrido e triste, que se volve dolorosamente no seu leito de decrepidez; que se lamenta de que os raios do sol se tornassem frouxos, de que se encurtassem os horisontes da esperança, de que um crepe funebre vele a face da terra. Perguntae, porêm, ao povo infante, que cresce e se fortifica alem dos mares, que se atira ridente pelo caminho da vida, se é verdade isso que diz o ancião na tristeza do seu vegetar inerte, e que, encostado na borda do tumulto, deplora, pobre tonto, o mundo que vae morrer!

Em Portugal, os espiritos que o antigo poeta designou pelo epitheto de bem nascidos; aquelles que ainda tentam esquivar-se no sanctuario da sciencia ou da poesia ao pego da podridão dissolvente que os cerca, no meio dos seus generosos esforços chegam a illudir a Europa com essas aspirações do futuro, que tambem nelles não são mais do que uma illusão. As suas tentativas quasi fazem acreditar que para esta nação moribunda ainda resta uma esperança de regeneração; que nas veias varicosas deste corpo semi cadaver de novo se vae injectar sangue puro; que temos ainda algum destino a cumprir antes de nos amortalhar-mos no estandarte de D. João I. ou na bandeira de Vasco da Gama, e de irmos emfim repousar no cemiterio da historia. O desengano chega, porêm, em breve. O talento que forcejava por fugir do lethargo febril que nos consome, retrocede ao entrar no templo, e volve ao lodaçal onde agonisamos. É que a turba que ahi se debate, ou o apupa, ou lhe arroja adiante tropeços, ou o corrompe com dadivas e promessas; e fallando-lhe ás paixões más, ás ambições insensatas, lhe clama: vem refocilar-te no lodo. E, desanimado ou tentado, o talento despenha-se, e attufando-se no charco, acceita as lisonjas ou o oiro immundo, que lhe atiram, embriaga-se com os outros perdidos, e renega da missão sacrosanta, que se lhe destinára no ceu.

Que é feito de tantos engenhos que despontaram nesta nossa terra desde que a imprensa libertada chamou os que sentiam chamejar em si um espirito não vulgar ao convivio das intelligencias? Que é feito dessas tres ou quatro épochas em que, nos ultimos quinze annos, a mocidade parecia querer deixar inteiramente aos pequeninos homens grandes do paiz o agitarem-se, o morderem-se, o devorarem-se acerca dos graves interesses, das profundas questões das bolhas de sabão politicas? Que é feito dessa phalange ardente, ambiciosa de uma gloria pura, que principiava a exercitar-se nas lides do entendimento? De tudo isso; de toda essa mocidade brilhante e esperançosa que resta? Algum crente solitario, que deplora em silencio a queda de tantos archanjos. Os outros sacerdotes, apostatando da religião das lettras, attiraram-se á arena das facções, e manchados pela baba dos odios civis, cobertos da lama das praças, arroxeados e sangrentos pelas punhadas do pugilato politico, desbaratando em esforços estereis a seiva interior, la vão disputando no meio de homens, gastos como a effigie de velha moeda, sobre qual ha de ser a forma do ataúde, e como se talhará a mortalha, em que o cadaver de Portugal deve descer á sepultura. Que outra coisa, de feito, ha ahi sobre que se dispute ainda?

Por isso, quando vejo começar a surgir entre nós um novo poeta; quando oiço a primeira harmonia que sussurra nas cordas de lyra noviça, quizera poder chegar-me escondidamente ao descuidado e inexperiente cantor, e dizer-lhe ao ouvido: Cala-te, alma virgem e bella; cala-te, que estás n’um prostibulo! Olha que elles não te ouçam! Se o teu hymno reboar por essas torpes alcovas, sabe que pouco tardará a hora de te prostituires.

O poeta portuguez d’hoje é a avezinha que enlevada nos seus gorgeios se balança depois do pôr do sol no ramo do ulmeiro pendente sobre o rio. As outras voaram para os seus ninhos, e ella deixou vir a noite, e ficou alli, triste, só, desconsolada, soltando a espaços um doloroso pio.

Poeta, n’esta terra é noite! Por que não te acolheste ao teu ninho? Agora o que te resta é morrer. Vae abrigar-te entre os orbes; vae derramar em canções a tua alma no seio immenso de Deos. Ahi é que sempre é dia.

Nós somos hoje o hilota embriagado, que se punha defronte da meza nas philitias de Sparta, para servir de licção de sobriedade aos mancebos. O Brazil é a moderna Sparta, de que Portugal é a moderna Helos.

Estas amarguradas cogitações surgiram-me na alma, com a leitura de um livro impresso o anno passado no Rio de Janeiro, e intitulado: Primeiros Cantos: Poesias por A. Gonçalves Dias. N’aquelle paiz de esperanças, cheio de viço e de vida, ha um ruido de lavor intimo, que sôa tristemente cá, n’esta terra onde tudo acaba. A mocidade, despregando o estandarte da civilisação, prepara-se para os seus graves destinos pela cultura das lettras; arroteia os campos da intelligencia; aspira as harmonias dessa natureza possante que a cerca; concentra n’um foco todos os raios vivificantes do formoso ceu, que a allumina; prova forças emfim para algum dia renovar pelas ideias a sociedade, quando passar a geração dos homens praticos e positivos, raça que lá deve predominar ainda; por que a sociedade brazileira, vergontea separada ha tão pouco da carcomida arvore portugueza, ainda necessariamente conserva uma parte do velho cepo. Possa o renovo dessa vergontea, transplantada da Europa para entre os tropicos, prosperar e viver uma bem longa vida, e não decahir tão cedo como nós decahimos!

É geralmente sabido que o jovem imperador do Brazil dedica todos os momentos que pode salvar das occupações materiaes de chefe do Estado ao culto das lettras. Mancebo, prende-se á mocidade, aos homens do futuro, por laços que de certo as revoluções não hão de quebrar; porque o progresso social não virá accomettel-o inopinadamente nas suas crenças e habitos. Quando a ideia se encarnar na realidade, o seu espirito como as outras intelligencias que o rodeiam, ter-se-ha alimentado della, e saudará como os seus mais alumiados subditos o pensamento progressivo. Não notaes n’estas tendencias do moço principe um symbolo do presente, e uma prophecia consoladora acerca do porvir do Brazil?

A imprensa na antiga America portugueza, balbuciante ha dois dias, já ultrapassa a imprensa da terra que foi metropole. Ás publicações periodicas, primeira expressão de uma cultura intellectual que se desinvolve, começam a associar-se as composições de mais alento—os livros. Ajuncte-se a este facto outro, o ser o Brazil o mercado principal do pouco que entre nós se imprime, e será facil conjecturar que no dominio das lettras, como em importancia e prosperidade, as nossas emancipadas colonias nos vão levando rapidamente de vencida.

Por si sós esses factos provariam antes a nossa decadencia, que o progresso litterario do Brazil. É um mancebo vigoroso que derriba um velho cachetico, demente e paralitico. O que completa, porêm, a prova é o exame não comparativo, mas absoluto, de algumas das modernas publicações brazileiras.

Os Primeiros Cantos são um bello livro; são inspirações de um grande poeta. A terra de Sancta Cruz que já conta outros no seu seio, pode abençoar mais um illustre filho.

O auctor, não o conhecemos; mas deve ser muito jovem. Tem os defeitos do escriptor ainda pouco amestrado pela experiencia: imperfeições de lingua, de metrificação, de estylo. Que importa? O tempo apagará essas maculas, e ficarão as nobres inspirações estampadas nas paginas deste formoso livro.

Quizeramos que as Poesias Americanas que são como o portico do edificio occupassem nelle maior espaço. Nos poetas transatlanticos ha por via de regra demasiadas reminiscencias da Europa. Esse Novo Mundo que deu tanta poesia a Saint-Pierre e a Chateaubriand é assaz rico para inspirar e nutrir os poetas que crescerem á sombra das suas selvas primitivas.

Como argumento disso, como exemplo da verdadeira poesia nacional do Brazil citarei aqui dous trechos das Poesias Americanas: o Canto do Guerreiro e um fragmento Morro do Alecrim.

(Aqui vem transcripta por inteiro a poesia intitulada «O canto do Guerreiro» ([pag. 4]) e as ultimas strophes do «Morro do Alecrim».)

Abstendo-me de outras citações, que occupariam demasiado espaço, não posso resistir a tentação de transcrever das Poesias Diversas uma das mais mimosas composições lyricas, que tenho lido na minha vida.

(Aqui vem transcripta a poesia intitulada «Seos olhos». Veja-se [pag. 19].)

Se estas poucas linhas, escriptas de abundancia de coração, passarem os mares, receba o auctor dos Primeiros Cantos o testemunho sincero de sympathia, que a leitura do seu livro arrancou a um homem, que o não conhece, que provavelmente não o conhecerá nunca, e que não costuma nem dirigir aos outros elegios encommendados, nem pedil-os para si.

Lisboa (Ajuda) 30 de Novembro de 1847.

A. HERCULANO.

PRIMEIROS CANTOS.

PROLOGO DA PRIMEIRA EDICÇÃO.

Dei o nome de “Primeiros Cantos” ás poesias que agora publíco, porque espero que não serão as ultimas.

Muitas dellas não tem uniformidade nas strophes, porque menospreço regras de mera convenção; adoptei todos os rhythmos da metrificação portugueza, e usei delles como me parecérão quadrar melhor com o que eu pretendia exprimir.

Não tem unidade de pensamento entre si, porque forão compostas em epochas diversas—debaixo de céo diverso—e sob a influencia de impressões momentaneas. Forão compostas nas margens viçosas do Mondego e nos pincaros ennegrecidos do Gerez—no Doiro e no Tejo—sobre as vagas do Atlantico, e nas florestas virgens da America. Escrevi-as para mim, e não para os outros; contentar-me-hei, se agradarem; e se não ... é sempre certo que tive o prazer de as ter composto.

Com a vida isolada que vivo, gosto de afastar os olhos de sobre a nossa arena politica para lêr em minha alma, reduzindo á lingoagem harmoniosa e cadente o pensamento que me vem de improviso, e as idéas que em mim desperta a vista de uma paisagem ou do oceano—o aspecto emfim da natureza. Casar assim o pensamento com o sentimento—o coração com o entendimento—a idéa com a paixão—colorir tudo isto com a imaginação, fundir tudo isto com a vida e com a natureza, purificar tudo com o sentimento da religião e da divindade, eis a Poesia—a Poesia grande e sancta—a Poesia como eu a comprehendo sem a poder definir, como eu a sinto sem a poder traduzir.

O esforço—ainda vão—para chegar a tal resultado é sempre digno de louvor; talvez seja este o só merecimento deste volume. O Publico o julgará; tanto melhor se elle o despreza, porque o Auctor interessa em acabar com essa vida desgraçada, que se diz de Poeta.

Rio de Janeiro—Julho de 1846.

INDICE.

PRIMEIROS CANTOS.

POESIAS AMERICANAS.

Les infortunes d’un obscur habitant des bois auraient-elles moins de droits à nos pleurs que celles des autres hommes?

CHATEAUBRIAND.

CANÇÃO DO EXILIO.

Kennst du das Land, wo die Citronen blühn,

Im dunkeln Laub die Gold-Orangen glühn?

Kennst Du es wohl?—Dahin, dahin!

Möcht’ ich ... ziehn.

GOETHE.

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá;

As aves, que aqui gorgeião,

Não gorgeião como lá.

Nosso céo tem mais estrellas,

Nossas varzeas tem mais flores,

Nossos bosques tem mais vida,

Nossa vida mais amores.

Em scismar, sósinho, á noite,

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Minha terra tem primores,

Que taes não encontro eu cá;

Em scismar—sósinho, á noite—

Mais prazer encontro eu lá;

Minha terra tem palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Não permitta Deos que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que desfructe os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu’inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

COIMBRA—Julho 1843.

O CANTO DO GUERREIRO.

I.

Aqui na floresta

Dos ventos batida,

Façanhas de bravos

Não gerão escravos,

Que estimem a vida

Sem guerra e lidar.

—Ouvi-me, Guerreiros,

—Ouvi meo cantar.

II.

Valente na guerra

Quem ha, como eu sou?

Quem vibra o tacápe

Com mais valentia?

Quem golpes daria

Fataes, como eu dou?

—Guerreiros, ouvi-me;

—Quem ha, como eu sou?

III.

Quem guia nos ares

A frexa implumada,

Ferindo uma preza,

Com tanta certeza,

Na altura arrojada

Onde eu a mandar?

—Guerreiros, ouvi-me,

—Ouvi meo cantar.

IV.

Quem tantos imigos

Em guerras preou?

Quem canta seos feitos

Com mais energia?

Quem golpes daria

Fataes, como eu dou?

—Guerreiros, ouvi-me:

—Quem ha, como eu sou?

V.

Na caça ou na lide,

Quem ha que me affronte?!

A onça raivosa

Meos passos conhece,

O imigo estremece,

E a ave medrosa

Se esconde no céo.

—Quem ha mais valente,

—Mais dextro do que eu?

VI.

Se as matas estrujo

Co’os sons do Boré,

Mil arcos se encurvão,

Mil setas lá vôão,

Mil gritos rebôão,

Mil homens de pé

Eis surgem, respondem

Aos sons do Boré!

—Quem é mais valente,

—Mais forte quem é?

VII.

Lá vão pelas matas;

Não fazem ruido:

O vento gemendo

E as matas tremendo

E o triste carpido

D’uma ave a cantar,

São elles—guerreiros,

Que faço avançar.

VIII.

E o Piaga se ruge

No seo Maracá,

A morte lá paira

Nos ares frexados,

Os campos juncados

De mortos são já:

Mil homens viverão,

Mil homens são lá.

IX.

E então se de novo

Eu tóco o Boré;

Qual fonte que salta

De rocha empinada,

Que vai marulhosa,

Fremente e queixosa,

Que a raiva apagada

De todo não é,

Tal elles se escôão

Aos sons do Boré.

—Guerreiros, dizei-me,

—Tão forte quem é?

O CANTO DO PIAGA.

I.

Ó Guerreiros da Taba sagrada,

Ó Guerreiros da tribu Tupi,

Fallão Deoses nos cantos do Piaga,

Ó Guerreiros, meos cantos ouvi.

Esta noite—era a lua já morta—

Anhangá me vedava sonhar;

Eis na horrivel caverna, que habito,

Rouca voz começou-me a chamar.

Abro os olhos, inquieto, medroso,

Manitôs! que prodigios que vi!

Arde o páo de resina fumosa,

Não fui eu, não fui eu, que o accendi!

Eis rebenta a meos pés um phantasma,

Um phantasma d’immensa extensão;

Liso craneo repousa a meo lado,

Feia cóbra se enrosca no chão.

O meo sangue gelou-se nas veias,

Todo inteiro—ossos, carnes—tremi,

Frio horror me côou pelos membros,

Frio vento no rosto senti.

Era feio, medonho, tremendo,

Ó Guerreiros, o espectro que eu vi.

Fallão Deoses nos cantos do Piaga,

Ó Guerreiros, meos cantos ouvi!

II.

Porque dormes, ó Piaga divino?

Começou-me a Visão a fallar,

Porque dormes? O sacro instrumento

De per si já começa a vibrar.

Tu não viste nos céos um negrume

Toda a face do sol offuscar;

Não ouviste a coruja, de dia,

Seus estridulos torva soltar?

Tu não viste dos bosques a coma

Sem aragem—vergar-se e gemer,

Nem a lua de fogo entre nuvens,

Qual em vestes de sangue, nascer?

E tu dormes, ó Piaga divino!

E Anhangá te prohibe sonhar!

E tu dormes, ó Piaga, e não sabes,

E não pódes augurios cantar?!

Ouve o annuncio do horrendo phantasma,

Ouve os sons do fiel Maracá;

Manitôs já fugirão da Taba!

Ó desgraça! ó ruina! ó Tupá!

III.

Pelas ondas do mar sem limites

Basta selva, sem folhas, hi vem;

Hartos troncos, robustos, gigantes;

Vossas matas taes monstros contêm.

Trás embira dos cimos pendente

—Brenha espessa de vario cipó—

Dessas brenhas contêm vossas matas,

Taes e quaes, mas com folhas; é só!

Negro monstro os sustenta por baixo,

Brancas azas abrindo ao tufão,

Como um bando de candidas garças,

Que nos ares pairando—lá vão.

Oh! quem foi das entranhas das aguas,

O marinho arcabouço arrancar?

Nossas terras demanda, fareja...

Esse monstro...—o que vem cá buscar?

Não sabeis o que o monstro procura?

Não sabeis a que vem, o que quer?

Vem matar vossos bravos guerreiros,

Vem roubar-vos a filha, a mulher!

Vem trazer-vos crueza, impiedade—

Dons crueis do cruel Anhangá;

Vem quebrar-vos a maça valente,

Profanar Manitôs, Maracás.

Vem trazer-vos algemas pesadas,

Com que a tribu Tupi vai gemer;

Hão de os velhos servirem de escravos,

Mesmo o Piaga inda escravo ha de ser!

Fugireis procurando um asilo,

Triste asilo por invio sertão;

Anhangá de prazer ha de rir-se,

Vendo os vossos quão poucos serão.

Vossos Deoses, ó Piaga, conjura,

Susta as iras do fero Anhangá.

Manitôs já fugirão da Taba,

Ó desgraça! ó ruina! ó Tupá!

O CANTO DO INDIO.

Quando o sol vae dentro d’agoa

Seos ardores sepultar,

Quando os passaros nos bosques

Principião a trinar;

Eu a vi, que se banhava....

Era bella, ó Deoses, bella,

Como a fonte cristallina,

Como luz de meiga estrella.

Ó Virgem, Virgem dos Christãos formosa,

Porque eu te visse assim, como te via,

Calcára agros espinhos sem queixar-me,

Que antes me dera por feliz de ver-te.

O tacápe fatal em terra estranha

Sobre mim sem temor veria erguido;

Dessem-me a mim sómente vêr teo rosto

Nas agoas, como a lua, retratado.

Eis que os seos loiros cabellos

Pelas agoas se espalhavão,

Pelas agoas, que de vel-os

Tão loiros se enamoravão.

Ella erguia o collo eburneo,

Porque melhor os colhesse;

Niveo collo, quem te visse,

Que de amores não morresse!

Passára a vida inteira a contemplar-te,

Ó Virgem, loira Virgem tão formosa,

Sem que dos meos irmãos ouvisse o canto,

Sem que o som do Boré que incita á guerra

Me infiltrasse o valor que m’has roubado,

Ó Virgem, loira Virgem tão formosa.

As vezes, quando um sorriso

Os labios seos entreabria,

Era bella, oh! mais que a aurora

Quando a raiar principia.

Outra vez—d’entre os seos labios

Uma voz se desprendia;

Terna voz, cheia de encantos,

Que eu entender não podia.

Que importa? Esse fallar deixou-me n’alma

Sentir d’amores tão sereno e fundo,

Que a vida me prendeo, vontade e força.

Ah! que não queiras tu viver commigo,

Ó Virgem dos Christãos, Virgem formosa!

Sobre a areia, já mais tarde,

Ella surgio toda núa;

Onde ha, ó Virgem, na terra

Formosura como a tua?

Bem como gotas de orvalho

Nas folhas de flôr mimosa,

Do seo corpo a onda em fios

Se deslizava amorosa.

Ah! que não queiras tu vir ser rainha

Aqui dos meos irmãos, qual sou rei delles!

Escuta, ó Virgem dos Christãos formosa.

Odeio tanto aos teos, como te adóro;

Mas queiras tu ser minha, que eu prometto

Vencer por teo amor meo odio antigo,

Trocar a maça do poder por ferros

E ser, por te gozar, escravo delles.

CACHIAS.

Quanto es bella, ó Cachias!—no deserto,

Entre montanhas, derramada em valle

De flores perennaes,

Es qual tenue vapor que a brisa espalha

No frescor da manhã meiga soprando

Á flor de manso lago.

Tu es a flor que despontaste livre

Por entre os troncos de robustos cédros,

Forte—em gleba inculta;

Es qual gazella, que o deserto educa,

No ardor da sésta debruçada exangue

Á margem da corrente.

Em molle seda as graças não escondes,

Não cinges d’oiro a fronte que descanças

Na base da montanha;

Es bella como a virgem das florestas,

Que no espelho das aguas se contempla,

Firmada em tronco annoso.

Mas dia inda virá, em que te pejes

Dos, que ora trajas, simplices ornatos

E amavel desalinho:

Da pompa e luxo amiga, hão de cahir-te

Aos pés então—da poesia a c’roa

E da innocencia o cinto.

DEPRECAÇÃO.

Tupan, ó Deos grande! cobriste o teo rosto

Com denso velamen de pennas gentis;

E jazem teos filhos clamando vingança

Dos bens que lhes déste da perda infeliz!

Tupan, ó Deos grande! teo rosto descobre:

Bastante soffremos com tua vingança!

Já lagrimas tristes chorárão teos filhos,

Teos filhos que chórão tão grande mudança.

Anhangá impiedoso nos trouxe de longe

Os homens que o raio manejão cruentos,

Que vivem sem patria, que vagão sem tino

Tras do ouro correndo, voraces, sedentos.

E a terra em que pisão, e os campos e os rios

Que assaltão, são nossos; tu es nosso Deos:

Por que lhes concedes tão alta pujança,

Se os raios de morte, que vibrão, são teos?

Tupan, ó Deos grande! cobriste o teo rosto

Com denso velamen de pennas gentis;

E jazem teos filhos clamando vingança

Dos bens que lhes déste da perda infeliz.

Teos filhos valentes, temidos na guerra,

No albor da manhã quão fortes que os vi!

A morte pousava nas plumas da frexa,

No gume da maça, no arco Tupi!

E hoje em que apenas a enchente do rio

Cem vezes hei visto crescer e baixar...

Já restão bem poucos dos teos, qu’inda possão

Dos seos, que já dormem, os ossos levar.

Teos filhos valentes causavão terror,

Teos filhos enchião as bordas do mar,

As ondas coalhavão de estreitas igáras,

De frexas cobrindo os espaços do ar.

Já hoje não cáção nas matas frondosas

A corça ligeira, o trombudo coati...

A morte pousava nas plumas da frexa,

No gume da maça, no arco Tupi!

O Piaga nos disse que breve seria,

A que nos infliges cruel punição;

E os teos inda vagão por serras, por valles,

Buscando um asilo por invio sertão!

Tupan, ó Deos grande! descobre o teo rosto:

Bastante soffremos com tua vingança!

Já lagrimas tristes chorárão teos filhos,

Teos filhos que chórão tão grande tardança.

Descobre o teo rosto, resurjão os bravos,

Que eu vi combatendo no albor da manhã;

Conheção-te os feros, confessem vencidos

Que es grande e te vingas, qu’es Deos, ó Tupan!

POESIAS DIVERSAS.

A LEVIANA.

Souvent femme varie,

Bien fol est qui s’y fie.

FRANCISCO I.

Es engraçada e formosa

Como a rosa,

Como a rosa em mez d’Abril;

Es como a nuvem doirada

Deslisada,

Deslisada em céos d’anil.

Tu es vária e melindrosa,

Qual formosa

Borboleta n’um jardim,

Que as flores todas afaga,

E divaga

Em devaneio sem fim.

Es pura, como uma estrella

Doce e bella,

Que treme incerta no mar;

Mostras nos olhos tua alma

Terna e calma,

Como a luz d’almo luar.

Tuas formas tão donosas,

Tão airosas,

Formas da terra não são;

Pareces anjo formoso,

Vaporoso,

Vindo da etherea mansão.

Assim, beijar-te receio,

Contra o seio

Eu tremo de te apertar;

Pois me parece que um beijo

É sobejo

Para o teo corpo quebrar.

Mas não digas que es so minha!

Passa azinha

A vida, como a ventura,

Que te não vejão brincando,

E folgando

Sobre a minha sepultura.

Tal os sepulcros colora

Bella aurora

De fulgores radiante;

Tal a vaga maripôsa

Brinca e pousa

D’um cadaver no semblante.

A MINHA MUSA.

Gratia, Musa, tibi; nam tu solatia praebes.

OVIDIO.

Minha Musa não é como nympha

Que se eleva das agoas—gentil—

Co’um sorriso nos labios mimosos,

Com requebros, com ar senhoril.

Nem lhe pouza nas faces redondas

Dos fagueiros anhelos a cor;

N’esta terra não tem uma esp’rança,

N’esta terra não tem um amor.

Como fada de meigos encantos,

Não habita um palacio encantado,

Quer em meio de matas sombrias,

Quer á beira do mar levantado.

Não tem ella uma senda florida,

De perfumes, de flores bem cheia,

Onde vague com passos incertos,

Quando o céo de luzeiros se arreia.

Não é como a de Horacio a minha Musa;

Nos soberbos alpendres dos Senhores

Não é que ella reside;

Ao banquete do grande em lauta mesa,

Onde gira o falerno em taças d’oiro,

Não é que ella preside.

Ella ama a solidão, ama o silencio,

Ama o prado florido, a selva umbrosa

E da rola o carpir.

Ella ama a viração da tarde amena,

O susurro das agoas, os accentos

De profundo sentir.

D’Anacreonte o genio prazenteiro,

Que de flores cingia a fronte calva

Em brilhante festim,

Tomando inspirações á doce amada,

Que leda lh’enflorava a eburnea lyra;

De que me serve, a mim?

Canções que a turba nutre, inspira, exalta

Nas cordas magoadas me não pousão

Da lyra de marfim.

Correm meos dias, lacrimosos, tristes,

Como a noite que estende as negras azas

Por céo negro e sem fim.

É triste a minha Musa, como é triste

O sincero verter d’amargo pranto

D’orfã singela;

É triste como o som que a brisa espalha,

Que cicia nas folhas do arvoredo

Por noite bella.

É triste como o som que o sino ao longe

Vai perder na extensão d’ameno prado

Da tarde no cahir,

Quando nasce o silencio involto em trevas,

Quando os astros derramão sobre a terra

Merencorio luzir.

Ella então, sem destino, erra por valles,

Erra por altos montes, onde a enchada

Fundo e fundo cavou;

E pára; perto, jovial pastora

Cantando passa—e ella scisma ainda

Depois que esta passou.

Alem—da chóça humilde s’ergue o fumo

Que em risonha spiral se eleva ás nuvens

Da noite entre os vapores;

Muge solto o rebanho; e lento o passo,

Cantando em voz sonora, porém baixa,

Vêm andando os pastores.

Outras vezes tambem, no cemiterio,

Incerta volve o passo, soletrando

Recordações da vida;

Roça o negro cipreste, calca o musgo,

Que o tempo fez brotar por entre as fendas

Da pedra carcomida.

Então corre o meo pranto muito e muito

Sobre as humidas cordas da minha Harpa,

Que não resôão;

Não chóro os mortos, não; chóro os meos dias,

Tão sentidos, tão longos, tão amargos,

Que em vão se escôão.

Nesse pobre cemiterio

Quem já me dera um logar!

Esta vida mal vivida

Quem já m’a dera acabar!

Tenho inveja ao pegureiro,

Da pastora invejo a vida,

Invejo o somno dos mortos

Sob a lage carcomida.

Se qual pegão tormentoso,

O sopro da desventura

Vae bater potente á porta

De sumida sepultura;

Uma voz não lhe responde,

Não lhe responde um gemido,

Não lhe responde uma prece,

Um ai—do peito sentido.

Já não têm voz com que fallem,

Já não têm que padecer;

No passar da vida á morte

Foi seo extremo soffrer.

Que lh’importa a desventura?

Ella passou, qual gemido

Da brisa em meio da mata

De verde alecrim florido.

Quem me dera ser como elles!

Quem me dera descansar!

Nesse pobre cemiterio

Quem me dera o meo logar,

E co’os sons das Harpas d’anjos

Da minha Harpa os sons casar!

DESEJO.

E poi morir.

METASTASIO.

Ah! que eu não morra sem provar, ao menos

Siquer por um instante, nesta vida

Amor igual ao meo!

Dá, Senhor Deos, que eu sobre a terra encontre

Um anjo, uma mulher, uma obra tua,

Que sinta o meo sentir;

Uma alma que me entenda, irmã da minha,

Que escute o meo silencio, que me siga

Dos ares na amplidão!

Que em laço estreito unidas, juntas, presas,

Deixando a terra e o lodo, aos céos remontem

N’um extasis de amor!

SEOS OLHOS.

Oh! rouvre tes grande yeux dont la paupière tremble,

Tes yeux pleins de langueur;

Leur regard est si beau quand nous sommes ensemble!

Rouvre-les; ce regard manque à ma vie, il semble

Que tu fermes ton coeur.

TURQUETY.

Seos olhos tão negros, tão bellos, tão puros,

De vivo luzir,

Estrellas incertas, que as agoas dormentes

Do mar vão ferir;

Seos olhos tão negros, tão bellos, tão puros,

Tem meiga expressão,

Mais doce que a briza,—mais doce que o nauta

De noite cantando,—mais doce que a frauta

Quebrando a soidão,

Seos olhos tão negros, tão bellos, tão puros,

De vivo luzir,

São meigos infantes, gentis, engraçados

Brincando a sorrir.

São meigos infantes, brincando, saltando

Em jogo infantil,

Inquietos, travêssos;—causando tormento,

Com beijos nos págão a dôr de um momento,

Com modo gentil.

Seos olhos tão negros, tão bellos, tão puros,

Assim é que são;

A vezes luzindo, serenos, tranquillos,

As vezes vulcão!

As vezes, oh! sim, derramão tão fraco,

Tão frouxo brilhar,

Que a mim me parece que o ar lhes fallece,

E os olhos tão meigos, que o pranto humedece,

Me fazem chorar.

Assim lindo infante, que dorme tranquillo,

Desperta a chorar;

E mudo e sisudo, scismando mil coisas,

Não pensa—a pensar.

Nas almas tão puras da virgem, do infante,

As vezes do céo

Cae doce harmonia d’uma Harpa celeste,

Um vago desejo; e a mente se véste

De pranto co’um véo.

Quer sejão saudades, quer sejão desejos

Da patria melhor;

Eu amo seos olhos que chórão sem causa

Um pranto sem dôr.

Eu amo seos olhos tão negros, tão puros,

De vivo fulgor;

Seos olhos que exprimem tão doce harmonia,

Que fallão de amores com tanta poesia,

Com tanto pudor.

Seos olhos tão negros, tão bellos, tão puros,

Assim é que são;

Eu amo essos olhos que fallão de amores

Com tanta paixão.

INNOCENCIA.

Sans nommer le nom qu’il faut bénir et taire.

S. BEUVE.

Ó meo anjo, vem correndo,

Vem tremendo

Lançar-te nos braços meos;

Vem depressa, que a lembrança

Da tardança

Me aviva os rigores teos.

Do teo rosto, qual marfim,

De carmim

Tinge um nada a côr mimosa;

É bello o pudor, mas chóro,

E deploro

Que assim sejas tão medrosa.

Por innocente tens medo

De tão cedo,

De tão cedo ter amor;

Mas sabe que a formosura

Pouco dura,

Pouco dura, como a flôr.

Corre a vida pressurosa,

Como a rosa,

Como a rosa na corrente.

Amanhã terás amor?

Como a flôr,

Como a flôr fenece a gente.

Hoje ainda es tu donzella

Pura e bella,

Cheia de meigo pudor;

Amanhã menos ardente

De repente

Talvez sintas meo amor.

PEDIDO.

Hontem no baile

Não me attendias!

Não me attendias,

Quando eu fallava.

De mim bem longe

Teo pensamento!

Teo pensamento,

Bem longe errava.

Eu vi teos olhos

Sobre outros olhos!

Sobre outros olhos,

Que eu odiava.

Tu lhe sorriste

Com tal sorriso!

Com tal sorriso,

Que apunhalava.

Tu lhe fallaste

Com voz tão doce!

Com voz tão doce,

Que me matava.

Oh! não lhe falles,

Não lhe sorrias,

Se então só qu’rias

Exp’rimentar-me.

Oh! não lhe falles,

Não lhe sorrias,

Não lhe sorrias,

Que era matar-me.

O DESENGANO.

Já vigilias passei namorado,

Doces horas d’insomnia passei,

Já meos olhos, d’amor fascinado,

Em vêr só meo amor empreguei.

Meo amor era puro, extremoso,

Era amor que meo peito sentia,

Erão lavas de um fogo teimoso,

Erão notas de meiga harmonia.

Harmonia era ouvir sua voz,

Era ver seo sorriso harmonia;

E os seos modos e gestos e ditos

Erão graças, perfume e magia.

E o que era o teo amor, que me embalava

Mais do que meigos sons de meiga lyra?

Um dia o decifrou—não mais que um dia—

Fingimento e mentira!

Tão bello o nosso amor!—foi só de um dia,

Como uma flôr!

Porque tão cedo o talisman quebraste

Do nosso amor?

Porque n’um só instante assim partiste

Essa annosa cadeia?

De bom grado a soffreste! essa lembrança

Inda hoje me recreia.

Quão insensato fui!—busquei firmeza,

Qual em ondas de areia movediça,

Na mulher,—não achei!

E da esp’rança, que eu via tão donosa

Sorrir dentro em minha alma, as longas azas

Doido e nescio cortei!

E tu vás caprixosa proseguindo

Essa esteira de amor, que julgas cheia

De flôres bem gentis;

Pódes ir, que os meos olhos te não vejão;

Longe, longe de mim, mas que em minha alma

Eu sinta qu’es feliz.

Pódes ir, que é desfeito o nosso laço,

Pódes ir, que o teo nome nos meos labios

Nunca mais soará!

Sim, vai;—mas este amor que me atormenta,

Que tão grato me foi, que me é tão duro,

Commigo morrerá!

Tão bello o nosso amor!—foi só de um dia

Como uma flôr!

Oh! que bem cedo o talisman quebraste

Do nosso amor!

MINHA VIDA E MEOS AMORES.

Mon Dieu, fais que je puisse aimer!

S. BEUVE.

Quando, no albor da vida, fascinado

Com tanta luz e brilho e pompa e gallas,

Vi o mundo sorrir-me esperançoso:

—Meo Deos, disse entre mim, oh! quanto é doce,

Quanto é bella esta vida assim vivida!—

Agora, logo, aqui, além, notando

Uma pedra, uma flôr, uma lindeza,

Um seixo da corrente, uma conxinha

A beiramar colhida!

Foi esta a infancia minha; a juventude

Fallou-me ao coração:—amemos, disse,

Porque amar é viver.

E esta era linda, como é linda a aurora

No fresco da manhã tingindo as nuvens

De rosea côr fagueira;

Aquella tinha um quê de anhelos meigos

Artifice sublime;

Feiticeiro sorrir dos labios della

Prendeo-me o coração;—julguei-o ao menos.

Aquella outra sorria tristemente,

Como um anjo no exilio, ou como o calix

De flôr pendida e murcha e já sem brilho.

Humilde flôr tão bella e tão cheirosa,

No seo deserto perfumando os ventos.

—Eu morrêra feliz, dizia eu d’alma,

Se podesse enxertar uma esperança

N’aquella alma tão pura e tão formosa,

E um alegre sorrir nos labios della.

A fugaz borboleta as flôres todas

Elege, e liba e uma e outra, e foge

Sempre em novos amores enlevada;

N’este meo paraiso fui como ella,

Inconstante vagando em mar de amores.

O amor sincero e fundo e firme e eterno,

Como o mar em bonança meigo e doce,

Do templo como a luz perenne e sancto,

Não, nunca o senti;—somente o viço

Tão forte dos meos annos, por amores

Tão faceis quanto indi’nos fui trocando.

Quanto fui louco, ó Deos!—Em vez do fructo

Sasonado e maduro, que eu podia

Como em jardim colher, mordi no fructo

Putrido e amargo e rebuçado em cinzas,

Como infante glotão, que se não senta

Á mesa de seos paes.

Dá, meo Deos, que eu possa amar,

Dá que eu sinta uma paixão,

Torna-me virgem minha alma,

E virgem meo coração.

Um dia, em qu’eu sentei-me junto della,

Sua voz murmurou nos meos ouvidos,

—Eu te amo!—Ó anjo, que não possa eu crer-te!

Ella, certo, não é mulher que vive

Nas fezes da deshonra, em cujos labios

Só mentira e traição eterno habitão.

Tem uma alma innocente, um rosto bello,

E amor nos olhos...—mas não posso crê-la.

Dá, meo Deos, que eu possa amar,

Dá que eu sinta uma paixão;

Torna-me virgem minha alma,

E virgem meo coração.

Outra vez que lá fui, que a vi, que a medo

Terna voz lhe escutei:—Sonhei comtigo!

Ineffavel prazer banhou meo peito,

Senti delicias; mas a sós commigo

Pensei—talvez!—e já não pude crê-la.

Ella tão meiga e tão cheia de encantos,

Ella tão nova, tão pura e tão bella...

Amar-me!—Eu que sou?

Meos olhos enxérgão, em quanto duvída

Minha alma sem crença, de força exhaurida,

Já farta da vida,

Que amor não doirou.

Máo grado meo, crer não posso,

Máo grado meo que assim é;

Queres ligar-te commigo

Sem no amor ter crença e fé?

Antes vai collar teo rosto,

Collar teo seio nevado

Contra o rosto mudo e frio,

Contra o seio d’um finado.

Ou supplíca a Deos commigo

Que me dê uma paixão;

Que me dê crença á minha alma,

E vida ao meo coração.

RECORDAÇÃO.

Nessun maggior dolore....

DANTE.

Quando em meo peito as afflicções rebentão

Eivadas de soffrer acerbo e duro;

Quando a desgraça o coração me arrocha

Em circulos de ferro, com tal força,

Que delle o sangue em borbotões golfeja;

Quando minha alma de soffrer cançada,

Bem que affeita a soffrer, siquer não pode

Clamar: Senhor piedade;—e que os meos olhos

Rebeldes, uma lagrima não vertem

Do mar d’angustias que meo peito opprime:

Volvo aos instantes de ventura, e penso

Que a sós comtigo, em pratica serena,

Melhor futuro me augurava, as doces

Palavras tuas, sofregos, attentos

Sorvendo meos ouvidos,—nos teos olhos

Lendo os meos olhos tanto amor, que a vida

Longa, bem longa, não bastára ainda

Porque de os ver me saciasse!... O pranto

Então dos olhos meos corre espontaneo,

Que não mais te verei.—Em tal pensando

De martyrios calar sinto em meo peito

Tão grande plenitude, que a minha alma

Sente amargo prazer de quanto soffre.

TRISTEZA.

Que leda noite!—Este ar embalsamado,

Este silencio harmonico da terra

Que sereno prazer n’alma cançada

Não expreme, não filtra, não diffunde?

A brisa lá susurra na folhagem

D’espessas matas, d’arvores robustas,

Que velão sempre e sós, que a Deos elevão

Mysterioso côro, que do Bardo

A crença quasi morta inda alimenta.

É esta a hora magica de encantos,

Hora d’inspirações dos céos descidas,

Que em delirio de amor aos céos remontão.

Aqui da vida as lastimas infindas,

Do myrrado egoismo a voz ruidosa

Não chegão; nem soluços, risos, festas,

—Hilaridade vã de turba incauta,

Nescia de ruim futuro; ou queixa amarga

Do decrepito velho, enfermo, exangue,

Nem do mancebo os ais doídos, preso

Ao leito do soffrer na flôr da vida.

Aqui reina o silencio, o religioso,

Morno socego, que povôa as ruinas,

E o mausoléo soberbo, carcomido,

E o templo magestoso, em cuja nave

Suspira ainda a nota maviosa,

O derradeiro arfar d’orgão solemne.

Em puro céo a lua resplandece,

Melancolica e pura, simelhando

Gentil viuva que pranteia o extincto,

O bello esposo amado, e vem de noite,

Vivendo pelo amor, máo grado a morte,

Ferventes orações chorar sobre elle.

Eu amo o céo assim, sem uma estrella,

Azul sem mancha,—a lua equilibrada

N’um céo de nuvens, e o frescor da tarde,

E o silencio da noite adormecida,

Que imagens vagas de prazer desenha.

Amo tudo o que dá no peito e n’alma

Tregoas ao recordar, tregoas ao pranto,

Á v’hemencia da dôr, á pertinacia

Tenaz e acerba de crueis lembranças;

Amo estar só com Deos, porque nos homens

Achar não pude amor, nem pude ao menos

Signal de compaixão achar entre elles.

Menti!—um inda achei; mas este em ocio

Feliz descança agora, em quanto aos ventos

E ao cru furor das verde-negras ondas

Da minha vida a barca aventureira

Insano confiei; em céo diverso

Luzem com luz diversa estrellas d’ambos.

Ai! triste, que houve tempo em que eu julgava

As duas uma só,—co’o mesmo brilho

Uma e outra nos céos meigas brilhavão!

Hoje scintilla a delle, em quanto a minha

Entre nuvens, sem luz, se perde agora.

Meo Deos, foi bom assim! No immenso pégo

Mais uma gota d’amargor que importa?

Que importa o fel na taça do absyntho,

Ou uma dôr de mais onde outras reinão?

O TROVADOR.

Elle cantava tudo o que merece de ser cantado; o que ha na terra de grande e de sancto—o amor e a virtude.—

N’uma terra antigamente

Existia um Trovador;

Na Lyra sua innocente

Só cantava o seo amor.

Nenhum saráo se acabava

Sem a Lyra de marfim,

Pois cantar tão alto e doce

Nunca alguem ouvira assim.

E quer donzella, quer dona,

Que sentira commoção

Pular-lhe n’alma, escutando

Do Trovador a canção;

De jasmins e de açucenas

A fronte sua adornou;

Mas só a rosa da amada

Na Lyra amante poisou.

E o Trovador conheceo

Que era trahido—por fim;

Poz-se a andar, e só se ouvia

Nos seus labios: ai de mim!

Enlutou de negro fumo

A rosa de seo amor,

Que meia occulta se via

Na gorra do Trovador;

Como virgem bella, morta

Da idade na linda flôr,

Que parece, o dó trajando,

Inda sorrir-se de amor.

No meio do seo caminho

Gentil donzella encontrou:

Canta—disse; e as cordas d’oiro

Vibrando, a triste cantou.

«Teo rosto engraçado e bello

«Tem a lindeza da flôr;

«Mas é risonho o teo rosto:

«Não tens de sentir amor!

«Mas tão bem por esse dia

«Que viverás, como a flôr,

«Mimosa, engraçada e bella,

«Não tens de sentir amor!

«Oh! não queiras, por Deos, homem que tenha

«Tingida a larga testa de pallor;

«Sente fundo a paixão,—e tu no mundo

«Não tens de sentir amor!

«Sorriso jovial te enfeita os labios,

«Nas faces de jasmim tens rosea côr;

«Fundo amor não se ri, não é corado...

«Não tens de sentir amor;

«Mas se queres amar, eu te aconselho,

«Que não guerreiro, escolhe um trovador,

«Que não tem um punhal, quando é trahido,

«Que vingue o seu amor.»

Do Trovador pelo rosto

Torva raiva se espalhou,

E a Lyra sua, tremendo,

Sem cordas d’oiro ficou.

Mais além no seo caminho

Donzel garboso encontrou:

Canta—disse; e argenteas cordas

Pulsando, o triste cantou.

«Aos homens da mulher enganão sempre

«O sorriso, o amor;

«É este breve, como é breve aquelle

«Sorriso enganador.

«Teo peito por amor, Donzel, suspira,

«Que é de jovens amar a formosura;

«Mas sabe que a mulher, que amor te jura,

«Dos lindos labios seos cospe a mentira!

«Já frenetico amor cantei na lyra,

«Delicias já sorvi n’um seo sorriso,

«Já venturas fruí do paraiso,

«Em terna voz de amor, que era mentira!

«O amor é como a aragem que murmura

«Da tarde no cahir—pela folhagem;

«Não volta o mesmo amor á formosura,

«Bem como nunca volta a mesma aragem.

«Não queiras amar, não; pois que a ’sperança

«Se arroja além do amor por largo espaço.

«Tens, brillando ao sol, a forte lança,

«Tens longa espada scintillante d’aço.

«Tens a fina armadura de Milão,

«Tens luzente e brillante capacete,

«Tens adága e punhal e bracelete

«E, qual lúcido espelho, o morrião.

«Tens fogoso corsel todo arreiado,

«Que mais veloz que os ventos sorve a terra;

«Tens duellos, tens justas, tens torneios,

«Que os fracos corações de medo cerra;

«Tens pagens, tens varletes e escudeiros

«E a marcha afoita, apercebida em guerra

«Do luzido esquadrão de mil guerreiros.

«Oh! não queiras amar!—Como entre a neve

«O gigante volcão borbulha e ferve

«E sulfurea chamma pelos ares lança,

«Que após o seo cahir torna-se fria;

«Assim tu acharás petrificada,

«Bem como a lava ardente do volcão,

«A lava que teo peito consumia

«No peito da mulher—ou cinza ou nada—

«Não frio mas gelado o coração!»

E o Trovador despeitoso

De prata as cordas quebrou,

E nas de chumbo seo fado

A lastimar começou.

«Que triste que é n’este mundo

«O fado d’um Trovador!

«Que triste que é!—bem que tenha

«Sua Lyra e seu amor.

«Quando em festejos descanta,

«Rasgado o peito com dôr,

«Mimoso tem de cantar

«Na sua Lyra—o amor!

«Como a um servo vil ordena

«Um orgulhoso Senhor,

«Canta, diz-lhe; quero ouvir-te:

«Quero descantes de amor!

«Diz-lhe o guerreiro, que apenas

«Lidou em justas de amor:

«—Minha dama quer ouvir-te,

«Canta, truão trovador!—

«Manda a mulher que nos deixa

«De beijos murchada flôr:

«—Canta, truão, quero ouvir-te,

«Um terno canto de amor!

«Mas se a mulher, que elle adora

«Atraiçôa o seo amor;

«Embalde busca a seo lado

«Um punhal—o Trovador!

«Se escuta palavras della,

«Que a outros jurão amor;

«Embalde busca a seo lado

«Um punhal—o Trovador!

«Se vê luzir de alguns labios

«Um sorriso mofador;

«Embalde busca a seo lado

«Um punhal—o Trovador!

«Que triste que é n’este mundo

«O fado d’um Trovador!

«Pezar lhe dá sua Lyra,

«Dá-lhe pezar seo amor!»

E o Trovador n’este ponto

A corda extrema arrancou;

E n’um marco do caminho

A Lyra sua quebrou:

Ninguem mais a voz sentida

Do Trovador escutou!

AMOR! DELIRIO—ENGANO.

Y el llanto que en su cólera derrama,

La hoguera apaga del antiguo amor!

ZORRILLA.

Amor! delirio—engano.... Sobre a terra

Amor tão bem fruí; a vida inteira

Concentrei n’um só ponto—ama-la, e sempre.

Amei!—dedicação, ternura, extremos

Scismou meo coração, scismou minha alma,

—Minha alma que na taça da ventura

Vida breve d’amor sorveo gostosa.

Eu e ella, ambos nós, na terra ingrata

Oásis, paraiso, eden ou templo

Habitámos uma hora; e logo o tempo

Com a foice roaz quebrou-lhe o encanto,

Doce encanto que o amor nos fabricára.

E eu sempre a via!... quer nas nuvens d’oiro,

Quando ia o sol nas vagas sepultar-se,

Ou quer na branca nuvem que velava

O circulo da lua,—quer no manto

D’alvacenta neblina que baixava

Sobre as folhas do bosque, muda e grave,

Da tarde no cahir; nos céos, na terra,

A ella, a ella só, vião meos olhos.

Seo nome, sua voz—ouvia eu sempre;

Ouvia-os no gemer da parda rola,

No trepido correr da veia argentea,

No respirar da brisa, no susurro

Do arvoredo frondoso, na harmonia

Dos astros ineffavel;—o seo nome!

Nos fugitivos sons de alguma frauta,

Que da noite o silencio realçavão,

Os ares e a amplidão divinisando,

Ouvião meos ouvidos; e de ouvil-o

Arfava de prazer meo peito ardente.

Ah! quantas vezes, quantas! junto d’ella

Não senti sua mão tremer na minha;

Não lhe escutei um languido suspiro,

Que vinha lá do peito á flor dos labios

Deslisar-se e morrer?! Dos seos cabellos

A magica fragrancia respirando,

Escutando-lhe a voz doce e pausada,

Mil venturas colhi dos labios d’ella,

Que instantes de prazer me futuravão.

Cada sorriso seo era uma esp’rança,

E cada esp’rança enlouquecer de amores.

E eu amei tanto!—Oh! não! não hão de os homens

Saber que amor, á ingrata, havia eu dado;

Que affectos melindrosos, que em meo peito

Tinha eu guardado para ornar-lhe a fronte!

Oh! não,—morra commigo o meo segredo;

Rebelde o coração murmure embora.

Que de vezes, pensando a sós commigo,

Não disse eu entre mim:—Anjo formoso,

Da minha vida que farei, se acaso

Faltar-me o teo amor um só instante;

—Eu que só vivo por te amar, que apenas

O que sinto por ti a custo exprimo?

No mundo que farei, como estrangeiro

Pelas vagas crueis á praia inhóspita

Exanime arrojado?—Eu, que isto disse,

Existo e penso—e não morri,—não morro

Do que outr’ora senti, do que ora sinto,

De pensar nella, de a revêr em sonhos,

Do que fui, do que sou e ser podia!

Existo; e ella de mim jaz esquecida!

Esquecida talvez de amor tamanho,

Derramando talvez n’outros ouvidos

Frases doces de amor, que dos seos labios

Tantas vezes ouvi,—que tantas vezes

Em extasis divino aos céos me alçárão,

—Que dando á terra ingrata o que era terra

Minha alma além das nuvens transportárão.

Existo! como outr’ora, no meo peito

Férvido o coração pular sentindo,

Todo o fogo da vida derramando

Em queixas mulherís, em molles versos.

E ella!... ella talvez nos braços d’outrem

Com sua vida alimenta uma outra vida,

Com o seo coração o de outro amante,

Que mais feliz do que eu, inferno! a goza.

Ella, que eu respeitei, que eu venerava

Como a reliquia sancta!—a quem meus olhos,

Receiando offendel-a, tantas vezes

De castos e de humildes se abaixárão!

Ella, perante quem sentia eu presa

A voz nos labios e a paixão no peito!

Ella, idolo meo, a quem o orgulho,

A força d’homem, o sentir, vontade

Propria e minha dediquei,—sugeita

Á voz de alguem que não sou eu,—desperta,

Talvez no instante em que de mim se lembra,

Por um osculo frio, por caricias

Devidas dum esposo!...

Oh! não poder-te,

Abutre roedor, cruel ciume,

Tua funda raiz e a imagem d’ella

No peito em sangue espedaçar raivoso!

Mas tu, cruel, que es meo rival, n’uma hora,

Em que ella só julgar-se, has de escutar-lhe

Um quebrado suspiro do imo peito,

Que d’éras ja passadas se recorda.

Has de escutal-o, e ver-lhe a côr do rosto

Enrubecer-se ao deparar comtigo!

Preza serás tambem d’átros cuidados,

Terás ciume, e soffrerás qual soffro:

Nem menor que o meo mal quero a vingança.

DELIRIO.

Quando dormimos nosso espirito véla.

ESCHYLO.

A noite quando durmo, esclarecendo

As trevas do meu somno,

Uma etherea visão vem assentar-se

Junto ao meu leito afflicto!

Anjo ou mulher? não sei.—Ah! se não fosse

Um qual véo transparente,

Como que a alma pura alli se pinta

Ao travez do semblante,

Eu a crêra mulher...—E tentas, louco,

Recordar o passado,

Transformando o prazer, que desfructaste,

Em lentas agonias?!

Visão, fatal visão, porque derramas

Sobre o meo rosto pallido

A luz de um longo olhar, que amor exprime

E pede compaixão?

Porque teo coração exhala uns fundos,

Magoados suspiros.

Que eu não escuto; mas que vejo e sinto

Nos teos labios morrer?

Porque esse gesto e morbida postura

De macerado espirito,

Que vive entre afflicções, que já nem sabe

Desfructar um prazer?

Tu fallas! tu que dizes? este accento,

Esta voz melindrosa,

N’outros tempos ouvi, porém mais leda;

Era um hymno d’amor.

A voz, que escuto, é magoada e triste,

—Harmonia celeste,

Que á noite vem nas azas do silencio

Humedecer as faces

Do que enxerga outra vida além das nuvens.

Esta voz não é sua;

É accorde talvez d’harpa celeste,

Cahido sobre a terra!

Balbucias uns sons, que eu mal percebo,

Doridos, compassados,

Fracos, mais fracos;—lagrimas despontão

Nos teos olhos brilhantes...

Choras! tu choras!... Para mim teos braços

Por força irresistivel

Estendem-se, procurão-me; procuro-te

Em delirio afanoso.

Fatídico poder entre nós ambos

Ergueo alta barreira;

Elle te enlaça e prende ... mal resistes...

Cédes emfim ... acórdo!

Acórdo do meo sonho tormentoso,

E chóro o meo sonhar!

E fecho os olhos, e de novo intento

O sonho reatar.

Embalde! porque a vida me tem preso;

E eu sou escravo seo!

Acordado ou dormindo, é triste a vida

Desque o amor se perdeo.

Ha comtudo prazer em nos lembrarmos

Da passada ventura,

Como o que educa flôres vicejantes

Em triste sepultura.

EPICEDIO.

Passa la bella donna e par che dorma.

TASSO.

Seo rosto pallido e bello

Já não tem vida nem côr!

Sobre elle a morte descança,

Involta em baço pallor.

Cerrárão-se olhos tão puros,

Que tinhão tanto fulgor;

Coração que tanto amava

Já hoje não sente amor;

Que o anjo bello da morte

A par desse anjo baixou!

Trocárão brandas palavras,

Que Deos sómente escutou.

Ventura, prazer, ledice

D’uma outra vida cantou;

E o anjo puro da terra

Prazer da terra engeitou.

Depois co’as azas candentes

O formoso anjo do céo

Roçou-lhe a face mimosa,

Cubrio-lhe o rosto co’um véo.

Depois o corpo engraçado

Deixou a terra sem vida,

De tenue pallor coberto,

—Verniz de estatua esquecida.

E bella assim, como um lirio

Murcho da sésta ao ardor,

Teve a innocencia dos anjos,

Tendo o viver d’uma flôr.

Foi breve!—mas a desgraça

A testa não lhe enrugou,

E aos pés do Deos que a creára

Alma inda virgem levou.

Sáe da larva a borboleta,

Sáe da rocha o diamante,

De um cadaver mudo e frio

Sáe uma alma radiante.

Não choremos essa morte,

Não choremos casos taes;

Quando a terra perde um justo,

Conta um anjo o céo de mais.

SOFFRIMENTO.

Meo Deos, Senhor meo Deos, o que ha no mundo

Que não seja soffrer?

O homem nasce, e vive um só instante,

E soffre até morrer!

A flôr ao menos, nesse breve espaço

Do seo doce viver,

Encanta os ares com celeste aroma,

Querida até morrer.

É breve o romper d’alva, mas ao menos

Traz comsigo prazer;

E o homem nasce e vive um só instante:

E soffre até morrer!

Meo peito de gemer já está cançado,

Meos olhos de chorar;

E eu soffro ainda, e já não posso alivio

Sequer no pranto achar!

Já farto de viver, em meia vida,

Quebrado pela dôr,

Meos annos hei passado, uns após outros,

Sem paz e sem amor.

O amor que eu tanto amava do imo peito,

Que nunca pude achar,

Que em balde procurei, na flôr, na planta,

No prado, e terra, e mar!

E agora o que sou eu?—Pallido espectro,

Que da campa fugiu;

Flôr ceifada em botão; imagem triste

De um ente que existio...

Não escutes, meo Deos, esta blasfemia;

Perdão, Senhor, perdão!

Minha alma sinto ainda,—sinto, escuto

Bater-me o coração.

Quando roja meo corpo sobre a terra,

Quando me afflige a dôr,

Minha alma aos céos se eleva, como o incenso,

Como o aroma da flôr.

E eu bemdigo o teo nome eterno e sancto,

Bemdigo a minha dôr,

Que vai além da terra aos céos infindos

Prender-me ao creador.

Bemdigo o nome teo, que uma outra vida

Me fez descortinar,

Uma outra vida, onde não ha só trevas,

E nem ha só penar.

VISÕES.

I.
PRODIGIO.

N’aquelle instante em que vacilla a mente

Do somno ao despertar, quando pejada

Vem doutros mundos de visões ethereas:

Quando sobre a manhã surge brilhante

A luz da madrugada,—eu vi!... nem sonhos

Era a minha visão, real não era;

Mas tinha d’ambos o talvez.—Quem sabe?

Foi caprixo fallaz da phantasia,

Ou foi certo aventar d’eras venturas?

A ira do Senhor baixou tremenda

Sobre uma vasta capital!—em pedra

Tomou-se a gente impura. Muitos homens

As portas ferreas, largas, vi sentados.

Melhor do que um pintor ou statuario

A morte, que de subito os colhera

No ardor, no afan da vida, conservou-lhes

A acção—partida em meio, com tal força,

Que a mente seo máo grado a completava.

Um tinha os labios entre-abertos; outro

Parecia sorrir; mais longe aquelle

Derramava um segredo, baixo, á medo,

Nos ouvidos do amigo; austero o guarda

Com rosto carregado e barba hirsuta

Nas mãos callosas sopesava a lança.

Dos mercadores na comprida rua

Passavão muitos compradores;—este

Contava montes d’oiro;—á luz aquelle

Expunha a seda do Indostão, de Tyro

A purpura brilhante, a damasquina

Custosa tela entretecida d’oiro.

Cortez sorrindo, o mercador gabava

As cores vivas, o tecido, o corpo

Do estofo que vendia. Nos serralhos

Era o Eunucho imperfeito; das Mesquitas

Bradava á prece o Muezzin...

—N’um largo,

Fofo e vasto divan sentado, um velho

Os versos lia do Alcorão;—só elle

D’entre tanto punir ficára illeso.

II.
A CRUZ.

Era um templo d’arabica structura,

Magestoso, elegante;—alem das nuvens

Se entranhava nos céos subtil a agulha;

Sobre o zimborio retumbante e vasto

Ondas e ondas de vapor crescião.

Dentro corrião tres compridas naves

Sobre dois renques de columnas, onde

Baixos relevos da sagrada historia

Da base ao capitel se emmaranhavão.

Ardia a luz na alampada sagrada;

No sagrado instrumento o som dormia.

Junto á cruz—da fachada egregia pompa—

Muitos homens eu vi de torvo aspecto;

Muitos outros, servís, com mão armada

Profundos golpes entalhavão nella.

Um daquelles no emtanto assim fallava:

«Quando esta humilde cruz rojar por terra;

«Levando a crença de Jesus comsigo

«Nós outros, da verdade Sacerdotes,

«Nós Doutores do mundo, nós Luzeiros

«Que desvendamos a impostura, o erro,

«A mentira sagaz, a crença louca,

«Entrada facil da razão no templo

«Teremos todos; e de então no throno,

«Do nescio vulgo imparciaes sob’ranos,

«Sanctos juises da verdade sancta,

«Pregaremos o justo, a paz, concordia

«E os seus deveres que dimanão faceis

«Do amor do lucro e do interesse; todos

«—Vasallos da razão, nossos vassallos—

«Um eden terreal farão do mundo.»

No emtanto aos crebros golpes do machado

A cruz pendia obliqua sobre a terra.

Creando novas forças com tal vista,

Os operarios mais frequentes golpes

Repetem, vibrão, continuão;—sôa

Por toda a parte o echo,—o som, mais longe,

Retumba, morre—e novamente echôa.

Nisto a cruz—geme—estrala; um grito sóbe

Unisono e geral!...

Como sois grande,

Senhor, Senhor meo Deos!—Eu vi, morrendo

Os obreiros cahir; e a cruz erguer-se,

Como aos raios do sol a flor mimosa

Que a raiva do tufão vergára insana.

III.
PASSAMENTO.

Era um quarto espaçoso;—alli se vião

Rojar no pavimento, ha pouco, as sedas,

Ricos tapetes multicor bordados,

E franjas complicadas d’um céo d’oiro

Pendentes,—vastos rases narradores

De lenda pia ou de briosos feitos.

Mas de tanto luzir, de tanto ornato

Ora por mãos aváras depredado

O vasto d’área revelava aos olhos,

Tendo n’um canto escuro um leito apenas.

Do leito alguem rasgára o cortinado.

E da curva amação polida e bella

Aqui, alli, pendia a seda em fios,

Bem como tranças de mulher formosa

Por sobre o seio nú.—Alli no leito

Jazia um moribundo; em torno os olhos

Cheios de pasmo e de terror volvia,

Bebendo pelos sofregos ouvidos

Mal sentido rumor d’outro aposento.

Confusas vozes, altercar ruidoso,

E o tinir de metal ouvia apenas!

Então por vezes tres no leito afflicto

Erguer-se maquinou de raiva insano!

Por tres vezes cahio, gemendo, sobre

O leito que da queda se sentia.

Da morte o cru torpor nos membros frios

Pouco e pouco s’espalha; mas teimoso

Da vida o amor debate-se nas ancias

Desse passo fatal...

—Eis nisto á porta.

Um Padre assoma,—d’entre as mãos erguidas

Da hostia sancta resplendor luzia;

E palavras de paz, de amor, divinas,

Que nos labios do justo Deos entorna,

Abundantes soltava. Longos annos

De piedoso soffrer o corpo enfermo

Alquebrárão por fim; as cãs nevadas

Raras tremião sobre a testa, como

Tremia na garganta a voz cançada.

Dizia o bom do velho:—«Irmão, nas ancias,

«No extremo agonisar da morte amiga

«Ergue os olhos ao céo;—do céo te venha

«Esse divino amor, que só lá mora,

«Que filtra por nossa alma, que nos deixa

«Mais celeste prazer, mais doce arroubo,

«Do que a terra sóe dar...

«Infames, trédos,

«Bufarinheiros de palavras, corvos

«De negro, feio agoiro, que esvoação

«Com grito grasnador por sobre o campo,

«Onde a peleja de reinar começa;

«Dizes-me tu—a mim! a mim que ao fóro

«Caminho inda hoje entre alas de clientes,

«Que so me visto de velludo e d’oiro,

«Em quanto vives de burel coberto,

«Co’os labios sobre o pó mordendo a terra!

«Dizes-me tu—a mim!...»

Ergueo-se,... e o corpo

Cahio de fraco sobre o leito; o velho

No emtanto humilde orava, que alma sancta

Do mal cabido insulto não se offende.

Jehovah, que entre myriadas

Vives de estrellas formosas,

Que das flôres melindrosas

Da terra—os anjos formaste;

Jehovah, que pela agoa

Lustrar quizeste o Messias,

Que ao beato, ao sancto Elias

Nas chammas purificaste;

Jehovah, que a mente apuras

No fogo do soffrimento,

Que divino, alto portento

Déste fazer á Moisés,

Quando a negra rocha dura

Tocando co’a tenue vara,

Rebentou a lympha clara,

Lambendo-lhe mansa os pés;

Jehovah, que eterno existes,

Cujo ser em si se encerra,

Que formaste o céo e a terra,

Que te chamas—o que é,[2]

—Faz, Senhor d’altos prodigios,

Com que a mente empedernida

Não se aparte desta vida

Sem sentir a sancta fé.

E tu, Christo, que soffreste

Martyrios por nosso amor,

Tu que foste o Salvador,

Salva-o, Senhor, por quem es.

Dá que em palavras piedosas

Se derrame contristado,

Como o rochedo tocado

Pela vara de Moisés.

E o confuso rumor do outro aposento

Crescia mais e mais.—Do moribundo

Os cúpidos herdeiros dividião

Por si a vasta herança; os torvos olhos

Ião de rosto a rosto, fusilando

Ameaças de morte.

No entanto o velho exanime e sem forças

Curtia amargos transes, que avarento,

E tendo a vida inutil presa a terra

Com toda a força d’alma,—agora em ancias

Sentia o halito vital fugir-lhe,

E a terra abandonal-o.

Estuava-lhe a dôr no peito afflicto!...

Só não chorava, que do pranto a fonte

Jazia extincta; mas pensava triste:

—Não tinha alguem que lhe cerrasse os olhos

Nem quem chorando lhe abrandasse o amargo

Do extremo agonisar.

E a mente, já medrosa, em feio quadro

Lhe pintava os seos feitos;—a vingança,

Que tão grande prazer lhe tinha sido,

Ora em martyrios se tomava; a chusma

Dos homicidios seus crescia torva,

E no leito o cercava.

Crença infantil! dizia; loucos, cegos

Prejuizos do vulgo;—e assim dizendo

Os vãos phantasmas repellir buscava.

Mas a crença infantil, os prejuizos

Do nescio vulgo, rispidos tornavão,

Como insecto importuno.

Debalde por não ver cerrava os olhos,

Sobre os olhos debalde as mãos crusava,

Que as sombras nos ouvidos lhe fallavão,

E mais distinctas se pintavão n’alma

—Tão bem molesta, qual se pinta o corpo

Do espelho no polido.

E do seo passamento o caso infando

Narrava uma após outra, sobre o peito

Mostrando o golpe funebre e cruento;

Sorvendo o fel da taça amarga o enfermo

Parecia sorrir!... era qual louco

Que soffre e um riso finge.

E das visões indo a fugir se arroja

De sobre o leito delirante; as sombras

Vôão sobre elle, e em circulo se ordenão.

O moribundo a esta, a aquella, a todas

Volvo o pavido rosto, no mover-se

Progressivo, incessante.

E preso ao duro embate da vertigem.

As mestas sombras ao redor com elle

Fugir sentia; o pavimento, a casa

Rapido rodava; a terra e tudo,

Como aos soluços d’um vulcão tremendo,

As forças lhe tolhião.

E o orgulhoso que feliz vivera,

Movendo a seo bom grado mil escravos,

Querendo a terra dominar co’um gesto;

Ora mesquinho, solitario e louco,

Face a face lutando com seos crimes,

Morria impenitente.

IV.
——

Era o vulto de um homem morto que afastando o sudario se hia erguer do tumulo para revelar alguns dos temerosos mysterios, que encerra a apparente quietação dos sepulchros.

O PRESBYTERO.

O negrume da noite avulta; e cresce

Mais feia a escuridão

Á luz da sacra pyra que derrama

Frouxo e tibio clarão.

Calou-se o canto, a prece,—é mudo o templo;

Apenas fraco sôa

Da torre o bronze, que a nocturna brisa

De rumores povôa.

Mas eis que de um sepulchro a pedra fria

S’ergue e sobre outras cáe.

Não se escuta rumor!—da campa livre

Medroso espectro sáe.

O rosto ossificado em torno volve,

Volve a suja caveira;

Do liso craneo os longos dedos varrem

A funebre poeira.

Mas inda inteiro o coração se via

Do peito nas cavernas,

Inda sangrento lagrimas chorava

De negro sangue eternas.

E caminhando, qual se move a sombra,

Ao orgão e assentou!

Já não dormem os sons, não dormem echos...

—O triste assim cantou:

«Onde estás, meo amor, meos encantos

Por quem só me pezava morrer,

Doce encanto que a vida me prendes,

Que inda em morto me fazes soffrer?

«Doce amor, minha vida no mundo,

Desse mundo em que parte serás;

Em que scismas, que pensas, que fazes,

Onde estás, meo amor, onde estás?

«Ah! debalde na campa gelada

Fria morte me poude deitar!

Foi debalde,—que eu sinto, que eu ardo;

Foi debalde, que eu amo a penar.

«Ah! si eu triste no mundo podesse

Como outr’ora viver, respirar....

Não soubera dizer-te os ardores

Que o sepulchro não poude apagar.

«Onde estás?—Já da morte o bafejo

Por teo rosto divino roçou;

Já na campa descanças finada,

Que o teo corpo sem vida tragou?

«Mas a morte não poude impiedosa

Crua foice vibrar contra ti!

Ah! tu vives, que eu sinto, que eu soffro

Crús ardores quaes sempre soffri.

«E eu não posso o teo nome á noitinha

Entre as folhas saudoso cantar,

Nem seguir-te nas azas da brisa,

Nem teo somno de sonhos doirar.

«Nem lembrar-te os queridos instantes

Que a teo lado arroubado passei,

Sem cuidados de incerto futuro,

Só cuidoso da vida que amei.

«Não te lembras da noite homicida

Em que um ferro meo peito varou,

Quando a facil conversa de amores

Teo marido cioso quebrou?!

«Desde então hei penado sósinho,

Verte sangue meo peito—de então;

Poude a morte acabar-me a existencia,

Mas delir-me não poude a paixão!

«Nosso adultero affecto no mundo

Não se acaba;—assim quiz o Senhor!

Não se acaba...—qu’importa?—hei gozado

Teos encantos gentis, teo amor.

«Por te amar outras fragoas soffrera,

Outros transes e dôr e penar;

Oh! poder que eu podesse outra vida

E outro inferno soffrer por te amar!»

Mas da aurora ja raiava

Macio e brando clarão;

Macia e branda a canção

Do negro espectro soava.

E medroso se collava

Ao orgão seo negro véo,

Que imiga não se ajuntava

Ao seo vulto a luz do céo.

Pouco a pouco se perdia

O negro espectro; a canção

Pouco a pouco enfraquecia:

Do dia ao tenue clarão,

Era o cantar um soído

Fraco, incerto e duvidoso;

Era o vulto pavoroso

D’uma sombra vão tremido.

V.
A MORTE.

Dans sa douleur elle se trouvait malheureuse d’être immortelle.

FÉNÉLON.

Da aurora vinha nascendo

O grato e bello clarão;

Eu sonhava! já mais brandos

Erão meos sonhos então.

Condensou-se o ar n’um ponto,

Cresceo o subtil vapor;

Vi formada uma belleza,

Cheia de encantos, de amor.

Mas na candura do rosto

Não se pintava o carmim;

Tinha um quê de cera juncto

Á nitidez do marfim.

—Quem es tu, visão celeste,

Bello Archanjo do Senhor?

Respondeo-me:—Sou a Morte,

Cru phantasma de terror!

—Ah! lhe tornei: Es a morte,

Tão formosa e tão cruel!

—Correndo o mundo sósinha

No meo pallido corsel,[3]—

Assim dizia—«Tu julgas

Que não tenho coração,

Que executo os meos deveres

Sem pesar, sem afflicção?

—Que inda em flôr da vida arranco

Ao joven, sem compaixão,

Á donzella pudibunda

Ou ao longévo ancião?

—Oh! não, que eu soffro martyrios

Do que faço aos mais soffrer,

Soffro dôr de que outros morrem,

De que eu não posso morrer;

—Mas em parte a dôr me cura

Um pensamento, que é meo,—

Lembro aos humanos que a terra

É só passagem pr’a o céo.

—Faço ao triste erguer os olhos

Para a celeste mansão;

Em labios que nunca orárão

Derramo pia oração.

—É meo poder quem apura

Os vicios que a mente encerra,

Ao fogo da minha dôr;

Sou quem prendo aos céos a terra,

Sou quem prendo aos céos a terra,

Ao ser do seo Creador.

—Mas qu’importa? Sem descanço

É-me forçoso marchar,

Abater impías frontes,

Regias frontes decepar.

—Passar ao travez dos homens

Como um vento abrasador;

Como entre o feno maduro

A foice do segador.

—E prostrar uma após outra

Geração e geração,

Como peste que só reina

Em meio da solidão.»—

Desponta o sol radioso

Entre nuvens de carmim;

Cessa o canto pesaroso,

Como corda aurea de Lyra;

Que se parte, que suspira

Dando um gemido sem fim.

O VATE.

NO ALBUM DE UM POETA.

Moi ... j’aimerai ta victoire;

Pour mon coeur, ami de toute gloire,

Les triomphes d’autrui ne sont pas un affront.

Poète, j’eus toujours un chant pour les poètes,

Et jamais le laurier qui pare d’autres têtes

Ne jeta d’ombre sur mon front.

V. HUGO.

Vate! vate! que es tu?—Nos seos extremos

Fadou-te Deos um coração de amores,

Fadou-te uma alma accesa borbulhando

Hardidos pensamentos, como a lava

Que o gigante Vesuvio arroja ás nuvens.

Vate! vate! que es tu?—Foste no principio

Sacerdote e propheta;

Erão nos céos teos cantos uma prece,

Na terra um vaticinio.

E elle cantava então:—Jehovah me disse,

Magestoso e terrivel.

«Vês tu Jerusalém como orgulhosa

«Campêa entre as nações, como no Libano

«Um cedro a cuja sombra a hyssope cresce?

«Breve a minha ira transformada em raios

«Sobre ella cahirá;

«Um fero vencedor dentro em seos muros

«Tributaria a fará;

«E quando escravos seos filhos, sobre pedra

«Pedra não ficará.»

E os reprobos de sacco se vestião;

Em pó, em cinza involtos;

E collando co’a terra os torpes labios,

E açoitando co’as mãos o peito imbelle,

Senhor! Senhor!—clamavão.

E o vate emtanto o pallido semblante

Meditabundo sobre as mãos firmava,

Supplicando ao Senhor do interno d’alma.

Forão sanctos então.—Homero o mundo

Creou segunda vez,—o inferno o Dante,—

Milton o paraiso,—forão grandes!

E hoje!... em nosso exilio erramos tristes,

Mimosa esp’rança ao infeliz legando,

Maldizendo a soberba, o crime, os vicios;

E o infeliz se consola, e o grande treme.

Damos ao infante aqui do pão que temos,

E o manto além ao misero rachitico;

Somos hoje Christãos.

Á MORTE PREMATURA DA ILL^ma S^ra D.....

(No album de seo Irmão Dr. J. D. Lisboa Serra.)

Il semble que le ciel aux coeurs les plus magnanimes

Mesure plus de maux.

LAMARTINE.

Perfeita formosura em tenra idade

Qual flôr, que anticipada foi colhida,

Murchada está da mão da sorte dura.

CAMÕES, Soneto.

Lá, bem longe d’aqui, em tarde amena,

Gozando a viração das frescas auras,

Que do Brazil os bosques brandamente

Fazião balançar,—e que espalhavão

No ether encantado odor, pureza—

Do que a rosa mais bella,—meiga e casta,

Como as virgens do sol,

Que de vezes não foi ella pendente

Dos braços fraternaes em meigo abraço;

Como mimosa flôr presa, enlaçada

A tenro arbusto que a vergontea debil

Lhe ampara docemente!...

E o Irmão que só n’ella se revia,

O Irmão que a adorava, qual se adora

Um mimo do Senhor;

Que a tinha por pharol, conforto e guia,

Os seos dias contava por encantos;

E as virtudes co’os dias pleiteavão.

E ella morreo no viço de seos annos!...

E a lagem fria e muda dos sepulchros

Se fechou sobre o ente esmorecido

Ao despontar de vida

Tão rica de esperanças e tão cheia

De formosura e graças!...

Campa! campa! que de terror incutes!

Quanto esse teo silencio me horrorisa!

E quanto se assemelha a tua calma

A do cruel malvado que impassivel

Contempla a sua victima torcer-se

Em convulsões horriveis, desesp’radas;

Crúas vascas da morte!...

Quem tão má te creou?

Tu que tragas o ente que esmorece

Ao despontar de vida

Tão rica de esperanças e tão cheia

De formosura e graças?!

O pharol se apagou! a luz sumio-se!

Como o fugaz clarão do meteóro,

Extinguio-se a esperança;—e o mal-fadado

Sobre a terra deserta em vão procura

Traços d’essa que amou, que tanto o amára;

Da joven companheira de seos brincos,

Pezares e alegrias.

Elle a procura!... o viajor pasmado

Nos campos de Pompéia, alonga a vista

Pela amplidão do praino,

Destroços e ruinas encontrando,

Onde esperava movimento e vida.

Não poder eu a troco de meu sangue

Poupar-te dessas lagrimas metade!

Oh! poder que eu podesse!—e almo sorriso,

Que tanto me compraz ver-te nos labios,

Inda uma vez brilhasse!

E essa existencia,

Que tão cara me é, t’a visse eu leda,

E feliz como a vida dos Archanjos!

Infeliz é quem chora: ella finou-se,

Porque os anjos á terra não pertencem;

Mas lá dos immortaes sobre os teos dias

A suspirada irmã vela incessante.

Vinde, candidas rosas, açucenas,

Vinde, roxas saudades;

Orvalhai, tristes lagrimas, as c’roas,

Que hão de a campa adornar por mim depostas

Em holocausto á victima da morte.

Innocencia, pudor, belleza e graça

Com ella n’essa campa adormecêrão.

Anjo no coração, anjo no rosto,

Devera o amor chorar sobre o teo seio,

Que não grinaldas funebres tecer-te;

Devera voz d’esposo acalentar-te

O somno da innocencia,—não grosseira

Canção de trovador não conhecido.

COIMBRA, Junho de 1841.

A MENDIGA.

Donnez:—

Et quand vous paraîtrez devant le juge austère,

Vous direz: J’ai connu la pitié sur la terre,

Je puis la demander aux cieux!

TURQUETY.

I.

Eu sonhei durante a noite...

Que triste foi meo sonhar!

Era uma noite medonha,

Sem estrellas, sem luar.

E ao travez do manto escuro

Das trevas, meos olhos vião

Triste mendiga formosa,

Qu’infortunios consumião.

Era uma pobre mendiga,

Porém candida donzella;

Pudibunda, affavel, doce,

Amorosa, e casta, e bella.

Vestia rotos andrajos,

Que o seo corpo mal cubrião;

Por vergonha os olhos d’ella

Sobre ella se não volvião.

Pelas costas descobertas

Cortador o frio entrava;

Tinha fome e sede,—e o pranto

Nos seus olhos borbulhava.

E qual vemos dos céos descendo rapido

Um fugaz meteóro, vi descendo

Um anjo do Senhor;—parou sobre ella,

E mudo a contemplava.—Uma tristeza

Sympathica, indizivel pouco e pouco

Do anjo nas feições se foi pintando:

Qual tristeza de irmão que a irmã mais nova

Conhece enferma e chóra.—Ella no peito

Menor sentiu a dôr, e humilde orava.

II.

De um vasto edificio nas frias escadas

Eu vi-a sentada;—era um templo, dizião

Secreto concilio de socios piedosos,

Que o bem tinha juntos, que bem só fazião.

Defronte um palacio soberbo se erguia,

E d’elle partia confuso rumor:

—A dança girava, e a orchestra sonora

Cantava alegria, prazeres e amor.

E quando ao palacio um conviva chegava,

Rugindo-se abria o ruidoso portão;

Effluvios de incenso nos ares corrião

Da rua esteirada com vivo clarão.

E a triste mendiga alli ’stava ao relento,

Com fome, com frio, com sede e com dôr;

E eu vi o seo anjo, mais triste no aspecto,

Mais baço, mais turvo da gloria o fulgor.

E á porta do vasto sombrio edificio

Um vulto chegou.

—Senhor, uma esmola!—bradou-lhe a mendiga:

E o vulto parou.

E rude no accento, no aspecto severo,

Lhe disse:—O teo nome?—

Tornou-lhe a mendiga:—Senhor, uma esmola,

Que eu morro de fome.

—Não dizes teo nome?—lhe torna o soberbo.

—Sou orphã, sosinha;

Meo nome qu’importa, se eu soffro, se eu gemo,

Se eu chóro mesquinha!

Em vís meretrises não cabe esse orgulho,

Tornou-lhe o Senhor,

Que á noite, nas trevas, contractão no crime,

Vendendo o pudor.

E a porta do templo—erguido á piedade

Com força batia;

Co’o peso do insulto accrescido a crueza

A triste gemia.

III.

Ouvi depois um rodar que a todo o instante

Mais distincto se ouvia; e logo um forte,

Fascinador clarão por toda a rua

Se derramou soberbo.—Infindos pagens

Ricas librés trajando, mil archotes

Nos ares revolvião;—fortes, rapidos,

Fumegantes corseis, sorvendo a terra,

Tiravão rica sege melindrosa.

Sobre a terra saltou airosa e bella

A dona, em frente do festivo paço;

E a mendiga bradou:—Senhora minha,

Dai uma esmola, dai!—Á voz dorida

Volveo-se o rosto d’anjo, porém d’anjo

Não era o coração;—foi-lhe importuno,

Mais que importuno ... da mesquinha o grito!

E da mendiga o protector celeste

Parecia fallar em favor d’ella;

E a rica dona o escutava, como

Se ouvisse a interna voz que dentro mora.

E eu dizia tambem:—Ó bella Dona,

Dai-lhe uma esmola, dai;—de que vos serve

Um óbolo mesquinho, que não póde

Siquer um diche sem valor comprar-vos?

Ah! bella como sois, que vos importão

Custosas flôres, com que ornais a fronte?

Para a salvar do vortice do crime,

O preço d’ellas, de uma só, da coisa,

Que sem valor julgardes, é bastante.

Sabeis?—Além da vida, além da morte,

Quando deixardes o oiropel na campa,

Quando subirdes do Senhor ao throno,

Sem andrajos siquer, tambem mendiga,

Alli tereis as lagrimas do pobre,

A benção do affligido, a prece ardente

Do que soffrendo vos bemdice,—ó Dona...

........................................

Fechou-se a porta festival sobre ella!

E a donzella se ergueo, córou de pejo,

Lançando os olhos pela rua escusa,

E segura no andar, e firma, á porta

Do palacio bateo—entrou—sumio-se.

E o anjo, como afflicto sob um peso,

Um gemido soltou; era uma nota

Melancolica e triste,—era um suspiro

Mavioso de virgem,—um soído

Subtil, mimoso, como d’Harpa Eolia,

Que a brisa da manhã roçou medrosa.

IV.

Dos muros ao travez meos olhos virão

Soberba roda de convivas,—todos

Velludos, sedas, e custosas galas

Trajavão senhoris.—Reinava o jogo

Aváro e grave, leda e viva a dança

Em vortices girava, a orchestra doce

Cantava occulta; condensados, bastos,

Em redor do banquete estavão muitos.

A mendiga alli estava,—não trajando

Sujos farrapos, mas delgadas telas.

Chovião brindes e canções e vivas

Á Deosa airosa do banquete; todos

Um volver dos seos olhos, um sorriso,

Uma voz de ternura, um mimo, um gesto

Cubiçavão rivaes;—e alli com ella,

Como um raio do sol por entre as nuvens

Lá na quadra hibernal penetra a custo

Quasi sem vida, sem calor, sem força,

Menos brilhante vi seo anjo bello.

Nos curtos labios da feliz mendiga

Passava rapido um sorriso ás vezes;

Outras chorava, no volver do rosto,

Na taça do prazer sorvendo o pranto.

Encontradas paixões sentia o anjo:

Parecia chorar co’o seo sorriso,

Parecia sorrir co’o choro della.

A ESCRAVA.

O bien qu’aucun bien ne peut rendre,

Patrie, doux nom que l’exil fait comprendre!

MARINO FALIERO.

Oh doze paiz de Congo,

Doces terras d’além mar!

Oh! dias de sol formoso!

Oh! noites d’almo luar!

Desertos de branca areia

De vasta, immensa extensão,

Onde livre corre a mente,

Livre bate o coração!

Onde a leda caravana

Rasga o caminho passando,

Onde bem longe se escuta

As vozes que vão cantando!

Onde longe inda se avista

O turbante musulmano,

O Yatagan recurvado,

Preso a cinta do Africano!

Onde o sol na areia ardente

Se espelha, como mar;

Oh! doces terras de Congo,

Doces terras d’além mar!

Quando a noite sobre a terra

Desenrolava o seo véo,

Quando siquer uma estrella

Não se pintava no céo;

Quando só se ouvia o sopro

De mansa brisa fagueira,

Eu o aguardava—sentada

Debaixo da bananeira.

Um rochedo ao pé se erguia,

D’elle á base uma corrente

Despenhada sobre pedras,

Murmurava docemente.

E elle ás vezes me dizia:

—Minha Alsgá, não tenhas medo;

Vem commigo, vem sentar-te

Sobre o cimo do rochedo.

E eu respondia animosa:

—Irei comtigo, onde fores!—

E tremendo e palpitando

Me cingia aos meos amores.

Elle depois me tornava

Sobre o rochedo—sorrindo:

—As agoas d’esta corrente

Não vês como vão fugindo?

Tão depressa corre a vida,

Minha Alsgá; depois morrer

Só nos resta!...—Pois a vida

Seja instantes de prazer.

Os olhos em tomo volves

Espantados—Ah! tão bem

Arfa o teo peito anciado!...

Acaso temes alguem?

Não receis de ser vista,

Tudo agora jaz dormente;

Minha voz mesmo se perde

No fragor d’esta corrente.

Minha Alsgá, porque estremeces

Porque me foges assim?

Não te partas, não me fujas,

Que a vida me foge a mim!

Outro beijo acaso temes,

Expressão de amor ardente?

Quem o ouvio?—o som perdeo-se

No fragor d’esta corrente.

Assim praticando amigos

A aurora nos vinha achar!

Oh! doces terras de Congo,

Doces terras d’além mar!

Do rispido Senhor a voz irada,

Rabida sôa,

Sem o pranto enchugar a triste escrava

Pavida vôa.

Mas era em mora por scismar na terra,

Onde nascera,

Onde vivera tão ditosa, e onde

Morrer devera!

Soffreo tormentos, porque tinha um peito,

Qu’inda sentia;

Misera escrava! no soffrer cruento,

Congo! dizia.

AO DR. JOÃO DUARTE LISBOA SERRA.

23 de Agosto.

Mais um pungir de acerrima saudade,

Mais um canto de lagrimas ardentes,

Oh! minha Harpa,—oh! minha Harpa desditosa.

Escuta, ó meu amigo: da minha alma

Foi uma lyra outr’ora o instrumento;

Cantava n’ella amor, prazer, venturas,

Até que um dia a morte inexoravel

Triste pranto de irmão veio arrancar-te!

As lagrimas dos olhos me cahirão,

E a minha lyra emmudeceo de magoa!

Então aventei eu que a vida inteira

Do bardo, era um perenne sacerdocio

De lagrimas e dôr;—tomei uma Harpa:

Na corda da afflicção gemeo minha alma,

Foi meo primeiro canto um epicedio;

Minha alma baptizou-se em pranto amargo,

Na fragoa do soffrer purificou-se!

Lancei depois meos olhos sobre o mundo,

Cantor do soffrimento e da amargura;

E vi que a dôr aos homens circumdava,

Como em roda da terra o mar se estreita;

Que apenas desfructamos,—miserandos!

Desbotado prazer entre mil dôres,

—Uma rosa entre espinhos aguçados,

Um ramo entre mil vagas combatido.

Voltou-se então p’ra Deos o meo esp’rito,

E a minha voz queixosa perguntou-lhe:

—Senhor, porque do nada me tiraste,

Ou porque a tua voz omnipotente

Não fez seccar da minha vida a seve,

Quando eu era principio e feto apenas?

Outra voz respondeo-me dentro d’alma:

—Ardão teos dias como o feno,—ou durem

Como o fogo de tocha resinosa,

—Como rosa em jardim sejão brilhantes,

Ou baços como o cardo montesinho,

Não deixes de cantar, ó triste bardo.—

E as cordas da minha harpa—da primeira

Á extrema—da maior á mais pequena,

Nas azas do tufão—entre perfumes,

Um cantico de amores exaltárão

Ao throno do Senhor;—e eu disse ás turbas:

—Elle nos faz gemer porque nos ama;

Vem o perdão nas lagrimas contritas,

Nas azas do soffrer desce a clemencia;

Sobre quem chora mais elle mais vela!

Seo amor divinal é como a lampada,

Na abobada d’um templo pendurada,

Mais luz filtrando em mais opácas trevas.

Eu o conheço:—o cantico do bardo

É balsamo ao que morre,—é lenitivo,

Mas doloroso, mas funereo e triste

A quem lhe carpe infausto a morte crúa.

Mas quando a alma do justo, espedaçando

O envolucre de lodo, aos céos remonta,

Como estrada de luz correndo os astros,

Seguindo o som dos canticos dos anjos

Que na presença do Senhor se elevão;

Choro ... tão bem Jesus chorou a Lazaro!

Mas na excelsa visão que se me antolha

Bebo consolações,—minha alma anceia

A hora em que tão bem ha de asilar-se

No seio immenso do perdão do Eterno.

Chora amigo; porém quando sentires

O pranto nos teos olhos condensar-se,

Que já não póde mais banhar-te as faces,

Ergue os olhos ao céo, onde a luz móra,

Onde o orvalho se cria, onde parece

Que a timida esperança nasce e habita.

E se eu—feliz!—poder inda algum dia

Ferir por teo respeito na minha harpa

A leda corda onde o prazer palpita,

A corda do prazer que ainda inteira,

Que virgem de emoção inda conservo,

Suspenderei minha harpa d’algum tronco

Em off’renda á fortuna;—alli sosinha,

Tangida pelo sopro só do vento,

Ha de mysterios conversar co’a noite,

De acorde extreme perfumando as brisas;

Qual Harpa de Sião presa aos salgueiros

Que não ha de cantar a desventura,

Tendo cantos gentis vibrado n’ella.

O DESTERRO DE UM POBRE VELHO.

Et dulces moriens reminiscitur Argos.

VIRG.

O! schwer ist’s, in der Fremde sterben unbeweint!

SCHILLER.

A aurora vem despontando,

Não tarda o sol a raiar;

Cantão aves,—a natura

Já começa a respirar.

Bem mansa na branca areia

Onda queixosa murmura,

Bem mansa aragem fagueira

Entre a folhagem susurra.

É hora cheia de encantos,

É hora cheia de amor;

A relva brilha enfeitada,

Mais fresca se mostra a flôr.

Esbelta joga a fragata,

Como um corsel a nitrir;

Suspensa a amarra tem presa,

Suspensa, que vai partir.

Em demanda da fragata,

Leve barco vem vogando;

Nelle um velho cujas faces

Mudo choro está cortando.

Quem era o velho tão nobre,

Que chorava,

Por assim deixar seos lares,

Que deixava?

«Ancião, porque te ausentas?

Corres tu traz de ventura?

Louco! a morte já vem perto,

Tens aberta a sepultura.

«Louco velho, já não sentes

Bater frouxo o coração?

Oh! que o sente!—É lei d’exilio

A que o leva em tal sazão!

«Não ver mais a cara patria,

Não ver mais o que deixava,

Não ver nem filhos, nem filhas,

Nem o casal, que habitava!...

«Oh! que é má pena de morte,

A pena de proscripção;

Traz dôres que martyrisão,

Negra dôr de coração!

«Pobre velho!—longe, longe

Vás sustento mendigar;

Tens de soffrer novas dôres,

Novos males que penar.

«Não t’ha de valer a idade,

Nem a dôr tamanha e nobre;

Tens de tragar vis affrontas,

—Insultos que soffre o pobre!

«Nada acharás no degredo,

Que falle dos filhos teos;

Ninguem sente a dôr do pobre...

Só te fica a mão de Deos.

«O sol, que além vês raiando

Entre nuvens de carmim,

N’outros climas, n’outras terras

Não verás raiar assim.

«Não verás a rocha erguida,

Onde t’ias assentar,

Nem o som bem conhecido

Do teo sino has de escutar.

«Ha de cahir sobre as ondas

O pranto do teo soffrer,

E n’esse abysmo salgado,

Salgado, se ha de perder.»

Já chegou junto á fragata,

Já na escada se apoiou,

Já com voz intercortada

Ultimo adeos soluçou.

Canta o nauta, e sólta as velas

Ao vento que o vai guiar;

E a fragata mui veleira

Vai fugindo sobre o mar.

E o velho sempre em silencio

A calva testa dobrou,

E pranto mais abundante

O rosto senil cortou.

Inda se vê branca a vela

Do navio, que partio;

Mais além—inda se avista!

Mais além—já se sumio!

O ORGULHOSO.

Eu o vi!—tremendo era no gesto,

Terrivel seo olhar;

E o senho carregado pretendia

O globo dominar.

Tremendo era na voz, quando no peito

Fervia-lhe o rancor!

E aos demais homens, como um cedro á relva,

Se cria sup’rior.

E o pobre agricultor, junto a seus filhos,

Dentro do humilde lar,

Quizera, antes que os d’elle, ver de um Tigre

Os olhos fusilar:

Que a um filho seo talvez quizera o nobre

Para um Executor;

Ou para o leito infesto alguma filha

Do triste agricultor.

Quem ousaria resistir-lhe?—Apenas

Algum pobre ancião

Já sobre o seo sepulchro, desejando

A morte e a salvação.

Alguns dias apenas decorrêrão;

E eis que elle se sumio!

E a lagem dos sepulchros fria e muda

Sobre elle já cahio.

E o barbaro tropel dos que o servião

Exulta com seo fim!

E a turba applaude; e ninguem chora a morte

De homem tão ruim.

O COMETA.

AO SR. FRANCISCO SUTERO DOS REIS.

Non est potestas, quae comparetur ei
qui factus est ut nullum timeret.

JOB.

Eis nos céos rutilando igneo cometa!

A immensa cabelleira o espaço alastra,

E o nucleo, como um sol tingido em sangue,

Alvacento luzir vérte agoireiro

Sobre a pavida terra.

Poderosos do mundo, grandes, povo,

Dos labios removei a taça ingente,

Que em vossas festas gyra; eis que rutila

O sanguineo cometa em céos infindos!...

Pobres mortaes,—sois vermes!

O Senhor o formou terrivel, grande;

Como indocil corsel que morde o freio,

Retinha-o só a mão do Omnipotente.

Alfim lhe disse:—Vai, Senhor dos Mundos,

Senhor do espaço infindo.

E qual louco temido, ardendo em furia,

Que ao vento solta a coma desgrenhada,

E vai, nescio de si, livre de ferros,

De encontro ás duras rochas,—tal progrede

O cometa incansavel.

Se na marcha veloz encontra um mundo,

O mundo em mil pedaços se converte;

Mil centelhas de luz brilhão no espaço

A esmo, como um tronco pelas vagas

Infrenes combatido.

Se junto d’outro mundo acaso passa,

Comsigo o arrastra e leva transformado;

A cauda portentosa o enlaça e prende,

E a astro vai com elle, como argueiro

Em turbilhão levado.

Como Leviathan perturba os mares,

Elle perturba o espaço;—como a lava,

Elle marcha incessante e sempre;—eterno,

Marcou-lhe largo gyro a lei que o rege,

—As vezes o infinito.

Elle carece então da eternidade!

E aos homens diz—e magestoso e grande

Que jamais o verão; e passa, e longe

Se entranha em céos sem fim, como se perde

Um barco no horisonte!

O OIRO.

Oiro,—poder, encanto ou maravilha

Da nossa idade,—regedor da terra,

Que dás honra e valor, virtude e força,

Que tens offertas, oblações e altares,—

Embora teo louvor cante na lyra

Vendido Menestrel que pôde insano

Do grande á porta renegar seo genio!

Outro, sim, que não eu.—Bardo sem nome,

Com pouco vivo;—sobre a terra, á noite,

Meo corpo lanço, descançando a fronte

N’um tronco ou pedra ou mal nascido arbusto.

Sou mais que um rei co’o meo docel de nuvens

Que tem gravados scintillantes mundos!

Com a vista no céo percorro os astros,

Vagueia a minha mente além das nuvens,

Vagueia o meo pensar—alto, arrojado

Além de quanto o olhar nos céos alcança.

Então do meo Senhor me calão n’alma

D’amor ardente enlevos indiziveis;

Se tento ás gentes redizer seo nome,

Queimadoras palavras se atropellão

Nos meos labios;—prophetica harmonia

Meo peito anceia, e em borbotões se expande.

Grandes, Senhor, são tuas obras, grandes

Tens prodigios, teo poder immenso:

O pae ao filho o diz, um sec’lo a outro,

A terra ao céo, o tempo á eternidade!

Do mundo as illusões, vaidade, engano,

Da vida a mesquinhez—prazer ou pranto—

Tudo esse nome arrastra, prostra e some;

Como aos raios do sol desfeito o gelo,

Que em ondas corre no pendor do monte,

Precipite e ruidoso,—arbustos, troncos

Comsigo no passar rompidos leva.

A UM MENINO.

OFFERECIDA Á EX^ma S^ra D. M. L. L. V.

I.

Gentil, engraçado infante

Nos teos jogos inconstante,

Que tens tão bello semblante,

Que vives sempre a brincar,

—Dos teos brinquedos te esqueces

Á noitinha,—e te entristeces

Como a bonina,—e adormeces,

Adormeces a sonhar!

II.

Infante, serão as côres

De varias, viçosas flôres,

Ou são da aurora os fulgores

Que vem teos sonhos doirar?

Foi de algum ente celeste,

Que de luzeiros se veste,

Ou da brisa é que aprendeste,

Que aprendeste a suspirar?

III.

Tens no rosto afogueado

Um qual retrato acabado

De um sentir aventurado,

Que te ri no coração;

É talvez a voz mimosa

De uma fada caprichosa,

Que te promette amorosa

Algum brilhante condão!

IV.

Ou por ventura es contente,

Porque no sonho, que mente,

Phantasiaste innocente

Algum dos brinquedos teos!...

Senhor, tens bondade infinda!

Fizeste a aurora bem linda,

Creaste na vida ainda

Um’outra aurora dos céos.

V.

O som da corrente pura,

A folhagem que susurra,

Um accento de ternura,

De ternura divinal;

A indizivel harmonia

Dos astros no fim do dia,

A voz que Memnon dizia,

Que dizia matinal;

VI.

Nada d’isto tem o encanto,

Nada d’isto póde tanto

Como o risonho quebranto,

Divino—do seo dormir;

Que nada ha como a Donzella

Pensativa, doce e bella,

E a comparar-se com ella...

Só de um infante o sorrir.

VII.

Mas de repente chorando

Despertas do somno brando

Assustado e soluçando...

Foi uma revelação!

Esta vida acerba e dura

Por um dia de ventura

Dá-nos annos de amargura

E fragoas do coração.

VIII.

Só aquelle que da morte

Soffreo o terrivel córte,

Não tem dôres que supporte,

Nem sonhos o acordarão:

Gentil infante, engraçado,

Que vives tão sem cuidado,

Serás homem—mal peccado!

Findará teo sonho então.

O PIRATA.

(EPISODIO.)

Nas azas breves do tempo

Um anno e outro passou,

E Lia sempre formosa

Novos amores tomou.

Novo amante mão de esposo,

De mimos cheia, lh’off’rece;

E bella, apesar de ingrata,

Do que a amou Lia se esquece.

Do que a amou que longe pára,

Do que a amou, que pensa n’ella,

Pensando encontrar firmeza

Em Lia, que era tão bella!

N’esse palacio deserto

Já luzes se vêm luzir,

Que vem nas sedas, nos vidros

Cambiantes reflectir.

Os echos alegres sôão,

Sôa ruidosa harmonia,

Sôão vozes de ternura,

Sons de festa e d’alegria.

E qual ave que em silencio

A face do mar desflora,

Á noite bella fragata

Chega ao porto, amaina, ancóra.

Cáe da popa e fere as ondas

Inquieta, esguia falua,

Que resvala sobre as agoas

Na esteira que traça a lua.

Já na vacua praia toca;

Um vulto em terra saltou,

Que na longa escadaria

Preságo e torvo enfiou.

Malfadado! por que aportas

A este sitio fatal!

Queres o brilho augmentar

Das bodas do teo rival?

Não, que a vingança lhe range

Nos duros dentes cerrados,

Não, que a cabeça referve

Em mãos projectos damnados!

Não, que os seos olhos bem dizem

O que diz seo coração;

Terriveis, como um espelho,

Que retratasse um vulcão.

Não, que os labios descorados

Vociferão seo rival;

Não, que a mão no peito aperta

Seo pontagudo punhal.

Não, por Deos, que taes affrontas

Não as sóe deixar impunes,

Quem tem ao lado um punhal,

Quem tem no peito ciumes!

Subio!—e vio com seus olhos

Ella a rir-se que dançava,

Folgando, infame! nos braços

Porque assim o assassinava.

E elle avançou mais avante,

E vio ... o leito fatal!

E vio ... e cheio de raiva

Gravou no meio o punhal.

E avançou ... e á janella

Sosinha a vio suspirar,

—Saudosa e bella encarando

A immensidade do mar.

Como se vira um espectro,

De repente ella fugio!

Tal foge a corça nos bosques

Se leve rumor sentio.

Que foi?—Quem sabe dizel-o?

Forão vislumbres de dôr;

Coração, que tem remorsos,

Sente continuo terror!

Elle á janella chegou-se,

Horrivel nada encontrou...

Sómente, ao longe, nas sombras,

Sua fragata avistou.

Então pensou que no mundo

Nada mais de seo contava!

Nada mais que essa fragata!

Nada mais de quanto amava!

Nada mais!...—que lh’importava

De no mundo só se achar?

Inda muito lhe ficava—

Agoa e céos e vento e mar.

Assim pensava, mas n’isto

Descortina o seo rival,

Não visto;—a mão na cintura

Cingio raivosa o punhal!

Mas pensou...—não, seja d’ella,

E tenha zelos como eu!—

Larga o punhal, e um retrato

Na dextra mão estendeo.

Porém sentio que inda tinha

Mais que branda compaixão;

Miserando! inda guardava

Seo amor no coração.

Infeliz! não foi culpada;

Foi culpa do fado meo!

Nada mais de pensar n’ella;

Finjamos que ella morreo.

Por entre a turba que alegre

No baile—a sorrir-se estava,

Mudo, triste, e pensativo

Surdamente se afastava.

De manhã—quando o saráu

Apagava o seo rumor,

Chegava Lia a janella,

Mais formosa de pallor.

Chegou-se;—e além—no horisonte

Uma vela inda avistou;

E co’a mão tremula e fria

O telescopio buscou!

Um pavilhão vio na pôpa,

Que tinha um globo pintado;

E no mastro da mesena

Um negro vulto encostado.

Erão chorosos seos olhos,

Os olhos seos enxugou;

E o telescopio de novo

Para essa vela apontou.

Quem em o vulto tão triste

Parece reconheceo;

Mas a vela no horisonte

Para sempre se perdeo.

A VILLA MALDICTA, CIDADE DE DEOS.

AO SEO QUERIDO E AFFECTUOSO AMIGO

A. T. DE CARVALHO LEAL.

Peccata peccavit Jerusalem, et propter
ea instabilis facta est; omnes qui glorificabant
eam, spreverunt illam, quia viderunt ignominiam
ejus; ipsa autem gemens conversa est retrorsum.

LAMENT.

I.

O immenso aposento a luz alaga

Com soberbo clarão,

E as mezas do banquete se devolvem

Pelo vasto salão;

E os instrumentos palpitantes sôão

Frenetica harmonia;

E o côro dos convivas se levanta

Pleno d’ebria alegria!

Alli se ostenta o nobre vicioso

Rebuçado em orgulho,—o rico infame,

Cheio de mesquinhez,—o envilecido,

Immundo pobre no seo manto involto

De miserias, torpeza e villanias;

—A prostituta que alardêa os vicios,

Menospresando a castidade e a honra,

Sem pejo, sem pudor, d’infamia eivada.

E o livre dithyrambo, a atroz blasphemia,

Os cantos immoraes, canções impudicas,

Gritos e orgia involta em negro manto

De fumo e vinho,—os ares aturdião;

E muito além, no meio d’alta noite,

Nos echos, ruas, praças rebatião.

II.

Depois, ainda suja a bocca, as faces,

D’immundo vomitar,

Com vacillante pé calcando a terra

Os viras levantar.

A larga porta despedia em turmas

A nocturna cohorte;

Ouviu-se depois por toda a parte

Gritos, horror de morte!

E ninguem vinha ao retinir de ferro,

Que assassinava;

Porque era d’um valente o punhal nobre,

Que as leis dictava.

Outra vez a cahir se emmaranhavão

Da porta pelo umbral:

Tinhão tinctas de sangue a face, as vestes,

Em sangue tincto o punhal.

E vinha o sol manifestar horrores

Da noite derradeira;

E a morte vária revelava a furia

Da turba carniceira.

E o sacrilego padre só vendia

O tum’lo por dinheiro;

Vendia a terra aos mortos insepultos,

O vil interesseiro!

Ou lá ficavão, como pasto aos corvos,

Por sobre a terra núa;

E ninguem de tal sorte se pesava,

Que ser podia a sua!

«E Deos maldisse a terra criminosa,

«Maldisse aos homens della,

«Maldisse a cobardia dos escravos

«D’essa terra tão bella.»

III.

E a mortifera peste luctuosa

Do inferno rebentou,

E nas azas dos ventos pavorosa

Sobre todos passou.

E o mancebo que via esperançoso

Longa vida futura,

Doido sentio quebrar-lhe as esperanças

Pedra de sepultura.

E a donzella tão linda que vivia

Confiada no amor,

Entre os braços da mãi provou bem cedo

Da morte o dissabor.

E o tremulo ancião qu’inda esperava

Morrer assim

Como um fructo maduro destacado

D’arvore emfim,

Sentio a morte esvoaçar-lhe em torno,

Como um bulcão,

Que affronta o nauta quando avista a terra

Da salvação.

Era deserta a villa, a casa, o templo—

Ar de morte soprou!

Mas a casa dos vis nos seos delirios

Ebria continuou!

«E Deos maldisse a terra criminosa,

«Maldisse os homens d’ella,

«Maldisse a cobardia dos escravos

«Dessa terra tão bella.»

IV.

Eis o aço da guerra lampeja,

Do fogoso corsel o nitrido,

Eis o bronzeo canhão que rouqueja,

Eis da morte represso o gemido.

Já se aprestão guerreiros luzentes,

Já se enfreião corseis bellicosos,

Já mancebos se partem contentes,

Augurando a victoria briosos.

Brilha a raiva nos olhos;—nas faces

O interno rancor pódes ler;

Eia, avante!—clamarão os bravos,

Eia, avante!—ou vencer ou morrer!

Eia, avante!—briosos corramos

Na peleja o imigo bater;

Crua morte na espada levamos!

Eia, avante!—ou vencer ou morrer!

Eis o aço da guerra lampeja,

Do corsel bellicoso o nitrido,

Eis o bronzeo canhão que rouqueja

E da morte represso o gemido.

V.

E a selva vomitou homens sem conto

A voz do omnipotente,

Como a neve hibernal que o sol derrete,

Engrossando a corrente.

E em redor d’essa villa se estreitarão,

Cingidos d’armadura;

E a villa se doeo no intimo seio

De tão acre amargura.

Mas os fortes bradarão:—Eia, avante!—

Promptos a batalhar;

Mas o braço e valor ante os imigos

Se vierão quebrar.

E um anno inteiro sem cessar lutarão,

Cheios de bizarria,

Como dois crocodilos que brigassem

D’um rio a primazia!

E renderão-se emfim, mas de famintos,

De sequiosos;

Valentes lidadores forão elles,

Se não briosos.

VI.

E o exercito contrario entra rugindo

Na villa, que as suas portas lhe franqueia:

Rasteiro corre o incendio e surdamente

O custoso edificio ataca e mina.

Eis que a chamma roaz amostra as fendas

Das portas que se abrasão; descortina

O torvo olhar do vencedor—apenas—

Lá dentro o incendio só, fóra só trevas!

Urros de frenesi, de dôr, de raiva

Escutão dos que, ás subitas colhidos,

Contra os muros em brasa se arremeção;

Dos que, perdido o tino, intentão loucos

Achar a salvação, e a morte encontrão.

Lá dentro confusão, silencio fóra!

São carrascos aqui, victimas dentro.

Geme o travejamento, estrala a pedra,

Cresce horror sobre horror, desaba o tecto,

E o fumo ennegrecido se ennovella

Co’o vertice sublime os céos roçando.

Como o vulcão que a lava arroja ás nuvens,

Como ignea columna que da terra

Hiante rebentasse,—tal se eleva,

Tal sobe aos ares, tal se empina e cresce

A labareda portentosa; e baixa,

E desce á terra, e o edificio enrola,

E o sorve inteiro, qual se forão vagas

Que a dura rocha do alicerce abalão,

Que a enlação, como a prêa,—e ao fundo pégo

Levão, deixando o mar branco d’espuma.

No horror da noite, sibilando os ventos,

Lingoas pyramidaes do atroz incendio,

Fumosas pelas ruas estalando,

Tingem da côr do inferno a côr da noite,

Tingem da côr do sangue a côr do inferno!

—O ar são gritos, fumo o céo, e a terra fogo.

VII.

E aquelles que inda sãos e immunes erão,

Os que a peste engeitou,

Que fome e sede e privações soffrerão...

A espada decepou.

E a donzella tremeo, da mãi nos braços

Não salva ainda,

Que incitava os prazeres do soldado

A face linda.

E o fido amante, que de a ver tão bella

Sentio prazer,

Sente martyrios por que a vê formosa

No seo morrer.

Coisa alguma escapou!—Já tudo é cinzas,

Tudo destruição:

A columna, o palacio, a casa, o templo,

O templo da oração!

Meninos, homens e mulheres,—todos

Já rojão sobre o pó;

Mas o Deos, o Deos bom já está vingado,

Por ella já sente dó.

E a villa d’outr’ora mais ruidosa,

Lá resurgio cidade;

Por que o Deos da justiça, o das armadas,

O Deos é de bondade.

QUADRAS DA MINHA VIDA.
RECORDAÇÃO E DESEJO.

AO MEO BOM AMIGO O DR. A. REGO.

Sol chi non lascia eredità d’affetti

Poca gioia ha dell’urna.

FOSCOLO.

I.

Houve tempo em que os meos olhos

Gostavão do sol brilhante,

E do negro véo da noite,

E da aurora scintillante.

Gostavão da branca nuvem

Em céo de azul espraiada,

Do terno gemer da fonte

Sobre pedras despenhada.

Gostavão das vivas côres

De bella flôr vicejante,

E da voz immensa e forte

Do verde bosque ondeante.

Inteira a natureza me sorria!

A luz brilhante, o susurrar da brisa,

O verde bosque, o rosicler d’aurora,

Estrellas, céos, e mar, e sol, e terra,

D’esperança e d’amor minha alma ardente,

De luz e de calor meu peito enchião.

Inteira a natureza parecia

Meos mais fundos, mais intimos desejos

Perscrutar e cumprir;—almo sorriso

Parecia enfeitar co’os seos encantos,

Com todo o seo amor compor, doiral-o,

Porque os meos olhos deslumbrados vissem-no,

Porque minha alma de o sentir folgasse.

Oh! quadra tão feliz!—Se ouvia a brisa

Nas folhas susurrando, o som das agoas,

Dos bosques o rugir;—se os desejava,

—O bosque, a brisa, a folha, o trepidante

Das agoas murmurar prestes ouvia.

Se o sol doirava os céos, se a lua casta,

Se as timidas estrellas scintillavão,

Se a flôr desabrochava involta em musgo,

—Era a flôr que eu amava,—erão estrellas

Meos amores sómente, o sol brilhante,

A lua merencoria—os meos amores!

Oh! quadra tão feliz!—doce harmonia,

Acordo extreme de vontade e força,

Que atava minha vida á natureza!

Ella era para mim bem como a esposa

Recem-casada, pudica sorrindo;

Alma de noiva—coração de virgem,

Que a minha vida inteira abrilhantava!

Quando um desejo me brotava n’alma.

Ella o desejo meo satisfazia;

E o quer que ella fizesse ou me dissesse,

Esse era o meo desejo, essa a voz minha,

Esse era o meo sentir do fundo d’alma,

Expresso pela voz que eu mais amava.

II.

Agora a flôr que m’importa,

Ou a brisa perfumada,

Ou o som d’amiga fonte

Sobre pedras despenhada?

Que me importa a voz confusa

Do bosque verde-frondoso.

Que m’importa a branca lua,

Que m’importa o sol formoso?

Que m’importa a nova aurora,

Quando se pinta no céo;

Que m’importa a feia noite,

Quando desdobra o seo véo?

Estas scenas, que amei, já me não causão

Nem dôr e nem prazer!—Indifferente,

Minha alma um só desejo não concebe,

Nem vontade já tem!... Oh! Deos! quem pôde

Do meo imaginar as puras azas

Cercear, desprender-lhe as niveas plumas,

Roja-las sobre o pó, calca-las tristes?

Perante a creação tão vasta e bella

Minha alma é como a flôr que pende murcha;

E qual profundo abysmo:—embalde estrellas

Brilhão no azul dos céos, embalde a noite

Estende sobre a terra o negro manto:

Não póde a luz chegar ao fundo abysmo,

Nem póde a noite ennegrecer-lhe a face;

Não póde a luz á flôr prestar mais brilho,

Nem viço e nem frescor prestar-lhe a noite!

III.

Houve tempo em que os meos olhos

Se extasiavão de ver

Agil donzella formosa

Por entre flôres correr.

Gostavão de um gesto brando,

Que revelasse pudor;

Gostavão de uns olhos negros,

Que rutilassem de amor.

E gostavão meus ouvidos

De uma voz—toda harmonia,—

Quer pesares exprimisse,

Quer exprimisse alegria.

Era um prazer, que eu tinha, ver a virgem

Indolente ou fugaz—alegre ou triste,

Da vida a estreita senda desflorando

Com pé ligeiro e animo tranquillo;

Improvida e brilhante parecendo

Seos dias desfolhar, uns após outros,

Como folhas de rosa;—e no futuro—

Ver luzir-lhe sómente a luz d’aurora.

Era deleite e dôr vê-la tão leda

Do mundo as afflicções, angustias, prantos

Affrontar co’um sorriso; era um descanso

Interno e fundo, que sentia a mente,

Um quadro em que os meos olhos repousavão,

Ver tanta formosura e tal pureza

Em rosto de mulher com alma d’anjo!

IV.

Houve tempo em que os meos olhos

Gostavão de lindo infante,

Com a candura e sorriso

Que adorna infantil semblante.

Gostavão do grave aspecto

De magestoso ancião,

Tendo nos labios conselhos,

Tendo amor no coração.

Um representa a innocencia,

Outro a verdade sem véo;

Ambos tão puros, tão graves,

Ambos tão perto do céo!

Infante e velho!—principio e fim da vida!—

Um entra neste mundo, outro sae delle,

Gozando ambos da aurora;—um sobre a terra,

E o outro lá nos céos.—O Deos, que é grande,

Do pobre velho compensando as dôres,

O chama para si; o Deos clemente

Sobre a innocencia de continuo vela.

Amei do velho o magestoso aspecto,

Amei o infante que não tem segredos,

Nem cobre o coração co’os folhos d’alma.

Amei as doces vozes da innocencia,

A rispida franqueza amei do velho,

E as rigidas verdades mal sabidas.

Só por labios senis pronunciadas.

V.

Houve tempo, em que possivel

Eu julguei no mundo achar

Dois amigos extremosos,

Dois irmãos do meu pensar;

Amigos que compr’hendessem

Meo prazer e minha dôr,

Dos meos labios o sorriso,

Da minha alma o dissabor;

Amigos, cuja existencia

Vivesse eu co’o meo viver:

Unidos sempre na vida,

Unidos—té no morrer.

Amizade!—união, virtude, encanto—

Consorcio do querer, de força e d’alma—

Dos grandes sentimentos cá da terra

Talvez o mais reciproco, o mais fundo!

Quem ha que diga: Eu sou feliz!—se acaso

Um amigo lhe falta?—um doce amigo,

Que sinta o seo prazer como elle o sente,

Que soffra a sua dôr como elle a soffre?

Quando a ventura lhes sorri na vida,

Um a par d’outro—ei-los lá vão felizes;

Quando um sente afflicção, nos braços do outro

A afflicção, que é só d’um, carpindo juntos,

Encontra doce alivio o desditoso

No thesouro que encerra um peito amigo.

Candido par de cysnes, vão roçando

A face azul do mar co’as niveas azas

Em deleite amoroso;—acalentados

Pelo sereno espreguiçar das ondas,

Aspirando perfumes mal sentidos,

Por vesperina arajem bafejados,

É jogo o seo viver;—porém se o vento

No frondoso arvoredo ruge ao longe,

Se o mar, batendo irado as ermas praias,

Crusadas vagas em novello enrola,

Com grito de terror o par candente

Sacode as niveas azas, bate-as,—fogem.

VI.

Houve tempo em que eu pedia

Uma mulher ao meo Deos,

Uma mulher que eu amasse,

Um dos bellos anjos seos.

Em que eu a Deos só pedia

Com fervorosa oração

Um amor sincero e fundo,

Um amor do coração.

Qu’eu sentisse um peito amante

Contra o meu peito bater,

Sómente um dia ... sómente!

E depois delle morrer.

Amei! e o meo amor foi vida insana!

Um ardente anhelar, cauterio vivo,

Posto no coração, a remorde-lo.

Não tinha uma harmonia a natureza

Comparada a sua voz; não tinha côres

Formosas como as della,—nem perfumes

Como esse puro odor qu’ella esparzia

D’angelica dureza.—Meos ouvidos

O feiticeiro som dos meigos labios

Ouvião com prazer; meos olhos vagos

De a ver não se cansavão; labios d’homens

Não poderão dizer como eu a amava!

E achei que o amor mentia, e que o meo anjo

Era apenas mulher! chorei! deixei-a!

E aquelles, que eu amei co’o amor d’amigo,

A sorte, boa ou má, levou-m’os longe,

Bem longe quando eu perto os carecia.

Conclui que a amizade era um phantasma,

Na velhice prudente—habito apenas,

No joven—doudejar; em mim lembrança;

Lembrança!—porém tal que a não trocára

Pelos gozos da terra,—meos prazeres

Forão só meos amigos,—meos amores

Hão de ser neste mundo elles sómente.

VII.

Houve tempo em que eu sentia

Grave e solemne afflicção,

Quando ouvia junto ao morto

Cantar-se a triste oração.

Quando ouvia o sino escuro

Em sons pesados dobrar,

E os cantos do sacerdote

Erguidos junto do altar.

Quando via sobre um corpo

A fria lousa cahir;

Silencio debaixo della,

Sonhos talvez—e dormir.

Feliz quem dorme sob a lousa amiga,

Tepida talvez com o pranto amargo

Dos olhos da afflicção;—se os mortos sentem,

Ou se almas tem amor aos seos despojos,

Certo dos pés do Eterno, entre a alleluia,

E o gozo lá dos céos, e os córos d’anjos,

Hão de lembrar-se com prazer dos vivos,

Que chorão sobre a campa, onde já brota

O denso musgo, e já desponta a relva.

Lagem fria dos mortos! quem me dera

Gozar do teo descanço, ir asilar-me

Sob o teo sancto horror, e nessas trevas

Do bulicio do mundo ir esconder-me!

Oh! lagem dos sepulchros! quem me désse

No teo silencio fundo asilo eterno!

Ahi não pulsa o coração, nem sente

Martyrios de viver quem já não vive.

HYMNOS.

Singe dem Herrn mein Lied, und du, begeisterte Seele,

Werde ganz Jubel dem Gott, den alle Wesen bekennen!

WIELAND.

MESQUINHO TRIBUTO DE PROFUNDA AMIZADE
AO DR. J. D. LISBOA SERRA.

O MAR.

Frappé de ta grandeur farouche

Je tremble ... est-ce bien toi, vieux lion que je touche,

Océan, terrible océan!

TURQUETY.

Oceano terrivel, mar immenso

De vagas procellosas que se enrolão

Floridas rebentando em branca espuma

N’um pólo e n’outro pólo,

Emfim ... emfim te vejo; emfim meos olhos

Na indomita cerviz tremulos cravo,

E esse rugido teo sanhudo e forte

Emfim medroso escuto!

D’onde houveste, ó pelago revolto,

Esse rugido teo? Em vão dos ventos

Corre o insano pegão lascando os troncos,

E do profundo abysmo

Chamando á superficie infindas vagas,

Que avaro encerras no teo seio undoso;

Ao insano rugir dos ventos bravos

Sobresáe teo rugido.

Em vão troveja horrisona tormenta;

Essa voz do trovão, que os céos abala,

Não cobre a tua voz.—Ah! d’onde a houveste,

Magestoso oceano?

Ó mar, o teo rugido é um echo incerto

Da creadora voz, de que surgiste:

Seja, disse; e tu foste, e contra as rochas

As vagas compelliste.

E á noite, quando o céo é puro e limpo,

Teo chão tinges de azul,—tuas ondas correm

Por sobre estrellas mil; turvão-se os olhos

Entre dois céos brilhantes.

Da voz de Jehovah um echo incerto

Julgo ser teo rugir; mas só, perenne,

Imagem do infinito, retratando

As feituras de Deos.

Por isto, a sós comtigo, a mente livre

Se eleva, aos céos remonta ardente, altiva,

E d’este lodo terreal se apura,

Bem como o bronze ao fogo.

Férvida a Musa, co’os teos sons casada,

Glorifica o Senhor de sobre os astros

Co’a fronte além dos céos, além das nuvens,

E co’os pés sobre ti.

O que ha mais forte do que tu? Se erriças

A coma perigosa, a náo possante,

Extremo de artificio, em breve tempo

Se afunda e se anniquila.

Es poderoso sem rival na terra;

Mas lá te vás quebrar n’um grão d’areia,

Tão forte contra os homens, tão sem força

Contra coisa tão fraca!

Mas n’esse instante que me está marcado,

Em que hei de esta prisão fugir p’ra sempre,

Irei tão alto, ó mar, que lá não chegue

Teo sonoro rugido.

Então mais forte do que tu, minha alma,

Desconhecendo o temor, o espaço, o tempo,

Quebrará n’um relance o circl’o estreito

Do finito e dos céos!

Então, entre myriadas de estrellas,

Cantando hymnos d’amor nas harpas d’anjos,

Mais forte soará que as tuas vagas,

Mordendo a fulva areia;

Inda mais doce que o singelo canto

De merencoria virgem, quando a noite

Occupa a terra,—e do que a mansa brisa,

Que entre flôres suspira.

IDEIA DE DEOS.

Gross ist der Herr! Die Himmel ohne Zahl

Sind seine Wohnungen!

Seine Wagen die donnernden Gewölke,

Und Blitze sein Gespann.

KLEIST.

I.

Á voz de Jehovah infindos mundos

Se formárão do nada;

Rasgou-se o horror das trevas, fez-se o dia,

E a noite foi creada.

Luzio no espaço a lua! sobre a terra

Rouqueja o mar raivoso,

E as espheras nos céos erguerão hymnos

Ao Deos prodigioso.

Hymno de amor a creação, que sôa

Eternal, incessante,

Da noite no remanso, no ruido

Do dia scintillante!

A morte, as afflicções, o espaço, o tempo,

O que é para o Senhor?

Eterno, immenso, que lh’importa a sanha

Do tempo roedor?

Como um raio de luz, percorre o espaço,

E tudo nota e vê—

O argueiro, os mundos, o universo, o justo;

E o homem que não crê.

E elle que póde anniquilar os mundos,

Tão forte como elle é,

E vê e passa, e não castiga o crime,

Nem o impio sem fé!

Porém quando corrupto um povo inteiro

O Nome seo maldiz,

Quando só vive de vingança e roubos,

Julgando-se feliz;

Quando o impio commanda, quando o justo

Soffre as penas do mal,

E as virgens sem pudor, e as mães sem honra,

E a justiça venal;

Ai da perversa, da nação maldicta,

Cheia de ingratidão,

Que ha de ella mesma sugeitar seo collo

Á justa punição.

Ou já terrivel peste expande as azas,

Bem lenta a esvoaçar;

Vai de uns a outros, dos festins conviva,

Hospede em todo o lar!

Ou já torvo rugir da guerra accesa

Espalha a confusão;

E a esposa, e a filha, de terror oppressa,

Não sente o coração.

E o pae, e o esposo, no morrer cruento,

Vomita o fel raivoso;

—Milhões de insectos vis que um pé gigante

Enterra em chão lodoso.

E do povo corrupto um povo nasce

Esperançoso e crente,

Como do podre e carunchoso tronco

Hastea forte e virente.

II.

Oh! como é grande o Senhor Deos, que os mundos

Equilibra nos ares;

Que vai do abysmo aos céos, que susta as iras

Do pelago fremente,

A cujo sopro a maquina estrellada

Vacilla nos seos eixos,

A cujo aceno os cherubins se movem

Humildes, respeitosos,

Cujo poder, que é sem igual, excede

A hyperbole arrojada!

Oh! como é grande o Senhor Deos dos mundos,

O Senhor dos prodigios.

III.

Elle mandou que o sol fosse principio,

E razão de existencia,

Que fosse a luz dos homens—olho eterno

Da sua providencia.

Mandou que a chuva refrescasse os membros,

Refizesse o vigor

Da terra hiante, do animal cançado

Em praino abrasador.

Mandou que a brisa susurrasse amiga,

Roubando aroma á flôr;

Que os rochedos tivessem longa vida,

E os homens grato amor!

Oh! como é grande e bom o Deos que manda

Um sonho ao desgraçado,

Que vive agro viver entre miserias,

De ferros rodeado;

O Deos que manda ao infeliz que espere

Na sua providencia;

Que o justo durma, descançado e forte

Na sua consciencia!

Que o assassino de continuo vele,

Que trema de morrer;

Em quanto lá nos céos, o que foi morto,

Desfructa outro viver!

Oh! como é grande o Senhor Deos, que rege

A maquina estrellada,

Que ao triste dá prazer; descanço e vida

Á mente atribulada!

O ROMPER D’ALVA.

Quand ta corde n’aurait qu’un son,

Harpa fidèle, chante encore

Le Dieu que ma jeunesse adore,

Car c’est un hymne que son nom.

LAMARTINE.

Do vento o rijo sopro as mansas ondas

Varreo do immenso pego,—e o mar rugindo

Ás nuvens se elevou com furia insana;

Ennovelladas vagas se arrojárão

Ao céo co’a branca espuma!

Raivando em vão se encontrão soluçando

Na base d’erma rocha descalvada;

Em vão de furias crescem, que se quebra

A força enorme do impotente orgulho

Na rocha altiva ou na arenosa praia.

Da tormenta o furor lhe accende os brios,

Da tormenta o furor lh’enfreia as iras,

Que em teimosos gemidos se descerrão;

Da quieta noite despertando os echos

Além, no valle humilde, onde não chega

Seo sanhudo gemer, que o dia abafa.

Mas a brisa susurrando

A face do céo varreo,

Tristes nuvens espalhando,

Que a noite em ondas verteo.

Além, atraz da montanha,

Branda luz se patenteia,

Que d’alma a dôr afugenta,

Se dentro sentida anceia.

Branda luz, que afaga a vista,

De que se ama o céo tingir,

Quando entre o azul transparente

Parece alegre sorrir;

Como es linda!—Como dobras

Da vida a força e do amor!

—Que tão bem luz dentro d’alma

Teo luzir encantador!

No teo ameno silencio

A tormenta se perdeo,

E do mar a forte vida

Nos abysmos se escondeo!

Porque assim de novo agora

Que o vento o não vem toldar,

Parece que vai queixoso

Mansamente a soluçar?

Porque as ramas do arvoredo,

Bem como as ondas do mar,

Sem correr sopro de vento,

Começão de murmurar?

Sobre o tapiz d’alta relva,

—Rocio da madrugada—

Destilla gotas de orvalho

A verde folha inclinada.

Renascida a natureza

Parece sentir amor;

Mais brilhante, mais viçosa

O calix levanta a flôr.

Por entre as ramas occultas,

Docemente a gorgear,

Acordão trinando as aves,

Alegres, no seo trinar.

O arvoredo n’essa lingoa

Que diz, porque assim susurra?

Que diz o cantar das aves?

Que diz o mar que murmura?

—Dizem um nome sublime,

O nome do que é Senhor,

Um nome que os anjos dizem,

O nome do Creador.

Tão bem eu, Senhor, direi

Teo nome—do coração,

E ajuntarei o meo hymno

Ao hymno da creação.

Quando a dôr meo peito acanha,

Quando me rala a afflicção,

Quando nem tenho na terra

Mesquinha consolação;

Tu, Senhor, do peso insano

Livras meo peito arquejante,

Seccas-me o pranto que os olhos

Vertendo estão abundante.

Tu pacificas minha alma,

Quando se rasga com pena,

Como a noite que se esconde

Na luz da manhã serena.

Tu es a luz do universo,

Tu es o ser creador,

Tu es o amor, es a vida,

Tu es meo Deos, meo Senhor.

Direi nas sombras da noite,

Direi ao romper da aurora:

—Tu es o Deos do universo,

O Deos que minha alma adora.

Tão bem eu, Senhor, direi

Teo nome—do coração,

E ajuntarei o meo hymno

Ao hymno da creação.

A TARDE.

Ave Maria! blessed be the hour!

The time, the clime, the spot where I so oft

Have felt that moment in its fullest power

Sink o’er the earth so beautiful and soft....

BYRON.

Oh tarde, oh bella tarde, oh meos amores,

Mãe da meditação, meo doce encanto!

Os rogos da minha alma emfim ouviste,

E grato refrigerio vens trazer-lhe

No teo remansear prenhe de enlevos!

Em quanto de te ver gostão meos olhos,

Em quanto sinto a minha voz nos labios,

Em quanto a morte me não rouba á vida,

Um hymno em teo louvor minha alma exhale,

Oh tarde, oh bella tarde, oh meos amores!

I.

É bella a noite, quando grave estende

Sobre a terra dormente o negro manto

De brilhantes estrellas recamado;

Mas nessa escuridão, nesse silencio

Que ella comsigo traz, ha um quê de horrivel

Que espanta e desespera e geme n’alma;

Um quê de triste que nos lembra a morte!

No romper d’alva ha tanto amor, tal vida,

Ha tantas côres, brilhantismo e pompa,

Que fascina, que attrahe, que a amar convida;

Não pode supportal-a homem que soffre,

Orfãos de coração não podem vel-a.

Só tu, feliz, só tu, a todos prendes!

A mente, o coração, sentidos, olhos,

A ledice e a dôr, o pranto e o riso,

Folgão de te avistar;—são teos,—es d’elles.

Homem que sente dôr folga comtigo,

Homem que tem prazer folga de ver-te!

Comtigo sympathisão, porque es bella,

Qu’es mãe de merencorios pensamentos,

Entre os céos e a terra extasis doce,

Entre dôr e prazer celeste arroubo.

II.

A brisa que murmura na folhagem,

As aves que pipitão docemente,

A estrella que desponta, que rutila,

Com duvidosa luz ferindo os mares,

O sol que vai nas agoas sepultar-se

Tingindo o azul dos céos de branco e d’oiro;

Perfumes, murmurar, vapores, brisa,

Estrellas, céos e mar, e sol e terra,

Tudo existe comtigo, e tu es tudo.

III.

Homem que vive agro viver de côrte,

Indifferente olhar derrama a custo

Sobre os fulgores teos;—homem do mundo

Mal pode o desbotado pensamento

Revolver sobre o pó; mas nunca, oh nunca!

Ha de elevar-se a Deos, e nunca ha de elle

Na abobada celeste ir pendurar-se,

Como de rosea flôr pendente abelha.

Homem da natureza, esse contemple

De purpura tingir a luz que morre

As nuvens lá no occaso vacillantes!

Ha de vida melhor sentir no peito,

Sentir doce prazer sorrir-lhe n’alma,

E fonte de ternura inexgotavel

Do fundo coração brotar-lhe em ondas.

Hora do pôr do sol!—hora fagueira,

Qu’encerras tanto amor, tristeza tanta!

Quem ha que de te ver não sinta enlevos,

Quem ha na terra que não sinta as fibras

Todas do coração pulsar-lhe amigas,

Quando d’esse teo manto as pardas franjas

Sóltas, roçando a habitação dos homens?

Ha hi prazer tamanho que embriaga,

Ha hi prazer tão puro, que parece

Haver anjos dos céos com seos acordes

A misera existencia acalentado!

IV.

Socia do forasteiro, tu, saudade,

N’esta hora os teos espinhos mais pungentes

Cravas no coração do que anda errante.

Só elle, o peregrino, onde acolher-se,

Não tem tugurio seo, nem pae, nem ’sposa,

Ninguem que o espere com sorrir nos labios

E paz no coração,—ninguem que extranhe,

Que anceie afflicto de o não ver comsigo!

Cravas então, saudade, os teos espinhos;

E elles, tão pungentes, tão agudos,

Varando o coração de um lado a outro,

Nem trazem dôr, nem desespero incitão;

Mas remanso de dôr, mas um suave

Recordar do passado,—um quê de triste

Que ri ao coração, chamando aos olhos,

Tão espontaneo, tio fagueiro pranto,

Que não fora prazer não derramal-o.

E quem—ah tão feliz!—quem peregrino

Sobre a terra não foi? Quem sempre ha visto

Sereno e brando deslisar-se o fumo

Sobre o tecto dos seos; e sobre os cumes

Que os seos olhos hão visto á luz primeira

Crescer branca neblina que se enrola,

Como incenso que aos céos a terra envia?

Tão feliz! quando a morte involta em pranto

Com gelado suor lh’enerva os membros,

Procura inda outra mão co’a mão sem vida,

E o extremo scintillar dos olhos baços,

De um ente amado procurando os olhos,

Sem prazer, mas sem dôr, alli se apaga.

O exilado! esse não; tão só na vida,

Como no passamento ermo e sosinho,

Sente dôres crueis, torvos pezares

Do leito afflicto esvoaçar-lhe em torno,

Roçar-lhe o frio, o pallido semblante,

E o instante derradeiro amargurar-lhe.

Porém, no meo passar da vida á morte,

Possa co’a extrema luz d’estes meos olhos

Trocar ultimo adeos com os teos fulgores!

Ah! possa o teo alento perfumado,

Do que na terra estimo, docemente

Minha alma separar, e derramal-a

Como um vago perfume aos pés do Eterno.

O TEMPLO.

....Jéhovah déploie autour de nos demeures

Le linceul de la nuit, et la chaîne des heures

Tombe anneau par anneau.

TURQUETY.

I.

Estou só n’este mudo sanctuario,

Eu só, com minha dôr, com minhas penas!

E o pranto nos meos olhos represado,

Que nunca vio correr humana vista,

Livremente o derramo aos pés de Christo,

Que tão bem suspirou, gemeo sosinho,

Que tão bem padeceo sem ter conforto,

Como eu padeço, e soffro, e gemo, e choro.

Remorso não me punge a consciencia,

Vergonha não me tinge a côr do rosto,

Nem crimes perpetrei;—porque assim choro?

E direi eu por que?—Antes meu berço,

Que vagidos de infante vividouro,

Os sons finaes de um moribundo ouvisse!

Que esperanças que eu tinha tão formosas,

Que mimosos enlevos de ternura,

Não continha minha alma toda amores!

Esperanças e amor, que é feito d’elles?

Um dia me roubava uma esperança,

E sosinho, uma e uma, me deixárão.

Morrerão todas, como folhas verdes

Que em principios do inverno o vento arranca.

E o amor!—podia eu sentil-o ao menos;

Quando eu via a desdita de bem perto

Co’ um sorriso infernal no rosto squalido,

Com fome e frio a tiritar demente,

Acenando-me infausta?—quando vinda

Minha hora já sentia, em que os meus labios,

Tremendo de vergonha, soluçassem

Ao f’liz com que eu na rua deparasse,

De mãos erguidas: Meo Senhor, piedade!

Eis porque soffro assim, porque assim gemo,

Porque meo rosto pallido se encova,

Porque sómente a dôr me ri nos labios,

Porque meo coração já todo é cinzas.

Menti, Senhor, menti!—porque te adoro.

No altar profano de belleza esquiva

Não queimo incenso vão;—tu só me occupas

O coração, que eu fiz hostia sagrada,

Apuro de elevados sentimentos,

Que o teo amor somente asilão, nutrem.

Quando ao sopé da cruz me chego afflicto,

Sinto que o meo soffrer se vae mingoando,

Sinto minha alma que de novo existe,

Sinto meo coração arder em chammas,

Arder meos labios ao dizer teo nome.

Assim a cada aurora, a cada noite,

Virei consolações beber sedento

Aos pés do meo Senhor;—virei meo peito

Encher de religião, de amor, de fogo,

Que além de infindos céos minha alma exalte.

II.

Quem me dera nas azas d’este vento,

Que agora tão saudoso aqui murmura,

Agitando as cortinas, que me encobrem

Do teo rosto o fulgor, que me não cegue,

Subir além dos sóes, além das nuvens

Ao teo throno, ó meo Deos; ou quem me désse

Ser este incenso que se arroja em ondas

A subir, a crescer, em rolo, em fumo,

Até perder-se na amplidão dos ares!

Não qu’ria aqui viver!—Quando eu padeço,

Surdez fingida a minha voz responde;

Não tenho voz de amor, que me console,

Corre o meo pranto sobre terra ingrata,

E dôr mortal meo coração fragoa.

Só tu, Senhor, só tu, no meo deserto

Escutas minha voz que te supplica;

Só tu nutres minha alma de esperança;

Só tu, ó meu Senhor, em mim derramas

Torrentes de harmonia, que me abrasão.

Qual orgão, que resôa mavioso,

Quando segura mão lhe opprime as teclas,

Assim minha alma, quando a ti se achega

Hymnos de ardente amor disfere grata:

E, quando mais serena, inda conserva

Effluvios d’esse canto, que me guia

No caminho da vida aspero e duro.

Assim por muito tempo reboando

Vão no recinto do sagrado templo

Sons, que o orgão soltou, que o ouvido escuta.

TE DEUM.

Nós, Senhor, nós te louvamos,

Nós, Senhor, te confessamos.

Senhor Deos Sabbaoth, tres vezes sancto,

Immenso é o teo poder, tua força immensa,

Teos prodigios sem conta;—e os céos e a terra

Teo ser e nome e gloria preconisão.

E o archanjo forte, e o serafim sem mancha,

E o côro dos prophetas, e dos martyres

A turba eleita—a ti, Senhor, proclamão

Senhor Deos Sabbaoth, tres vezes sancto.

Na innocencia do infante es tu quem fallas;

A belleza, o pudor—es tu que as gravas

Nas faces da mulher,—es tu que ao velho

Prudencia dás,—e o que verdade e força

Nos puros labios, do que é justo, imprimes.

Es tu quem dás rumor á quieta noite,

Es tu quem dás frescor á mansa brisa,

Quem dás fulgor ao raio, azas ao vento,

Quem na voz do trovão longe rouquejas.

Es tu que do oceano á furia insana

Pões limites e cobro,—es tu que a terra

No seo vôo equilibras,—quem dos astros

Governas a harmonia, como notas

Acordes, simultaneas, palpitando

Nas cordas d’Harpa do teo Rei Propheta,

Quando elle em teo louvor hymnos soltava,

Qu’ ião, cheios de amor, beijar teo solio.

Sancto! Sancto! Sancto!—teos prodigios

São grandes, como os astros,—são immensos

Como arêa delgada em quadra estiva.

E o archanjo forte, e o serafim sem mancha,

E o côro dos prophetas, e dos martyres

A turba eleita—a ti, Senhor, proclamão,

Senhor Deos Sabbaoth, tres vezes grande.

ADEOS
AOS MEOS AMIGOS DO MARANHÃO.

Meos Amigos, Adeos! Já no horizonte

O fulgor da manhã se empurpurece:

É puro e branco o céo,—as ondas mansas,

—Favoravel a brisa;—irei de novo

Sorver o ar purissimo das ondas,

E na vasta amplidão dos céos e mares

De vago imaginar embriagar-me!

Meos Amigos, Adeos!—Verei fulgindo

A lua em campo azul, e o sol no occaso

Tingir de fogo a implacidez das agoas;

Verei horridas trevas lento e lento

Descerem, como um crepe funerario

Em negro esquife, onde repoisa a morte;

Verei a tempestade quando alarga

As negras azas de bulcões, e as vagas

Soberbas encastella, esporeando

O curto bojo de ligeiro barco,

Que geme, e ruge, e empina-se insoffrido

Galgando os escarceos,—bem larga esteira

De phosphoro e de luz traz si deixando:

Generoso corsel, que sente as cruzes

Agudas de teimosos acicates

Lacerarem-lhe rabidas o ventre.

Inda uma vez, Adeos! Curtos instantes

De ineffavel prazer—horas bem curtas

De ventura e de paz frui comvosco:

Oasis que encontrei no meo deserto,

Tepido valle entre fragosas serras

Virente derramado, foi a quadra

Da minha vida, que passei comvosco.

Aqui de quanto amei, do que hei soffrido,

De tudo quanto almejo, espero, ou temo

Deslembrado vivi!—Oh! quem me dera

Que entre vós outros me alvejasse a fronte,

E que eu morresse entre vós! Mas força occulta,

Irresistivel, me persegue e impelle.

Qual folha instavel em ventoso estio

Do vento ao sopro a esvoaçar sem custo;

Assim vou eu sem tino,—aqui pegadas

Mal firmes assentando—além pedaços

De mim mesmo deixando. Na floresta

O lasso viandante extraviado

Por todo o verde bosque estende os olhos,

E cançado esmorece,—cáe, medita,

Respira mais de espaço, cobra alento,

E nas solidões de novo eil-o se entranha.

Vestigios mal seguros sopra o vento,

Ou nivella-os a chuva, ou relva os cobre:

Talvez que folhas asperas de arbusto

Mordão vellos da tunica, e denotem

(Duvída o viajor, que os vê com pasmo)

Que errante caminheiro alli passasse.

E eu parti!—Não chorei, que do meo pranto

A larga fonte jaz de ha muito exhausta;

Ha muito que os meos olhos não gotejão

O repassado fel d’acre amargura;

E o pranto no meo peito represado

Em cinza o coração me ha convertido.

É assim que um vulcão se torna fonte

De lympha amarga e quente; e a fonte em ermo,

Onde não crescem perfumadas flôres,

Nem tenras aves seos gorgeios soltão,

Nem triste viajor encontra abrigo.

Rasgado o coração de pena acerba,

Transido de afflicções, cheio de magoa,

Miserando parti! tal quando reprobo,

Adão, cobrindo os olhos coas mãos ambas,

Em meio a sua dôr só descobria

Do Archanjo os candidissimos vestidos,

E os lampejos da espada fulminante,

Que o Eden tão mimoso lhe vedava.

Porém quando algum dia o colorido

Das vivas illusões, que inda conservo,

Sem força esmorecer,—e as tão viçosas

Esp’ranças, que eu educo, se afundarem

Em mar de desenganos;—a desgraça

Do naufragio da vida ha de arrojar-me

Á praia tão querida, que ora deixo.

Tal parte o desterrado: um dia as vagas

Hão de os seos restos regeitar na praia,

D’onde tão novo se partira, e onde

Procura a cinza fria achar jazigo.

SEGUNDOS CANTOS.

CONSOLAÇÃO NAS LAGRIMAS.

Las lágrimas puras que entónces se vierten,

Acaso divierten

En vez de doler.

ZORRILLA.

Como é bello á meia noite

O azul do céo transparente,

Quando a esphera d’alva lua

Vagueia mui docemente,

Quando a terra não ruidosa

Toda se cala dormente,

Quando o mar tranquillo e brando

Na areia chora fremente!

Como é bello este silencio

Da terra todo harmonia,

Que aos céos a mente arrebata

Cheia de meiga poesia!

Como é bella a luz que brilha

Do mar na viva ardentia!

Este pranto como é doce

Que entorna a melancolia!

Esta aragem como é branda

Que enruga a face do mar,

Que na terra passa e morre

Sem nas folhas susurrar!

Os sons d’aereo instrumento

Quizera agora escutar,

Quizera magoas pungentes

Neste silencio olvidar!

O azul do céo, nem da lua

A doce luz reflectida,

Nem o mar beijando a praia,

Nem a terra adormecida,

Nem meigos sons, nem perfumes,

Nem a brisa mal sentida,

Nem quanto agrada e deleita,

Nem quanto embelleza a vida;

Nada é melhor que este pranto

Em silencio gotejado,

Meigo e doce, e pouco e pouco

Do coração despegado;

Não soro de fel, mas sancto

Frescor em peito chagado;

Não espremido entre dores,

Mas quasi em prazer coado!

CANÇÃO.

Yo no soy mas que un poeta,

Sin otro bien que mi lira.

ZORRILLA.

Tenho uma harpa religiosa,

Toda inteira fabricada

De madeira preciosa

Sobre o Libano cortada.

Foi o Senhor quem m’a deo,

De sanctas palmas coberta,

Que as notas suas concerta

Aos sons do salterio hebreo!

Tenho alaúde polido

Em que antigos Trovadores,

Em tom de guerra atrevido,

Cantavão trovas de amores.

Mas chegando a Sancta Cruz,

De volta do meo desterro,

Cortei-lhe as cordas de ferro,

Cordas de prata lhe puz.

Tenho tão bem uma lyra

De festões engrinaldada,

Onde minha alma afinada

Melindres d’amor suspira.

Nas grinaldas, nos festões,

Nas rosas com que s’inflora,

Goteja o orvalho da aurora

Dictámo dos corações.

Eis o que tenho, ó Donzella,

Só harpa, alaúde e lyra;

Nem vejo sorte mais bella,

Nem coisa que lhe eu prefira.

Votei assim ao meo Deos

A minha harpa religiosa,

A ti a lyra mimosa,

O grave alaúde aos meos!

LYRA.

Coeur sans amour est un jardin sans fleur.

L. HALLEVY.

Se me queres a teos pés ajoelhado,

Ufano de me ver por ti rendido,

Ou já em mudas lagrimas banhado;

Volve, impiedosa,

Volve-me os olhos;

Basta uma vez!

Se me queres de rojo sobre a terra,

Beijando a fimbria dos vestidos teos,

Calando as queixas que meo peito encerra,

Dize-me, ingrata,

Dize-me: eu quero!

Basta uma vez!

Mas se antes folgas de me ouvir na lyra

Louvor singelo dos amores meos,

Por que minha alma ha tanto em vão suspira;

Dize-me, ó bella,

Dize-me: eu te amo!

Basta uma vez!

AGORA E SEMPRE.

Pone me pigris ubi nulla campis

Arbor aestiva recreatur aura,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Dulce ridentem Lalagen amabo,

Dulce loquentem.

HORACIO. OD.

Ponhão-me embora na crestada Libya,

Ou lá nas zonas em que o gelo mora,

Alli tua alma viverá commigo,

Alli teo nome!

Ponhão-me em terras que leões só crião,

Nas altas serras que o condor habita;

Alli ainda viverá comtigo

Minha alma ardente.

Faminto e triste na região deserta,

Co’os pés em sangue de esfarpada estilha,

Cortado o rosto de gelado vento,

Madida a coma:

Alli aos urros do leão sedento,

Aos crebros gritos do condor alpestre,

Ardendo em chamas deste amor sem termo

Direi: Eu te amo!

Duros ferrolhos de prisão medonha

Escute embora sepultar-me em vida;

Embora sinta roxear-me os pulsos

Ferreas algemas;

Embora malhos de tortura infame

Quebrem-me os ossos no medroso equuleo;

Agudos dentes de tenaz raivosa

Mordão-me as carnes:

Nas feias sombras da cruel masmorra,

Nos duros tratos da tortura bruta,

Quer só commigo, quer em meio ás gentes,

Direi: Eu te amo!

Mas nunca o gelo, nem a fragoa ardente,

Nem brutas feras, nem crueza humana

Farão que eu soffra mais agudas dôres,

Nem mais penadas!

Reclina-se outro em teo nevado seio,

Cinge-te o corpo em divinaes caricias,

Beija-te o collo, beija-te o sorriso,

Goza-te e vive!

E eu no entanto extorso com dores!

Praguejo o inferno que nos poz tão longe,

Louco bravejo, misero soluço...

Desejo e morro!

A VIRGEM.

—Tiene mas de vaporosa sombra,

De inefable vision que de mujer.

ZORRILLA.

Linda virgem simelha a linda rosa,

Que se abre ao romper d’alva;

Encapellão-se as petalas mimosas,

Lacradas de pudor com rubro sello:

Cego mortal só lhe respira o incenso;

Mas della a abelha extrahe seo mel mais puro.

Seo nobre coração é como um templo,

Onde só Deos habita;

Alli reina o misterio involto em sombras,

E maga placidez involta em cantos:

Só vê isto o profano; mas o antiste

De Deos a sombra vê, e a voz lhe escuta.

É como um lago de marmoreo leito

Sua alma ingenua e bella:

No fundo não se enxerga o verde limo,

E a lisa face nos amostra os astros.

E onde o humilde pastor só vê luzeiros,

Os anjos la dos céos contemplão mundos.

E se eu a vejo nos saráos ruidosos,

C’roada de belleza,

E a sombra da tristeza irresistivel

Tingir-lhe o rosto, e desbotar-lhe o riso;

Na mulher, que outros vêm, descubro o anjo,

Que as azas d’oiro, que perdeo, lamenta!

Então como que sinto arrebatar-me,

Sympathica attracção!

Quizera doces carmes de ternura

Nas mais delgadas cordas da minha Harpa

Cantar-lhe, e assim dizer-lhe: «Um canto ao menos

O acerbo exilio teo torne mais brando!»

Baldado empenho! Começado apenas,

Afrouxa-se-me o canto;

Debaixo dos meos dedos mal palpita

A corda melindrosa da minha Harpa;

E como em espaço, que até d’ar carece,

Tangida, o extremo som morre sem echo!

ROSA NO MAR!

Rosa, rosa de amor purpurea e bella,

Quem entre os goivos te esfolhou da campa!

GARRETT.

Por uma praia arenosa,

Vagarosa

Divagava uma Donzella;

Dá largas ao pensamento,

Brinca o vento

Nos soltos cabellos della.

Leve ruga no semblante

Vem n’um instante,

Que n’outro instante se alisa;

Mais veloz que a sua ideia

Não volteia,

Não gira, não foge a brisa.

No virginal devaneio

Arfa o seio,

Pranto ao riso se mistura;

Doce rir dos céos encanto,

Leve pranto,

Que amargo não é, nem dura.

Nesse logar solitario,

—Seo fadario,—

De ver o mar se recreia;

De o ver, á tarde, dormente,

Docemente

Suspirar na branca areia.

Agora, qual sempre usava,

Divagava

Em seo pensar embebida;

Tinha no seio uma rosa

Melindrosa,

De verde musgo vestida.

Ia a virgem descuidosa,

Quando a rosa

Do seio no chão lhe cahe:

Vem um’onda bonançosa,

Qu’impiedosa

A flôr comsigo retrahe.

A meiga flôr sobrenada;

De agastada,

A virge’ a não quer deixar!

Bóia a flôr; a virgem bella,

Vai trás ella,

Rente, rente—á beiramar.

Vem a onda bonançosa,

Vem a rosa;

Foge a onda, a flôr tão bem.

Se a onda foge, a donzella

Vai sobre ella!

Mas foge, se a onda vem.

Muitas vezes enganada,

De enfadada

Não quer deixar de insistir;

Das vagas menos se espanta,

Nem com tanta

Presteza lhes quer fugir.

N’isto o mar que se encapella

A virgem bella

Recolhe e leva comsigo;

Tão fallaz em calmaria,

Como a fria

Polidez de um falso amigo.

Nas agoas alguns instantes,

Fluctuantes

Nadárão brancos vestidos:

Logo o mar todo bonança,

A praia cança

Com monotonos latidos.

Um doce nome querido

Foi ouvido,

Ia a noite em mais de meia:

Toda a praia perlustrárão,

Nem achárão

Mais que a flôr na branca areia.

O AMOR.

Amare amabam.

S. AGOST.

Amor! enlevo d’alma, arroubo, encanto

Desta existencia misera, onde existes?

Fino sentir ou magico transporte,

(O quer que seja que nos leva a extremos,

Aos quaes não basta a natureza humana;)

Sympathica attracção d’almas sinceras

Que unidas pelo amor, no amor se apurão,

Por quem suspiro, serás nome apenas?

A inutil chamma reseccou meos labios,

Mirrou-me o coração da vida em meio,

E á terra fez baixar a mente errada

Que entre nuvens, amor, por ti bradava!

Não te pude encontrar!—em vão meos annos

No louco intento esperdicei; gelados,

Uns após outros á cahir precipites

Na urna do passado os vi; eu triste,

Amor, por ti clamava;—e o meo deserto

Aos meos accentos reboava embalde.

Em vão meo coração por ti se fina,

Em vão minha alma te compr’hende e busca,

Em vão meos labios sofregos cubição

Libar a taça que aos mortaes off’reces!

Dizem-na funda, inexgotavel, meiga;

Em quanto a vejo rasa, amarga e dura!

Dizem-na balsamo, eu veneno a sorvo:

Prazer, doçura,—eu dôr e fel encontro!

Dobrei-me ás duras leis que me impozeste,

Curvei ao jugo teo meo collo humilde,

Feri-me aos teos ardentes passadores,

Prendi-me aos teos grilhões, rojei por terra...

E o lucro?... forão lagrimas perdidas,

Foi roxa cicatriz qu’inda conservo,

Desbotada a illusão e a vida exhausta!

Celeste emanação, gratos effluvios

Das roseiras do céo; bater macio

Das azas auri-brancas d’algum anjo,

Que roça em noite amiga a nossa esphera,

Centelha e luz do sol que nunca morre;

Es tudo, e mais do qu’isto:—es luz e vida,

Perfume, e vôo d’anjo mal sentido,

Peregrinas essencias trescalando!...

Tão bem passas veloz,—breve te apagas,

Como d’uma ave a sombra fugitiva,

Desgarrada voando á flôr de um lago!

SEMPRE ELLA.

Per noctem quaesivi, quam diligit

anima mea, et non inveni illam.

CANT. CANT.

Eu amo a doce virgem pensativa,

Em cujo rosto a pallidez se pinta,

Como nos céos a matutina estrella!

A dôr lhe ha desbotado a côr das faces,

E o sorriso que lhe roça os labios

Murcha ledo sorrir nos labios d’outrem.

Tem um timbre de voz que n’alma echôa,

Tem expressões d’angelica doçura,

E a mente do que as ouve, se perfuma

De amor profundo e de piedade sancta,

E exala effluvios d’um odor suave

De aloes, de myrrha ou de mais grato incenso.

E nessas horas, quando a mente afflicta,

De dôr occulta remordida, anceia

Desabrochar-se em confidencia amiga,

«Neste mundo o que sou?—triste clamava;

«Pérsica involta em pó, entre ruinas,

«Erma e sosinha a resolver-me em pranto!

«Flôr desbotada em hastea já roída,

«De cujo tronco as outras amarellas

«Já rójão sobre o pó, já murchas pendem!

«É sentir e soffrer a minha vida!»

Merencoria dizia, erguendo os olhos

Aos céos d’um claro azul, que lhes sorrião.

Náda o mudo alcyon por sobre os mares,

E proximo a seo fim desata o canto;

A rosa do Sarão lá se despenha

Nas agoas do Jordão: e como a rosa,

Como o cysne, do mar entre os perfumes,

Aos sons d’uma Harpa interna ella morria!

E como o pastor que avista a linda rosa

Nas agoas da corrente, e como o nauta

Que vê, que escuta o cysne ir-se embalado

Sobre as agoas do mar, cantando a morte;

Eu tambem a segui—a rosa, o cysne,

Que lá se foi sumir clima estranho.

E depois que os meos olhos a perdérão,

Como se perde a estrella em céos infindos,

Errei por sobre as ondas do oceano,

Sentei-me a sombra das florestas virgens,

Procurando apagar a imagem della,

Que tão inteira me ficára n’alma!

Embalde aos céos erguendo os olhos turvos

Meo astro procurei entre os mais astros,

Qu’outr’ora amiga sina me fadára!

Com brilho embaciado e luz incerta

Nos ares se perdeo antes do occaso,

Deixando me sem norte em mar d’angustias.

MIMOSA E BELLA.

N’UM ALBUM.

De anno em anno se torna mais formosa,

E novo brilho, novas graças cria.

CALDAS.

I.

Tão bella es, tão mimosa,

Qual viçosa

Fresca rosa,

Que em serena madrugada,

Despontada,

Rorejada

Foi pelo orvalho do céo;

E a aurora que tudo esmalta,

Brilha reflexos de prata

No orvalho que alli prendeo.

II.

Quando um penar afflictivo,

Sem motivo,

D’improviso

Tua alma occupa e entristece,

Que padece,

Que esmorece

Com aquelle imaginar;

Augmenta a tua belleza

Languido véo de tristeza,

Pallor de quem sabe amar.

III.

Assim murcha a sensitiva,

Sempre viva,

Sempre esquiva;

Assim perde o colorido

Por um toque irreflectido,

Mal sentido:

Assim vai o nenuphar,

Como que soffre e tem magoas,

Esconder-se em fundas agoas,

Té que o sol torne a brilhar.

IV.

Mas tão bem a flôr brincada,

Perfumada,

Debruçada

Sobre a tranquilla corrente;

Logo sente

Vir a enchente

Longe, longe a rouquejar,

Que a pobrezinha desfolha,

Sem lhe deixar uma folha,

Sem deixal-a em seo logar.

V.

Não consintas pois que as magoas,

Como as agoas,

Que das fragas

Furiosas vem tombando,

Vão tomando,

Vão levando

A flôr do teu coração!

Ha na vida u’ amor somente,

Um só amor innocente,

Uma só firme paixão.

VI.

Sê antes flôr bemfadada,

Suspirada,

Bafejada

Pela brisa que a namora,

Pela frescura da aurora,

Que a colora:

Á luz do sol se recreia,

E de noite se retrata

Da fonte na lisa prata,

Quando o céo de luz se arreia.

AS DUAS AMIGAS.

. . . . . . . Vivamos juntas

N’um só logar!

N’um só logar, ou sejão mansos ares,

Se alli te exaltas;

Ou sejão campos, se é alli que a relva

De pranto esmaltas.

V. HUGO. TRAD.

Já vistes sobre a flôr de manso lago

Duas aves brincando solitarias,

Já pousadas na lisa superficie,

Já levantando o vôo?

Já vistes duas nuvens no horisonte,

Brancas, orladas com listões de fogo,

A deslumbrante alvura cambiando

Ao pôr de sol estivo?

Já vistes duas lindas mariposas,

Abrindo ao romper d’alva as longas azas,

Onde reflecte o sol, como um prisma,

Bellas, garridas côres?

Nem as pombas que vagão solitarias,

Nem as nuvens do occaso, nem as vagas

Borboletas gentis que adejão livres

Em valle ajardinado;

Tanto não prazem, como doces virgens,

Airosas, bellas, com sorrir singelo,

Da vida negra e má duros abrólhos

Impróvidas calcando.

Quanto ha no mundo d’illusões fagueiras,

De perfume e de amor, guardão no peito,

Quanto ha de luz no céo mostrão nos olhos,

Quanto ha de bello—n’alma.

Como um jardim seo coração se mostra,

Seos olhos como um lago transparente,

Sua alma como uma harpa harmoniosa,

Seu peito como um templo!

Mas um fraco arruido espanta as aves,

Uma brisa ligeira as nuvens rasga,

E uma gota de orvalho ensopa as azas

Das leves mariposas.

Desgarradas voando as aves fogem,

Dos castellos dos céos perdem-se as nuvens,

Nem mais adejão borboletas vagas

Sobre o esmalte das flôres.

Pois quem resiste ao perpassar do tempo?

Depois que derramou grato perfume

Sobre as azas dos ventos que a bafejão,

A flôr tambem definha.

Mas um nobre sentir que se enraiza

No peito da mulher, que menos ame,

É como essencia preciosa e grata,

Que se lacrou n’um vaso.

Repassa-o: depois embora o esgotem;

Leves emanações, gratos effluvios

Ha de eterno verter da mesma essencia,

Talvez porêm mais doces.

SONHO.

Ah! frown not, sweet lady, unbend your soft brow

Nor deem me too happy in this!

If I sin in my dream, I atone for it now,

Thus doom’d but to gaze upon bliss.

BYRON.

Sonhava esta noite, Donzella formosa,

Já quando as estrellas tombavão no mar,

Que eu via a meu lado uma esbelta figura

Divina e mimosa....

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

Divina e mimosa, co’um véo se cobria

D’estrellas fulgentes de brilho sem par;

O rosto era vosso, era vossa a estatura,

E o anjo dizia....

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

E o anjo dizia co’um geito celeste:

«Affectos que em outro não pude encontrar

«Por fim me rendérão,—paixão lisa e pura.»

Que tanto soffreste...

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

«Pois tanto soffreste, não devo impiedosa

«Fineza tão grande por fim mal pagar!»

Eis sinto um abraço estreitar-me a cintura,

E uns labios de rosa...

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

E uns labios de rosa cobrirem-me a fronte

Com tepidos beijos de férvido amar!

Prazer tão subido após tanta amargura.

Não sei como o conte!...

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

Não sei como o conte!—nos labios de rosa

Vivi encantado sem ver, nem pensar,

Em quanto apertava a ligeira cintura,

Cintura mimosa....

Sonhar é ventura;

Deixai-me sonhar!

Cintura mimosa!—depois vos tecia

Grinalda que a fronte vos fosse adornar,

E um cinto de amores com bróche esmaltado

De meiga poesia!...

Quem tão bem fadado

Vivera a sonhar!

De meiga poesia, meo bem, minha amada,

Já pago de quanto me fazeis penar,

Então vos tangia descantes na lyra,

Na lyra afinada!

O sonho é mentira;

Não quero sonhar!

SOLIDÃO.

Solo e pensoso i più deserti campi

Vo misurando a passi tardi e lenti

E gli occhi porto per fuggire intenti

Ove vestigio human l’arena stampi.

PETRARCA. Sonetti.

Se queres saber o meio

Por que as vezes me arrebata

Nas azas do pensamento

A poesia tão grata;

Por que vejo nos meos sonhos

Tantos anginhos dos céos;

Vem commigo, ó doce amada,

Que eu te direi os caminhos,

Donde se enxérgão anginhos,

Donde se trata com Deos.

Fujamos longe das villas,

Das cidades populosas,

Do vegetar entre as vagas

Destas côrtes enganosas;

Fujamos longe, bem longe,

Deste viver cortesão!

Fujamos desta impureza,

Só vês cordura por fóra;

Mas nunca o vicio que mora

Nas dobras do coração!

Fujamos! que nos importa

Rodar do carro que passa,

Esta orgulhosa vã gloria,

Que se resolve em fumaça?

Estas vozes, estes gritos,

Este viver a mentir?

Fujamos, que em taes logares

Não ha prazer innocente,

Só alegria que mente,

Só labios que sabem rir!

Fujamos para o deserto;

Vivamos alli sosinhos,

Sosinhos, mas descuidados

Destes cuidados mesquinhos;

Tu o azul do espaço olhando

E eu só a rever-me em ti!

Quando depois nos tomarmos

Á terra serena e calma,

Aqui acharei tua alma,

E tu me acharás aqui.

Ou corramos o oceano

Que d’immenso a vista cança;

Dormirei no teu regaço

Quando o tempo for bonança,

Quando o batel for jogando

Em leve ondular sem fim.

Mas nos roncos da procella,

Nossos olhos encontrados,

Nossos braços enlaçados,

Hei de cantar-te, inda assim!

Ou se mais te praz, zombemos

Das setas que arroja a sorte;

Vivamos nas minhas selvas,

Nas minhas selvas do norte,

Que gemem nenias sentidas

No seio da escuridão.

Não tem doçura o deserto,

Não têm harmonia os mares,

Como o rugir dos palmares

No correr da viração!

Tu verás como a luz brinca

Nas folhas de côr sombria;

Como o sol, pintor mimoso,

Seos accidentes varia;

Como é doce o romper d’alva,

Como é fagueiro o luar!

Como alli sente-se a vida

Melhor, mais viva, mais pura,

N’aquella eterna verdura,

N’aquelle eterno gozar!

Vem commigo, oh! vem depressa,

Não se esgota a natureza;

Mas desbota-se a innocencia,

Divina e sancta pureza,

Que dá vida aos objectos,

Feituras da mão de Deos!

Vem commigo, ó doce amada,

Que são estes os caminhos,

Donde eu enxergo os anginhos,

Que tu vês nos sonhos meus.

A UM POETA EXILADO.

Il accuse et son siècle, et ses chants, et sa lyre,

Et la coupe enivrante où, trompant son délire,

La gloire verse tant de fiel,

Et ses voeux, poursuivant des promesses funestes,

Et son coeur, et la Muse, et tous ces dons célestes,

Hélas! qui ne sont pas le ciel!

V. HUGO.

Tão bem vaguei, Cantor, por clima estranho,

Vi novos valles, novas serranias,

Vi novos astros sobre mim luzindo;

E eu só! e eu triste!

Ao sereno Mondego, ao Doiro, ao Tejo

Pedi inspirações,—e o Doiro e o Tejo

Do misero proscripto repetirão

Sentidos carmes.

Repetio-mos o placido Mondego;

Talvez em mais de um peito se gravárão,

Em mais de uns meigos labios murmurados,

Talvez soárão.

Os filhos de Minerva, novos cysnes,

Que a fonte dos amores meigos cria,

E alguns de Lyzia sonorosos vates,

Sisudos mestres;

Ouvindo aquelle canto agreste e rudo

Do selvagem guerreiro,—e a voz do piaga

Rugindo, como o vento na floresta,

Prenhe d’augurios;

Benignos me olharão, e aos meos ensaios

Talvez sorrirão; porém mais prendeo-me,

Quem soffrendo como eu, chorou commigo;

Quem me deo lagrimas!

Eu pois, que nesta vida hei aprendido

Só cantar e soffrer, não vejo embalde

Ao conto a dôr unida,—e os repassados

Versos de pranto.

Do triste poleá choro a desdita,

Choro e digo entre mim: «Pobre Canario

Que fado máo cegou, por que soltasse

Mais doce canto;

Pobre Orpheo, nestes tempos mal nascido,

Atraz d’um bem sonhado pelo mundo

A vagar com lyra—um bem que os homens

Não podem dar-te!

Se quer esta lembrança a dôr te abrande:

A vida é breve, e o teo cantar simelha

Vagido fraco de menino enfermo,

Que Deos escuta.

PALINODIA.

O céo não te dotou de formosura,

De attractivo exterior, e a natureza

Teo peito inficionou co’a vil torpeza

D’ingrata condição fallaz e impura!

BOCAGE.

Se só por vós, Senhora, corpo e alma,

Apezar da aversão que tenho ao crime,

Inteiro me embucei nos seos andrajos,

Em tremedal de vicios;

Se só por vós descri do que era nobre,

Por que involto em torpeza immunda e feia,

As vestes da virtude immaculada

Rebolquei-as no lodo;

Se só por vós persegue-me o remorso,

Que os dias da existencia me consome,

E entre angustias crueis minha alma anceia,

—Ludibrio dos meos erros:

Consenti que a moral os seos direitos

Reivendique uma vez, e que a minha alma

Das lições que bebeo na pura infancia

Uma hora se recorde!

Agora, agro censor, hão de os meos labios,

Duras verdades trovejando em verso,

Fazer de vós, o que a razão não pôde,

—Mulher ou estatua!

Mentistes quando amor tinheis nos labios,

Mentistes a compor meigos sorrisos,

Mentistes no olhar, na voz, no gesto...

Fostes bem falsa!...

Falsa, como a mulher que em bruta orgia

Finge extremos de amor que ella não sente,

E o rosto off’rece á osculos vendidos,

Ao sigillo da infamia.

Quantas vezes, Senhora, não cahistes

Humilhada, á meos pés, desfeita em pranto,

Chorando—e que choraveis?—a jurar-me...

—Que juraveis então?

Se pois sentistes compaixão amiga

A cahir gota a gota dos meos labios

No que eu suppunha cicatriz recente,

E que era ulcera funda;

Se me vistes os olhos incendidos,

Sangrar-me o coração no peito afflicto

Ao fel das vossas dôres, que azedaveis

Co’o pranto refalsado.

Ouvi!—não ereis bella,—nem minha alma

Vos amou, que um modello de virtudes,

—Um sublime ideal—amou somente;

Vós o não fostes nunca.

Que uma alma como a vossa, já manchada,

Aos negros vicios mais que muito affeita,

Já feia, já corrupta, já sem brilho....

Amal-a eu, Senhora!

Deitar-me sob a cópa traiçoeira,

Que ao longe espalha a sombra, o engano, a morte;

Recostar-me no seio onde outros dormem,

Que por ninguem palpita!

Beijar faces sem vida, onde se enxerga

Visgo nojento d’osculos comprados;

Crêr no que dizem olhos mentirosos,

Em prantos de loureira!

Antes curvar o collo envilecido

Ao jugo vil da escravidão nefanda;

Beijar humilde a mão que nos offende,

Que nos cobre de opprobrio!

Antes, possesso d’imprudencia estupida,

Brincando remecher no açafate,

Onde por baixo de mimosas flores,

O aspide se esconde!

Mas eu, nos meos accessos de delirio,

Voz importuna de continuo ouvia,

Cá dentro em mim, a repr’hender-me sempre

De vos amar ... tão pouco!

Assim o cego idolatra se culpa,

Nos espasmos d’ascetica virtude,

De não amar assaz o vão phantasma,

De suas mãos feitura.

Porém se luz melhor de cima o aclara,

Cóspe affronta e desdem, e á chamma entrega

O cepo vil, que não merece altares,

Nem d’offrendas é digno!

Releva-se a imprudencia feminina,

Inda um erro, uma culpa se perdôa,

Se a desvaira a paixão, se amor a cega

No mar de escolhos cheio.

O Deos, que mais perdôa a quem mais ama,

Talvez da vida a negra mancha apaga

A quem as azas de algum anjo orvalha

De lagrimas contritas.

Mas não á aquella, em cujo peito móra

Torpeza só,—onde o amor se cobre

De vicios—a nutrir-se d’impurezas,

Como vermes de lodo.

Se porém te aproveita o meo conselho,

Á quem, mais do que a mim, tens offendido,

Que entre os risos do mundo, vê tua alma

E lê teos pensamentos;

Se não crês n’outra vida alem da morte,

Roga se quer a Deos, que te não rompa

Á luz do sol divino da Justiça

A mascara d’enganos!

Que a rainha da terra inamolgavel,

—A dura opinião—te não entregue,

Sosinha, e núa, e d’irrisão coberta,

Á popular vindicta!

OS SUSPIROS.

Mucha pena ¿verdad? mucha amargura

Guardaba allá en sus senos escondida

A despedir-te el alma dolorida,

Hijo de su cariño y su ternura.

ROMEA.

Muitas vezes tenho ouvido,

Como languidos gemidos,

Frouxos suspiros partidos

D’entre uns labios de coral:

A fina tez lhes deslustrão,

Bem como o alento que passa

Sobre o candor d’uma taça

De transparente crystal.

Ouvido os tenho mil vezes

Do coração arrancados,

Sobre labios desmaiados

Susurrando esvoaçar!

Como flôr submarinha

Da funda gleba arrancada,

De vaga em vaga arrastada,

Correndo de mar em mar!

Ouvido os tenho mil vezes,

Em quanto a lúa fulgura,

Quando a virgem d’alma pura

Fita seos olhos no céo:

Notas de mundo longinquo

Repassadas de harmonia,

Diamante que alumia

A tela de um fino véo!

Tu, virgem por que suspiras?

Quando suspiras que scismas?

Em que reflexões te abysmas?

—Do passado ou do porvir;

Mas não tens passado ainda,

Tudo é flores no presente,

Brilha o porvir docemente,

Como do infante o sorrir.

Tu, virgem, por que suspiras?

—Murmura trepida a fonte,

De relva se cobre o monte,

As aves sabem cantar;

O ditoso tem sorrisos,

O desgraçado tem pranto,

A virgem tem mais encanto

No seo vago suspirar!

Suspirar, ó doce virgem,

É da alma a voz primeira,

A expressão mais verdadeira

Da sina e do fado teo!

Vago, incerto, indefinido,

Tem um quê de inexplicavel,

Como um desejo insondavel,

Como um reflexo do céo.

Eu amo ouvir teos suspiros,

Ó doce virgem mimosa,

Como nota harmoniosa,

Como um cantico de amor;

Mais do que a flôr entre as vagas

Sem destino fluctuando,

Folgo de os ver expirando

Em labios de rubra côr.

Mais que a longinqua harmonia,

Que o alento fraco, incerto,

Que o diamante coberto,

Scintillando almo fulgor;

Fólgo de ouvir teos suspiros,

Ó doce virgem mimosa,

Como nota harmoniosa,

Como um cantico de amor!

QUEIXUMES.

I.

Onde estás, meo senhor, meos amores?

A que terras—tão longes!—fugiste?

Onde agora teos dias se escoão?

Por que foi que de mim te partiste?

II.

Não te lembras! quando eu te rogava

Não te fosses de mim tão azinha,

Prometteste-me breve ser minha

Tua vida, que o mar me roubava.

III.

Tão amigo do mar foste sempre,

Por que amigos talvez não achaste!

Nem carinhos, nem prantos te ameigão?

Nem por mim, que te amava, o deixaste?

IV.

Vejo além o logar onde estava

Tua esbelta fragata ancorada,

Mal soffrida jogando afagada

Do galerno que amigo a chamava.

V.

Da partida era o funebre instante,

Breve instante de afflictos terrores,

Quando o mar traiçoeiro, inconstante,

Me roubava meos puros amores!

VI.

Inda chóro essa noite medonha,

Longa noite de má despedida!

Teo amor me deixaste nos braços,

Nos teos braços levaste-me a vida!

VII.

Oh! cruel, que então foste commigo,

Que te hei feito que punes-me assim?

Teo navio que tantos levava,

Não podia levar mais a mim?

VIII.

Mas a mim!—que importava que eu fosse?

Não me ouvira a tormenta chorar,

E morrer me seria mais doce

Junto a ti,—que o meo triste penar!

IX.

Junto a ti me era a vida bem cara,

Oh! bem cara!—se ledo sorrias,

Se pensavas sosinho e profundo,

Se agras dôres comtigo curtias;

X.

Eu te amava, senhor!—Nem podia

Dentro em mim, convencer-me que fosse

Outra vida melhor, nem mais doce,

Nem que o amor se acabasse algum dia!

XI.

Mas o mar tem lindezas que encantão,

Tem lindezas, que o nauta namora,

Tão bem dizem que vozes descantão

No silencio pacato desta hora!

XII.

São de nymphas os mares pejados,

Tão bem dizem, que sabem magia,

Que suscitão cruel calmaria,

Só d’em torno dos seos namorados!

XIII.

Alta noite, bem perto, apparece,

Como leiva juncada de flôres,

Ilha fertil em faceis amores,

Onde o nauta da vida se esquece!

XIV.

Não te esqueças de mim!—Por Sevilha

Quando o peito de branco marfim

Perceberes na preta mantilha,

Sombreado por leve carmim;

XV.

Quando vires passar a Andalusa

Pelos montes, com ar magestoso,

Decantando nas modas de que usa

As loucuras do Cid amoroso;

XVI.

Quando vires a molle Odalisca.

De belleza e de extremos fadada,

Respirando perfumes da Arabia,

Em sericos tapises deitada;

XVII.

Quando a vires co’a fronte bem cheia

De riquezas, de graças ornada,

Pelo andar do elefante embalada,

Que alta escolta de eunuchos rodeia;

XVIII.

Quando vires a Grega vagando

Pelas Ilhas de Cós ou Megára,

Em sua lingoa, tão doce, cantando

Seos amores que o Turco roubara;

XIX.

Quando a vires no Carro de Homero,

Bella e grave e sisuda lavrando,

Pelos montes melifluos do Hymeto

A parelha de bois aguilhando;

XX.

Não te esqueção meos duros pesares,

Não te esqueças por ellas de mim,

Não te esqueças de mim pelos mares,

Não me esqueças na terra por fim!

XXI.

Se eu fosse homem, tão bem desejára

Percorrer estes campos de prata,

E este mundo, na tua fragata,

Co’uma esteira cingir d’onda amara.

XXII.

Qu’ria ver a andorinha coitada

Nos meos mastros fugida poisar,

E achar no convez abrigada,

Quando o vento começa a reinar!

XXIII.

Ver o mar de toninhas coberto,

Ver milhares de peixes brincar,

Ver a vida nesse amplo deserto

Mais valente, mais forte pular!

Oh! que o homem fosse eu, mulher tu fosses,

Ou fosse tempestade ou calmaria,

Ou fosse mar ou terra, Hespanha ou Grecia,

Só de ti, só de ti me lembraria!

O mar suas ondas inconstante volve,

Sem que o seo curso o mesmo rumo leve,

Assim dos homens a paixão se move,

Fallaz e vária, assim no peito ferve!

Meditados enganos sempre encobre

O mesmo que ao principio ardente amava;

Oxalá não diga eu que me enganava,

Que teo peito julguei constante e nobre!

Oh! que o homem fosse eu, mulher tu fosses,

Ou fosse tempestade ou calmaria,

Ou fosse mar ou terra, Hespanha ou Grecia,

Só de ti, só de ti me lembraria!

AO ANNIVERSARIO DE UM CASAMENTO.

A MRS. A. N. V. DA G.

A filha d’Albion bem vinda seja

Ao solo brasileiro!

Bem vinda seja ás margens florescentes

Do Rio hospitaleiro!

Qu’importa que te acene a Patria ao longe,

Que vejas incessante

As memorias, os templos, os palacios

Da Cidade gigante?

A patria é onde quer que a vida temos

Sem penar e sem dôr;

Onde rostos amigos nos rodeião,

Onde temos amor:

Onde vozes amigas nos consolão

Na nossa desventura,

Onde alguns olhos chorarão doridos

Na erma sepultura;

A patria é onde a vida temos presa:

Aqui tão bem ha sol!

Tão bem a brisa corre fresca e leve

Da manhã no arrebol!

Aqui tão bem a terra produz flores,

Tão bem os céos têm côr;

Tão bem murmura o rio, e corre a fonte,

E os astros têm fulgor!

Aqui tão bem se arrelva o prado, o monte,

De mimoso tapiz;

Nas azas do silencio desce a noite

Tão bem sobre o infeliz!

A filha d’Albion bem vinda seja

Ao solo brasileiro;

Bem vinda seja ás margens florescentes

Do Rio hospitaleiro!

Compridos annos e folgados viva

Neste ditoso clima,

E veja á par dos filhos seos queridos

Crescer do esposo a estima!

Possa eu tão bem do seo feliz consorcio

De novo em cada anno

Soltar um hymno de amizade extreme,

Um canto mais que humano!

24 de Março.

CANTO INAUGURAL.
Á MEMORIA DO CONEGO JANUARIO DA CUNHA BARBOSA.

Onde essa voz ardente e sonorosa,

Essa voz que escutámos tantas vezes,

Polida como a lamina d’um gladio,

Essa voz onde está?

No rostro popular severa e forte,

No pulpito serena, amiga e branda,

Pelas naves do templo reboava,

Como oração piedosa!

E a mão segura, e a fronte audaciosa,

Onde um vulcão de ideias borbulhava,

E o generoso ardor de uma alma nobre

—Onde párão tão bem?

Novo Colombo audaz por novos mares,

A sonda em punho, os olho nas estrellas,

Co’as bronzeas quilhas retalhando as vagas

Do inhospito elemento;

Porfioso e tenaz no duro empenho,

No manto do porvir bordava ufano,

Sob os tropheos da liberdade sacra,

Os destinos da Patria!

Nocturno viajor que andou vagando

A noite inteira, a revolver-se em trevas,

Onde te foste, quando o sol roxeia

Nuvens de um céo mais puro?

Seccou-se a voz nas fauces resequidas,

Parou sem força o coração no peito,

Quando somente um pé firmava a custo

Na terra promettida!

E a mão cançada fraquejou ... pendeo-lhe,

Inda a vejo pendente, sobre os paginas

Da patria historia, onde gravou seo nome

Tarjado em letras d’oiro.

Pendeo-lhe ... quando a mente escandecida

Talvez quadro maior lhe affigurava

Que a luta acerba do Titan brioso,

Ultima prole de Saturno.

Inveja Claudiano pincel valido,

Que nos retrata o cataclysmo horrendo,

Que elle—poeta—não achou nos combros

Da ignivoma Tessalia!

Inveja!... mas ás formas do Gigante

Sorri-se o grande Homero;—e o cego Bardo

Da verde Erin, entre os heróes famosos

Prazenteiro o recebe!

Dorme, ó lutador, que assaz lutaste!

Dorme agora no gelido sudario;

Foi duro o afan, asperrima a contenda,

Será fundo o descanço.

Dorme, ó lutador, teo somno eterno;

Mas sobre a lousa do sepulchro humilde,

Como na vida foi, surja o teo busto

Austero e glorioso.

Columna inteira em combros derrocados,

Rolo encerado, que já beija as praias

Do remoto porvir,—seguro e salvo

Dos naufragios d’um seculo;

Dorme!—não serei eu quem te desperte,

Meos versos ... não serão:—palmas sem graça,

Ou pobre ramo d’arvore funerea,

Pyramidal cypreste.

São flôres que desfolha sobre um tumulo

Singelo, entre um rosal, quasi fagueiro,

Piedosa mão de peregrino extranho,

Que alli passou acaso!

TABYRA.

DEDICATORIA

AOS PERNAMBUCANOS.

Salve, terra formosa, ó Pernambuco,

Veneza Americana, transportada

Boiante sobre as agoas!

Amigo genio te formou na Europa,

Genio melhor te despertou sorrindo

Á sombra dos coqueiros.

Salve, risonha terra! são teos montes

Arrelvados, innumeros teos valles,

Cujas veias são rios!

Doces teos prados, tuas varzeas ferteis,

Onde reluz o fructo sasonado

Entre o matiz das flores!

Outros, patria d’heroes, teos feitos cantem,

E a bella historia de colonia exaltem,

E os nomes forasteiros;

Não eu, que nada almejo senão ver-vos,

Tu e Olinda, ambas vós, co’os olhos longos,

Expraiados no mar!

Ambas vós, sobre tudo americanas,

Doces flores dos mares de Colombo,

Filhas do norte ardente!

Virgens irmãs, que vão de mãos travadas

Sorrirem d’innocencia á propria imagem,

Que luz em claro arroyo.

Andei, por vós somente, em vossas matas,

Colhendo agrestes flores na floresta,

Não respiradas nunca,

Singelas, como vós,—como vós, bellas,

Ennastrei-as em forma de grinalda

Fino, extremoso amante!

Não vivem muito as flores: são meos versos

Ephemeros como ellas; côr sem brilho,

Ou perfume apagado,

Ou trino fraco d’ave matutina,

Ou echo de um baixel que passa ao longe

Com descante saudoso.

TABYRA.
(POESIA AMERICANA.)

Les peaux rouges, plus nobles, mais plus infortunées
que les peaux noires, qui arriveront un jour á la
liberté par l’esclavage, n’ont d’autre recours que la
mort, parce que leur nature se refuse à la servitude.

* * *

I.

É Tabyra guerreiro valente,

Cumpre as partes de chefe e soldado;

É caudilho de tribu potente,

—Tobajaras—o povo senhor;

Ninguem mais observa o tratado,

Ninguem menos de p’rigos se aterra,

Ninguem corre aos acenos da guerra

Mais depressa que o bom lidador!

II.

Seo viver é batalha aturada,

Dos contrarios a traça aventando;

É dispor a cilada arriscada,

Onde o imigo se venha metter!

Levão noites com elle sonhando

Potiguares, que o virão de perto;

Potiguares, que assellão por certo

Que Tabyra só sabe vencer!

III.

Mil enganos lhe têm já tecido,

Mil ciladas lhe têm preparado;

Mas Tabyra, fatal, destemido,

Tem feitiço, ou encanto, ou condão!

Sempre o plano da guerra é frustrado,

Sempre bravo fronteiro apparece,

Que os enganos crueis lhes destece,

Face a face, arco e setas na mão.

IV.

Já dos Luzos o troço apoucado,

Paz firmando com elle traidora,

Dorme illeso na fé do tratado,

Que Tabyra é valente e leal.

Sem Tabyra dos Luzos que fôra?

Sem Tabyra que os guarda e defende,

Que das pazes talvez se arrepende

Já feridas outr’ora em seo mal!

V.

Chefe stulto d’um povo de bravos,

Mas que os piagas victorias te fadem,

Hão de os teos, miserandos escravos,

Taes triunfos um dia chorar!

Caraibas taes feitos applaudem,

Mas sorrindo vos forjão cadeias,

E pesadas algemas, e peias,

Que traidores vos hão de lançar!

VI.

Chefe stolido, insano, imprudente,

Sangue e vida dos teos malbaratas?!

Mingua as forças da tribu potente,

Vencedora da raça Tupi!

Hão de os teca, acoçados nas matas

Mal feridos, sangrentos, ignavos,

Não podendo viver como escravos,

Dar o resto do sangue por ti!

VII.

Vivem homens de pel’ côr da noite

Neste solo, que a vida embelleza;

Podem, servos, debaixo do açoite,

Nenias tristes da patria cantar!

Mas o indio que a vida só preza

Por amor dos combates, e festas

Dos triunfos sangrentos, e sestas

Resguardadas do sol no palmar;

VIII.

Ocioso, indolente, vadio,

Ou activo, incançavel, fragueiro;

Já nas matas, no bosque erradio,

Já disposto a lutar, a vencer;

Ama as selvas, e o vento palreiro,

Ama a gloria, ama a vida; mas antes

Que viver amargados instantes,

Quer e pode e bem sabe morrer!

IX.

Eis, avante! ó caudilho valente!

Potiguares lá vêm denodados;

Tão cerrado concurso de gente,

Ninguem vio nestas partes assim!

Poucos são, mas briosos soldados;

Não são homens de aspecto jocundo!

Restos são, mas são restos d’um mundo;

Poucos são, mas soldados por fim!

X.

Os seos velhos disserão comsigo,

Discutindo os motivos da guerra:

«É Tabyra—cruel, inimigo,

Já nem crê, renegado, em Tupan!»

Pés robustos lá batem na terra,

Pó ligeiro se expande nos ares:

Era noite! milhar de milhares

São armados, mal rompe a manhã.

XI.

Vêm soberbos,—o sol luz apenas!

Confiados, galhardos, lustrosos,

Vêm bizarros nas armas, nas pennas,

Atrevidos no accento e na voz!

Um d’entre elles, dos mais orgulhosos,

Sóbe á pressa nas aspas d’um monte:

Dalli brada, postado defronte

De Tabyra—com geito feroz:

XII.

«Ó Tabyra, Tabyra! aqui somos

A provar nossas forças comtigo;

Dizes tu que vencidos já fomos!

Dil’-o tu, não n’o diz mais ninguem.

Ora eu só a vós todos vos digo:

Sois cobardes, irmãos de Tabyra!

Propagastes solemne mentira,

Que vencer não sabemos tão bem.

XIII.

«Para o vosso terreiro vos chamo,

Contra mim vinde todos,—sou forte:

Occorrei ao meo nobre reclamo!

Aqui sou, nem me parto daqui!

Vinde todos em densa cohorte:

Travaremos combate sangrento,

Mas por fim do triunfo cruento

Direis vós, se fui eu quem menti.»

XIV.

Disse o arauto: eis a turba ufanosa

Lhe responde, arco e setas brandindo,

Pés batidos, voz alta e ruidosa:

—Bem fallado, ó guerreiro, mui bem!

Assim é; mas Tabyra rugindo,

Resentido de offensas tamanhas,

O rancor mal encobre das sanhas,

Que não lava no sangue de alguem.

XV.

Raso outeiro alli perto se off’rece:

Vinga-o prestes, hardido, açodado!...

Como leiva de pallida messe,

Já madura, tremendo no pé;

Todo o campo descobre occupado

Por guerreiros,—no extremo horisonte

Não destingue nas faldas do monte,

O que é gente, o que gente não é.

XVI.

Não se abala o preclaro guerreiro,

Do que vê seo valor não fraqueia;

Diz comsigo: «Um só golpe certeiro

Vai de todo esta raça apagar!

Juntos são, mas são meos!»—Já vozeia;

Logo os seos lhe respondem gritando,

Taes rugidos, taes roncos soltando

Que aos seus proprios deverão turbar!

XVII.

Diz a fama que então de assustadas

Muitas aves que o espaço crusavão,

De pavor subitaneo tomadas,

Descahião pasmadas no chão:

Já com silvos e atitos voavão

Muitas outras, que o triste gemido

No conflicto, abafado e sumido,

Talvez darão,—mas fraco, mas vão!

XVIII.

Eis que os arcos de longe se encurvão,

Eis que as setas aladas já voão,

Eis que os ares se cobrem, se turvão,

De frexados, de surdos que são.

Novos gritos mais altos reboão,

Entre as hostes se apaga o terreno,

Já tornado apoucado e pequeno,

Já coberto de mortos o chão!

XIX.

Peito a peito encontrados afoutos,

Braço a braço travados briosos,

Fervem todos inquietos, revoltos,

Qu’indicisa a victoria inda está.

Todos movem tacápes pesados;

Qual resvala, qual todo se enterra

No imigo que morde na terra,

Que sepulcro talvez lhe será.

XX.

«Mas Tabyra! Tabyra! que é delle?

«Onde agora se esconde o pujante?»

—Não n’o vedes?!—Tabyra é aquelle

—Que sangrento, impiedoso la vai!

—Vel-o-heis andar sempre adiante,

—Larga esteira de mortos deixando

—Traz de si, como o raio cortando

—Ramos, troncos do bosque, onde cai.—

XXI.

«Foge! foge! leal Tobajara;

«Quantos arcos que em ti fazem mira?!»

—Muitos são; porém medos encara

—Face a face, quem é como eu sou!—

Muitas setas cravejão Tabyra:

Bello quadro!—mas vel-o era horrivel!

Porco-espim que sangrado e terrivel

Duras cerdas raivando espetou!

XXII.

Tem um olho d’um tiro frexado!

Quebra as setas que os passos lh’impedem,

E do rosto, em seo sangue lavado,

Frexa e olho arrebata sem do!

E aos imigos que o campo não cedem,

Olho e frexa mostrando extorquidos

Diz, em voz que mais erão rugidos:

—Basta, vis, por vencer-vos um só!

XXIII.

E com furia tão grande arremettem,

Com despego tão nobre da vida;

Tantos golpes, tão fundos repetem,

Que senhores do campo já são!

Potiguares lá vão de fugida,

Inda á fera mais torva e bravia

Disputando guarida d’um dia

No mais fundo do vasto sertão!

XXIV.

Potiguares, que a aurora risonha

Vio nação numerosa e potente,

Não já povo na tarde medonha,

Mas só restos d’um povo infeliz!

Insepultos na terra inclemente

Muitos dormem; mas ha quem lh’inveja

Essa morte do bravo em peleja,

Quem a vida do escravo maldiz!

XXV.

«Este o conto que os Indios contavão,

«A deshoras, na triste senzalla;

«Outros homens alli descançavão,

«Negra pel’; mas escravos tão bem.

«Não choravão; somente na falla

«Era um quê da tristeza que mora

«Dentro d’alma do homem que chora

«O passado e o presente que tem!»

HYMNOS.

A LUA.

Figlia del ciel, sei bella!

Ma verrà notte ancor, che tu, tu stessa

Cadrai per sempre, e lascierai nel cielo

Il tuo azzurro sentier!

CESAROTTI.

Salve, ó Lua candida,

Que traz dos altos montes

Erguendo a fronte pallida,

Dos negros horisontes

As sombras melancolicas

Vens ora afugentar!

Salve, ó astro fulgido,

Que brilhas docemente,

Melhor que o lume tremulo

D’estrella inquieta, ardente,

Melhor que o brilho esplendido

Do sol ferindo o mar!

Salve, ó reflexo tenue

Da eterna luz preclara

Nas nossas noites horridas;

Qual sol que em lympha clara

Desponta os raios vividos,

Em tarja multicor;

Es como a virgem púdica,

Que amor no peito encerra;

Mas só, mas solitaria,

Vagando aqui na terra,

Treplíca o sello mystico

Do não sabido amor!

Eu te amo, ó Lua candida,

No gyro somnolento,

E o teo cortejo madido

De estrellas, e do vento

O sopro merencorio,

Que á noite dá frescor.

Por teos influxos magicos

Minha alma aos sons do canto

Revive; e os olhos humidos

Gotejão triste pranto,

Que orvalha a chaga tepido,

Que mingua a antiga dôr!

Em gelido sudario

De neve alvi-nitente,

Por terras vi longinquas,

Durante a noite algente,

A tua luz benfica

Luzir meiga do céo.

Nos mares solitarios

Tão bem a vi!—nas vagas

Brincava o lume argenteo,

Cantava o nauta as magas

Canções, no voluntario,

Cançado exilio seo!

Tão bem a vi na limpida

Corrente vagarosa;

Tão bem nas densas arvores

De selva magestosa,

Coando os raios lubricos

No lobrego palmar.

E eu só e melancolico

Sentado ao pé da veia,

Que a deslisar-se timida

Beijava a branca areia;

Ou já na sombra tetrica

Da mata secular;

Em devaneio placido

Velava, em quanto via

Ao longe—os altos pincaros

Da negra serrania,

—Disformes atalaias,

Que sempre alli serão!

No rórido silencio

Minha alma se exaltava;

E das visões phantasticas,

Que a lua desenhava,

Seguia os traços aureos,

Tremendo em negro chão!

Pensava ledo, improvido,

Até que de repente

Da minha vida misera

Se me antolhava á mente

A quadra breve e rapida

Do malfadado amor.

Então fugia attonito

O bosque, a selva, a fonte,

E as sombras, e o silencio;

Bem como o cervo insonte,

Que ás setas foge pavido

Do fero caçador!

Salve, ó astro fulgido,

Que brilhas docemente,

Melhor que o lume tremulo

D’estrella inquieta, ardente,

Melhor que o brilho esplendido

Do sol ferindo o mar.

Eu te amo, ó Lua pallida,

Vagando em noite bella,

Rompendo as nuvens turbidas

Da rispida procella;

Eu te amo até nas lagrimas

Que faces derramar.

A NOITE.

Noite, melhor que o dia, quem não te ama!

Quem não vive mais brando em teo regaço!

FILINTO.

Eu amo a noite solitaria e muda,

Quando no vasto céo fitando os olhos,

Alem do escuro, que lhe tinge a face,

Alcanço deslumbrado

Milhões de sóes a divagar no espaço,

Como em salas de esplendido banquete

Mil tochas aromaticas ardendo

Entre nuvens d’incenso!

Eu amo a noite taciturna e quêda!

Amo a doce mudez que ella derrama,

E a fresca aragem pelas densas folhas

Do bosque murmurando:

Então, máo grado o véo que involve a terra,

A vista do que vela enxerga mundos,

E apezar do silencio, o ouvido escuta

Notas de ethereas harpas.

Eu amo a noite taciturna e quêda!

Então parece que da vida as fontes

Mais faceis correm, mais sonoras soão,

Mais fundas se abrem;

Então parece que mais pura a brisa

Corre,—que então mais funda e leve a fonte

Mana,—e que os sons então mais doce e triste

Da musica se espargem.

O peito aspira sofrego ar de vida,

Que da terra não é; qual flôr nocturna,

Que bebe orvalho, elle se embebe e ensopa

Em extasis de amor:

Mais direitas então, mais puras devem,

Calada a natureza, a terra e os homens,

Subir as orações aos pés do Eterno

Para afagar-lhe o throno!

Assim é que no templo magestoso

Rebôa pela nave o som mais alto,

Quando o sacro instrumento quebra a augusta

Mudez do sanctuario:

Assim é que o incenso mais direito

Se eleva na capella que o resguarda,

E na chave da abobada topando,

Como um docel, se expraia.

Eu amo a noite solitaria e muda;

Como formosa dona em regios paços,

Trajando ao mesmo tempo luto e galas

Magestosa e sentida;

Se no dó attentais, de que se enluta,

Certo sentis pezar de a ver tão triste;

Se o rosto lhe fitais, sentis deleite

De a ver tão bella e grave!

Considerai porêm o nobre aspecto,

E o pórte, e o garbo senhoril e altivo,

E as fallas poucas, e o olhar sob’rano,

E a fronte levantada:

No silencio que a véste, adorna e honra,

Conhecendo por fim quanto ella é grande,

Com voz humilde a saudareis rainha,

Curvado e respeitoso.

Eu amo a noite solitaria e muda,

Quando, bem como em salas de banquete

Mil tochas aromaticas ardendo,

Girão fúlgidos astros!

Eu amo o leve odor que ella diffunde,

E o rorante frescor cahindo em per’las,

E a magica mudez que tanto falla,

E as sombras transparentes!

Oh! quando sobre a terra ella se estende,

Como em praia arenosa mansa vaga;

Ou quando, como a flôr d’entre o seo musgo,

A aurora desabrocha;

Mais forte e pura a voz humana sôa,

E mais se accórda ao hymno harmonioso,

Que a natureza sem cessar repete,

E Deos gostoso escuta.

A TEMPESTADE.

Fervescere faciet, quasi ollam,

profundum mare.

JOB 41, 42.

I.

De côr azul brilhante o espaço immenso

Cobre-se inteiro; o sol vivo luzindo

Do bosque a verde coma esmalta e doira,

E na corrente dardejando á prumo

Scintilla e fulge em laminas doiradas.

Tudo é luz, tudo vida, e tudo cores!

Nos céos um ponto só negreja escuro!

Eis que das partes, onde o sol se esconde,

Brilha um clarão fugaz pallido e breve:

Outro vem apoz elle, inda outro, muitos;

Succedem-se frequentes,—mais frequentes,

Assumem côr mais viva,—inda mais viva,

E em breve espaço conquistando os ares

Os horisontes co’o fulgir roxeião.

Qual mancha d’oleo em tela assetinada

Que os fios todos lhe repassa e embebe;

Ou qual abutre do palacio aereo

Tombando acinte,—no descer sem azas

Um ponto só,—até que em meia altura

Abrindo-as, paira magestoso e horrendo:

Assim o negro ponto avulta e cresce,

E a cupola dos céos de côr medonha

Tinge, e os céos alastra, e o espaço occupa.

A abobada de trevas fabricada

Descança em capiteis de fogo ardente!

De quando em quando o vento na floresta

Silva, ruge, e morre; e o vento ao longe

Rouqueja, e brama, e cava-se empolado,

E aos pincaros da rocha ennegrecida

De iroso e mal soffrido a espuma arroja!

Raivoso turbilhão comsigo arrastra

O argueiro, a folha em vortice espantoso;

No valle arranca a flôr, sacode os troncos,

Na serra abala a rocha, e move as pedras,

No mar os vagalhões incita e crusa.

II.

Os sons da tempestade ao longe escuto!

Concentra a natureza os seos esforços

Primeiro que entre em luta; não lampeja

Invio fogo nos céos; não sopra o vento:

É tudo escuridão, silencio e trevas!

Somente o mar de soluçar não cessa,

Nem de rugir as ramas buliçosas,

Nem de soar confuso borborinho,

Incompr’ensivel, como que sem causa,

Immenso como o echo de mil vozes

No céo de extensa gruta repulsando.

Silencio! perto vem a tempestade!

Gravidas nuvens de fataes coriscos,

Sem rumo, como náo em mar desfeito,

Em muda escuridão negros phantasmas,

Indistinctos, sem forma,—ondulão, jogão.

Logo poder occulto impelle as nuvens,

Attrahem-se os castellos tenebrosos,

Embatem-se nos ares,—brilha o raio,

E o ronco do trovão após rimbomba!

III.

Ruge e brame, sublime tempestade!

Desprende as azas do tufão que enfreias,

Despega os élos do veloz corisco

E as nuvens rasga em rubidas crateras.

Os fuzis da cadeia temerosa

Desfaz e quebra; e o espaço e as nuvens

Do teo açoite aos lategos bramindo,

Occupem de pavor os céos e a terra.

Ruge, e o teo poder mostra rugindo;

Que assim por teos influxos me commoves,

Que todo me electrisas e me arroubas!

Qual foi Mazeppa no veloz ginete

Por desertos, por syrtes arenosas

Jungido e preso e attonito levado;

Assim minha alma sobe e vai comtigo,

E vinga os teos palacios mais subidos,

Contempla os teos horrores, e dos astros

No prazer, que lhe dás, toda embebida,

Máo grado teo horror, folga comtigo!

Parece que alli tem a regia c’roa

Que o feliz condemnado achou na Ukraina.

Ruge, ruge embora, ó tempestade!

IV.

Emfim descendo a chuva copiosa

Nuvens, bulcões desfaz; os rios crescem,

De perolas a relva se matisa,

O céo de puro azul todo se arreia,

Sorri-se a natureza, e o sol rutila!

V.

Assim, meo Deos, assim será no dia

Do final julgamento, quando o anjo

Soprar a tromba que desfez os muros

De Jerichó soberba!

O mar sobrepujando os seos limites,

Com roncos temerosos, nunca ouvidos,

Virá para sorver, com furia brava,

Ilhas e continentes.

O sol, perdendo o brilho e a natureza,

Não luz, mas puro fogo, ha de accender-se,

Como o fogo sagrado, que se prende

Nas cortinas do templo.

Os orbes dos seos eixos desmontados,

No abysmo hão de cahir com grande estrondo,

E, redomas de vidro, hão de partir-se

Em pedaços sem conto.

Do abysmo as solidões hão de acordar-se!

Flammivomos vapores condensados,

Té nós, e alem de nós, hão de elevar-se

Em pavoroso incendio.

O ar ha de accender-se, a terra em fogo

Tornar-se, como o ferro ardendo em fragoa.

Coalhar-se o mar e em aspera seccura

Converterem-se as ondas.

E nesta confusão de fumo e chammas,

Neste cháos, que a mente mal alcança,

Quando nada existir de quanto existe,

Será vencida a morte.

Logo, á um só dizer do Omnipotente,

O pó segunda vez ha de animar-se,

E os mortos, mal soffrendo a luz da vida,

Attonitos, pasmados;

Hão de erguer-se na campa, inteiros, vivos,

E como Adão, a tatear os membros,

Estranhos a existencia já vivida,

Perguntarão: Quem somos?

Então, Senhor, então,—tu o disseste—

Virás cheio de gloria e magestade,

Em solio de luzeiros resplendente,

E em celeste cortejo!

Virás, sol da justiça, em fins do mundo

Acalmar a procella, e quando aos mortos

Disseres tu, quem es,—lembrar-nos-hemos,

Senhor, do que já fomos.

Feliz então quem só viveo comtigo,

Quem n’ancora da fé prendeu sua alma,

Quem só em ti fundou sua esperança,

Pequeno e humilde!

Feliz então quem tua lei guardando,

Seos passos graduou nos teos caminhos;

Quem dia e noite revolveo comsigo,

Como aplacar-te.

NOVOS CANTOS.

O HOMEM FORTE.

Impavidum ferient...

HORAT.

O modesto varão constante e justo

Pensa e medita nas licções dos sabios

E nos caminhos da justiça eterna

Gradúa firme os passos.

O brilho da sua alma não mareia

A luz do sol, nem do carvão se tisna;

Morre pelo dever, austero e crente,

Confessando a virtude.

Pode a calumnia denegrir seos feitos,

Negar-lhe a inveja o merito subido;

Pode em seo damno conspirar-se o mundo

E renegal-o a patria!

Tão modesto nos paços de Locullo,

Como encerrado no tonel do Grego,

Nem o transtorna a aragem da ventura,

Nem a desgraça o abate.

A tyrannos preceitos não se humilha,

Ante o ferro do algoz não curva a fronte,

Não faz callar da consciencia o grito,

Não nega os seus principios.

Antes, seguro e firme e confiado

No tempo, vingador das injustiças,

Co’os pés no cadafalso e a vista erguida

Se mostra imperturbavel.

Soffre martyr e expira! A patria emtorno

Do seo sepulchro o chora, onde a virtude,

Affeita ao luto e á dor, de novo carpe

Do justo a flebil morte!

DIES IRAE.

Jaz o mundo corrupto!—a terra ingrata

Fructos de maldicção produz somente;

E em quanto os homens ao mercado affluem,

Vazio o templo do Senhor se enluta,

Empoeira-se o altar, e pelas naves,

Gretadas, rotas pela mão do tempo,

De canticos e preces deslembradas,

A voz de Deos já não rebôa immensa!

Tudo porêm conserva o mesmo aspecto:

O sol gyrando, e na apparencia o mesmo,

Do anno as quadras compassado alterna;

E os astros, seos irmãos, gravitão sempre

D’abobada celeste. A terra é a mesma;

As aguas pelos valles se deslisão,

Ou d’alpestres montanhas se despenhão

Co’os mesmos sons, co’a mesma queda: as brisas

Inda conversão nos soturnos bosques;

A mulher, a mais bella creatura,

Nas suas proprias perfeições compraz-se,

Como quando, no Eden, as pulchras formas

Pasmou de ver representadas n’agua,

E de as ver se ufanou. Inda conserva

O mesmo orgulho e intelligencia o homem,

O rei da creação, o deos creado,

De quando vinhão, por pedir-lhe os nomes,

Cetaceos, aves e os reptis e aquellas

Creaturas-montanhas, que passárão

Entre Adão e Noé á flor da terra!

Tudo o mesmo se mostra; mas a alma,

Esse mundo interior, esse outro templo,

Onde gravára o proprio Deos seo nome,

Como os templos de pedra, jaz sem lume,

Jaz como o predio a desfazer-se em ruinas,

Onde um guarda solicito não móra,

E entregue as aves más, que em chilros pregão,

Que alli na ausencia do senhor imperão.

Da divina bondade cheio o vaso

Já transborda de cholera e justiça

E o largo rio do perdão saudavel,

Que mais não corra, impece: Sanctas aguas

Por cuja causa os seculos já virão,

Sem justa punição, offensas graves;

Que o Senhor consentisse persistirem

Os máos no mal, á espera d’emmendal-os;

Que triumphasse a malvadeza; e o crime,

Vexando os bons, senhoreasse a terra.

Mas Deos, que fôra outrora pae clemente,

Dando começo ao reino da justiça,

Em austero juiz se ha convertido.

Como um carro, que vae d’encontro ao abysmo,

Perfaz o sol precipite o seo gyro,

Indo a tocar a temerosa méta

Prevista dos prophetas. Um archanjo

Com mão robusta inda retem os élos

Da cadeia do tempo, em quanto a outra

Da vida o livro volumoso sélla

Com sete bronzeos sellos. Deos offeso

Tira os olhos do mundo, e o mundo ha sido!

Quem podera pintar as discordancias

Em que labora a natureza! Crescem

Da terra igneos vapores, suffocando

O que respira, o que tem vida: os montes

Em crateras se rásgão, que vomitão

Fumo e lava incessante; o mar s’empola

E em furia ardendo, arroja aos altos cimos

Crusados vagalhões, qual se tentára

Sôvertel-os: os ventos se contrastão!

Novos prodigios, novos monstros surgem!

O mar se torna em sangue, o sol em fogo,

O Universo em mansão d’afflictas dores,

O homem soffre, blasphema e desespera,

E vendo os mundos desabar precipites,

Um grito sólta d’horroroso transe,

Como de náo, que em alto mar s’afunda

E rola os restos n’amplidão das aguas.

Satisfez-se o Senhor. Que resta?—O cháos,

O horror, a confusão, o vulto enorme

Do tempo, que escurece o fundo abysmo,

Onde por todo o sempre jaz captivo;

E da morte o cadaver gigantesco

Quasi occupando a superficie inteira

D’um mar de chumbo, escuro e sem rumores.

Da gloria do Senhor um raio apenas,

Lá dos confins do espaço despedido,

Fere da morte o rosto macilento

De tudo quanto foi, e quanto existe!

ESPERA!

Quem ha no mundo que afflicções não passe,

Que dores não supporte?

Mais ou menos d’angustias cabe a todos,

A todos cabe a morte.

A vida é um o negro d’amarguras

E de longo soffrer;

Simelha a noite; mas fagueiros sonhos

Podem de noite haver.

Por que então maldiremos este mundo

E a vida que vivemos,

Se nos tornamos do Senhor mais dignos,

Quanto mais dôr soffremos?

Quantos cabellos temos, elle o sabe;

Elle póde contar

As folhas que ha no bosque, os grãos d’areia

Que sustentão o mar.

Como pois não será elle comnosco

No dia da afflicção?

Como não ha de computar as dores

Do nosso coração?

Como ha de ver-nos, sem piedade, o rosto

Coberto d’amargura;

Elle, senhor e pae, conforto e guia

Da humana creatura?

Se o vento sopra, se se move a terra,

Se iroso o mar fluctúa;

Se o sol rutila, se as estrellas brilhão,

Se gyra a branca lúa;

Deos o quiz, Deos que mede a intensidade

Da dôr e da alegria,

Que cada ser comporta—n’um momento

D’arroubo ou d’agonia!

Embora pois a nossa vida corra

Alheia da ventura!

Alem da terra ha céos, e Deos protege

A toda creatura!

Viajor perdido na floresta á noite,

Assim vago na vida;

Mas sinto a voz que me dirige os passos

E a luz que me convida.

A SAUDADE.

Saudade, ó bella flor, quando te faltem

Coração ou jardim, onde tu cresças;

Vem, vem ter commigo;

Deixa os que te não seguem,

Terás em peito amigo

Lagrimas, que te reguem,

Espaço, em que floresças.

Das pegadas da ausencia tu despontas,

Entre as memorias cresces do passado,

Quando um objecto amado

Quando um logar distante,

Noite e dia,

Nos enluta e apouquenta a fantasia.

Vem, ó Saudade, vem

A mim tambem

Consolar de gemidos suspirosos

E de partidos ais!

Oh! seja a punição dos insensiveis

Não te sentir jamais!

Propicia Deosa, e se não fosse a esperança,

Deosa melhor da vida; qu’insensato,

A quem mitigas turbidos pezares

Haverá tão ingrato

Que te não queime incenso em teos altares?

O presente o que é?—Breve momento

D’incommodo ou desgraça

Ou de prazer, que passa

Mais veloz que o ligeiro pensamento.

Véo escuro,

Que nem sempre a illusão nos adelgaça,

Nos encobre os caminhos do futuro.

O que nos resta pois?—Resta a saudade,

Que dos passados dias

De magoas e alegrias

Balsamo sancto extrahe consolador!

Resta a saudade, que alimenta a vida

Á luz do facho que adormenta a dôr!

Hera do coração, memoria delle,

Ó Saudade, ó rainha do passado,

Simelhas a romantica donzella

De roupas alvejantes

Nas ruinas de castello levantado:

Grinaldas fluctuantes,

Que das fendas brotarão,

Movem-se do nordeste

Ao sopro agudo e frio;

Em quanto vendo-o ao longe o senhorio,

De posses decahido,

D’invernos alquebrado,

Recorda triste os annos que passarão!

Em que plagas inhospitas e duras

Não me tens sido companheira e amiga?

Em que hora, em que instante

De folga ou de fadiga

Já deixei de sentir o penetrante

Espinho teo, a repassar-me todo

D’um prazer melancholico e suave?

Pois nasces nos desertos da tristeza,

Ó Saudade, ó rainha do passado!

Quando te falte gleba, onde tu cresças,

Vem, vem ter commigo;

Deixa os que te não seguem,

Terás em peito amigo

Lagrimas, que te reguem,

Espaço, em que floresças!

Entra em meo coração, occupa-o todo,

Fibra por fibra enlaça-te com elle,

Desce com elle á sepultura; e quando

Jazer eu na eternidade,

Minha flôr, minha saudade,

Tu procura a aura celeste,

Rompe a terra, transforma-te em cypreste,

Qu’enlute o meo jazigo;

E ao meneio das ramas funerarias,

Meo derradeiro amigo,

Descance morto quem viveo comtigo.

NÃO ME DEIXES!

Debruçada nas aguas d’um regato

A flôr dizia em vão

Á corrente, onde bella se mirava....

«Ai, não me deixes, não!

«Commigo fica ou leva-me comtigo

«Dos mares á amplidão,

«Limpido ou turvo, te amarei constante;

«Mas não me deixes, não!»

E a corrente passava; novas aguas

Após as outras vão;

E a flôr sempre a dizer curva na fonte:

«Ai, não me deixes, não!»

E das aguas que fogem incessantes

Á eterna successão

Dizia sempre a flôr, e sempre embalde:

«Ai, não me deixes, não!»

Por fim desfallecida e a côr murchada,

Quasi a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que a não deixasse, não.

A corrente impiedosa a flôr enleia,

Leva-a do seo torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

«Não me deixaste, não!»

ZULMIRA.

Sonhara-te eu na veiga de Granada,

Tapetada de flores e verdura,

Onde o Darro e Xenil no lento gyro

Volvem a lympha pura.

Alli te vejo em leda comitiva

Dos gentis cavalleiros do oriente,

Quando, deposta a malha do combate,

Vestem da paz a seda reluzente.

Alli te vejo n’um balcão sentada,

Grande preço da maura architectura,

Pejando as azas das nocturnas brisas

D’um canto de ternura.

Alli te vejo, sim; mas mais me agrada

O que se m’afigura n’outro instante,

Ver-te em vistosa tenda d’ouro e sedas,

Levantada no dorso do elefante.

E em roda, ao largo, o sequito pomposo

D’eunuchos a teo gesto vacillantes

Em cujas frontes negras se destacão

Alvissimos turbantes.

E pergunto quem es?—Então me dizem

Ciosos de guardar o seo thesouro,

Nome tão doce aos labios, que parece

Escrever-se em setim com letras d’ouro.

A UMA POETIZA.

—Donde vens, viajor?—

—De longe venho.

—Que viste?

—Muitas terras.

—E qual dellas

Mais te soube agradar?

—São todas bellas;

Fundas recordações de todas tenho.

E admiraste o que?

—Ah! onde as flores

Cada vez a manhã tornão mais linda,

Onde gemeo Paraguassú de amores

E os echos fallão de Moema ainda;

Alli, Sapho christã, virgem formosa,

A vida aos sons da lyra dulcifica:

D’escutar a sereia harmoniosa

Ou de vel-a, a vontade presa fica!

BAHIA—1852.

ANGELINA.

É gentil e linda e bella,

E eu sei que m’arrouba o vel-a

Tão divina:

A lyra seos cantos cesse;

Mas minha alma não s’esquece

D’Angelina!

Outro louve os seos cabellos,

Cante a luz dos olhos bellos

Que fascina;

E o leve sorrir donoso

Que irradia o rosto airoso

D’Angelina!

Os dotes diga que apura,

Quando em languida postura

Se reclina;

Que s’ergue, se acaso passa,

Susurro que applaude a graça

D’Angelina!

Que de amor quando suspira

O bardo quebrara a lyra,

De mofina;

Que jamais poderão cantos

Pintar ao vivo os encantos

D’Angelina.

Que da sua alma a pureza

Equipara-se á belleza

Peregrina;

Que amor seo throno tem posto

N’alma, no talhe e no rosto

D’Angelina.

Eu que não sei descrevel-a,

Só sei que me arroubo ao vel-a

Tão divina;

A lyra seos cantos cesse,

Mas minha alma não s’esquece

D’Angelina!

ROLA.

Desque amor me deo que eu lêsse

Nos teos olhos minha sina,

Ando, como a peregrina

Rola, que o esposo perdeo!

Seja noite ou seja dia,

Eu te procuro constante:

Vem, oh! vem, ó meo amante,

Tua sou e tu és meo!

Vem, oh vem, que por ti clamo;

Vem contentar meos desejos,

Vem fartar-me com teos beijos,

Vem saciar-me de amor!

Amo-te, quero-te, adoro-te,

Abraso-me quando em ti penso,

E em fogo voraz, intenso,

Anceio louca de amor!

Vem, que te chamo e te aguardo,

Vem apertar-me em teos braços,

Extreitar-me em doces laços,

Vem pousar no peito meo!

Que, se amor me deo que eu lêsse

Nos teos olhos minha sina,

Ando, como a peregrina

Rola, que o esposo perdeo.

AINDA UMA VEZ—ADEOS!—

I.

Enfim te vejo!—enfim posso,

Curvado a teos pés, dizer-te,

Que não cessei de querer-te,

Pezar de quanto soffri.

Muito penei! Crúas ancias,

Dos teos olhos afastado,

Houverão-me acabrunhado,

A não lembrar-me de ti!

II.

D’um mundo a outro impellido,

Derramei os meos lamentos

Nas surdas azas dos ventos,

Do mar na crespa cerviz!

Baldão, ludibrio da sorte

Em terra estranha, entre gente,

Que alheios males não sente,

Nem se condóe do infeliz!

III.

Louco, afflicto, a saciar-me

D’aggravar minha ferida,

Tomou-me tedio da vida,

Passos da morte senti;

Mas quasi no passo extremo,

No ultimo arcar da esp’rança,

Tu me vieste á lembrança:

Quiz viver mais e vivi!

IV.

Vivi; pois Deos me guardava

Para este logar e hora!

Depois de tanto, senhora,

Ver-te e fallar-te outra vez;

Rever-me em teo rosto amigo,

Pensar em quanto hei perdido,

E este pranto dolorido

Deixar correr a teos pés.

V.

Mas que tens? Não me conheces?

De mim afastas teo rosto?

Pois tanto pôde o desgosto

Transformar o rosto meo?

Sei a afflicção quanto póde,

Sei quanto ella desfigura,

E eu não vivi na ventura....

Olha-me bem, que sou eu!

VI.

Nenhuma voz me diriges!...

Julgas-te acaso offendida?

Déste-me amor, e a vida

Que m’a darias—bem sei;

Mas lembrem-te aquelles feros

Corações, que se metterão

Entre nós, e se vencerão,

Mal sabes quanto lutei!

VII.

Oh! se lutei!... mas devera

Expôr-te em publica praça,

Como um alvo á populaça,

Um alvo aos dicterios seos!

Devera, podia acaso

Tal sacrificio acceitar-te

Para no cabo pagar-te,

Meos dias unindo aos teos?

VIII.

Devera, sim; mas pensava,

Que de mim t’esquecerias,

Que, sem mim, alegres dias

T’esperavão; e em favor

De minhas preces, contava

Que o bom Deos me acceitaria

O meo quinhão de alegria

Pelo teo quinhão de dôr!

IX.

Que me enganei, ora o vejo;

Nadão-te os olhos em pranto,

Arfa-te o peito, e no entanto

Nem me podes encarar;

Erro foi, mas não foi crime,

Não te esqueci, eu t’o juro:

Sacrifiquei meo futuro,

Vida e gloria por te amar!

X.

Tudo, tudo; e na miseria

D’um martyrio prolongado,

Lento, cruel, disfarçado,

Que eu nem a ti confiei;

«Ella é feliz (me dizia)

«Seo descanço é obra minha.»

Negou-m’o a sorte mesquinha...

Perdôa, que me enganei!

XI.

Tantos encantos me tinhão,

Tanta illusão me afagava

De noite, quando acordava,

De dia em sonhos talvez!

Tudo isso agora onde para?

Onde a illusão dos meos sonhos?

Tantos projectos risonhos,

Tudo esse engano desfez!

XII.

Enganei-me!...—Horrendo cháos

Nessas palavras se encerra,

Quando do engano, quem erra,

Não póde vóltar atraz!

Amarga irrisão! reflecte:

Quando eu gozar-te pudera,

Martyr quiz ser, cuidei qu’era...

E um louco fui, nada mais!

XIII.

Louco, julguei adornar-me

Com palmas d’alta virtude!

Que tinha eu bronco e rude

Co’o que se chama ideal?

O meo eras tu, não outro;

Estava em deixar minha vida

Correr por ti conduzida,

Pura, na ausencia do mal.

XIV.

Pensar eu que o teu destino

Ligado ao meo, outro fôra,

Pensar que te vejo agora,

Por culpa minha, infeliz;

Pensar que a tua ventura

Deos ab eterno a fizera,

No meo caminho a puzera...

E eu! eu fui que a não quiz!

XV.

Es d’outro agora, e p’ra sempre!

Eu a misero desterro

Volto, chorando o meo erro,

Quasi descrendo dos céos!

Dóe-te de mim, pois me encontras

Em tanta miseria posto,

Que a expressão deste desgosto

Será um crime ante Deos!

XVI.

Dóe-te de mim, que t’imploro

Perdão, a teos pés curvado;

Perdão!... de não ter ousado

Viver contente e feliz!

Perdão da minha miseria,

Da dôr que me rala o peito,

E se do mal que te hei feito,

Tambem do mal que me fiz!

XVII.

Adeos qu’eu parto, senhora;

Negou-me o fado inimigo

Passar a vida comtigo,

Ter sepultura entre os meos;

Negou-me nesta hora extrema,

Por extrema despedida,

Ouvir-te a voz commovida

Soluçar um breve Adeos!

XVIII.

Lerás porêm algum dia

Meos versos, d’alma arrancados,

D’amargo pranto banhados,

Com sangue escriptos;—e então

Confio que te commovas,

Que a minha dôr te apiade,

Que chores, não de saudade,

Nem de amor,—de compaixão.

O SOMNO.

Nas horas da noite, se junto a meo leito

Houveres acaso, meo bem, de chegar,

Verás de repente que aspecto risonho

Que toma o meo sonho,

Se o vens bafejar!

O anjo, que ao somno preside tranquillo,

Ao anjo da terra não ceda o logar;

Mas deixe-o amoroso chegar-se ao meo leito,

Unir-me a seo peito,

D’amor offegar.

As notas que exhalão as harpas celestes,

Os gozos, que os anjos só podem gozar,

Talvez tambem frúa, se ao meo peito unida

T’encontro, ó querida,

No meo acordar!

SE EU FOSSE QUERIDO!

Se eu fosse querido d’um rosto formoso,

Se um peito extremoso—podesse encontrar,

E uns labios macios, que expirão amores

E abrandão as dores—de alheio penar;

A tantos encantos minha alma rendida,

Votara-lhe a vida—que Deos me quiz dar:

Constante a seo lado, seos sonhos divinos

Aos sons dos meos hymnos—quizera embalar.

Depois, quando a morte viesse impiedosa

Da amante extremosa—meos dias privar,

De funda saudade minha alma rendida

Votara-lhe a vida—que Deos me quiz dar.

A FLÔR DO AMOR.

Já lento o passo, no cahir da tarde,

Lá nos desertos d’abrasada areia,

Que o vento agita, porêm não recreia,

Da caravana o conductor parou.

Armão-se ápressa tendas alvejantes,

Rumina placido o frugal camêlo;

Porêm a nuvem d’arabes errantes

Se achega á presa, que de longe olhou.

E já, tomada a refeição nocturna,

Junto a fogueira, que derrama vida,

Descanção todos da penosa lida

Á voz canora, que o cantor alçou!

Confuso o ouvido um borborinho alcança,

As armas toma o arabe prudente;

Mas logo pensa, regeitando a lança:

«Foi o grunhido que o chacal soltou.»

Ouvidos todo e curioso enlevo,

Toma de novo a retomar seo posto;

Pela fogueira alumiado o rosto,

Bebendo as vozes que o cantor soltou;

Simelha a terra, quando aberta em fendas

Da noite o orvalho sequiosa espera;

E o corsel arabe encostado ás tendas

Os sons lhe escuta, e de os ouvir folgou.

«Algures cresce (o trovador cantava)

Sempre fresca e virente e sempre bella,

Por influxo e poder de maga estrella,

Mimosa, pura e delicada flôr!

Jazendo em sitio escuso e solitario,

Esforços é mister p’ra conhecel-a,

Que diz a forte lei do seo fadario

Que a não descubra acaso o viajor.

«Alva do albor dos lirios odorosos,

Tem a modestia da violeta esquiva,

E o prompto retrahir da sensitiva,

Que parece vestir-se de pudor!

Assim, á luz da cambiante aurora,

Mudando um pouco a resplendente alvura,

De uns toques de carmim s’esmalta e córa

A graciosa e pudibunda flôr.

«Faz-se mais puro o ar, mais brando o clima,

Onde cresce; amenisão-se os logares,

Tornão se menos agros os pezares

E menos viva, e quasi nulla a dôr;

Fresca e branda alcatifa o chão matisa,

Com doce murmurio as aguas correm,

E o leve sopro do correr da brisa

Volupia embebe em magico frescor!

«Feliz aquelle que a encontrou na vida,

Que onde ella nasce timida e fagueira

Não s’ennovela a mó d’atra poeira,

Tangida pelo súmiu’ abrasador!

Alli sorri-se oasis venturoso,

Qu’entre deleites o viver matisa,

E ao que vai triste, afflicto e sem repouso

Chama a descanço do comprido error!

«Feliz e mais que se, perdido, achára

Conforto e auxilio no kathá, seo guia,

Que o leva a fonte perennal e fria

Onde se apaga o sitibundo ardor.

Tão feliz, qual talvez se o precedesse

Nos desertos a benção do propheta,

Que por fanal nocturno lhe accendesse

Maga estrella de limpido fulgor.

«Ai! porêm do que a vê, e a não conhece,

Do que a suspira em vão, e a em vão procura,

Ou que achando-a, desiste da ventura

Por não entrar no oasis seductor.

Essa flôr descoberta por acerto

Nunca mais a verás! colhe, insensato,

Colhe abrolhos da vida no deserto;

Pois despresaste a que produz o amor!»

Assim cantava o trovador; e todos

Ouvem-no com prazer de dôr travado,

Que mais do que um talvez terá deixado

Atraz de si a pudibunda flôr!

No emtanto a nuvem d’arabes errantes

Chega-se á presa, que avistou de longe;

E dos corseis, que alentão offegantes,

Precede a marcha turbido pavor!

E, nado o sol, aquelle que passava

Pelos desertos d’abrasada areia,

Que o rubro sangue de cruor rocheia,

A um lado o rosto, pallido, voltou!

Ninguem as mortes lastimaveis chora,

Ninguem recolhe os restos insepultos,

E o mesmo orvalho, que goteja a aurora,

Sem borrifal-os, no areial ficou!

Quem saberá do seo destino agora?

Ninguem! Somente em climas apartados

Miseranda mulher lastima os fados

De filho ou esposo, que jamais tornou!

Talvez porêm, traz de montões d’areia,

Nobre corsel sem cavalleiro assoma,

E alonga a vista, de pezares cheia,

Té onde a vida seo senhor deixou!

A SUA VOZ.

Por que ficasse a vida

Por o mundo em pedaços repartida.

CAMÕES CANÇ. X.

Ouvi-a! A sua voz me despertava

Tudo quanto de bom conservo n’alma.

Retratado o pudor no rosto,

E um suave dizer, um timbre doce

De voz, uma piedade extreme e sancta,

Que as mais profundas chagas animava,

D’ambrozia e de mel lhe ungia os labios.

Ouvi-a! A sua voz era mais branda,

Mais impressiva que o cantar das aves!

A aragem qu’entre flores se deslisa

E mal remeche a timida folhagem,

A veia de chrystal que triste sôa,

O saudoso arrulhar de mansas pombas,

As proprias notas d’um cantar longinquo

Ou de instrumento a conversar co’a noite,

Menos que a sua voz impressionavão!

Menos que a sua voz!—Os dois mais fortes,

Os dois mais puros sentimentos nossos

—A saudade e o amor,—as mais profundas

Das merencorias solidões da terra

—As florestas e o mar,—um scismar vago,

Um devaneio, uns extasis sem termo

D’alma perdida por um céo de amores,

Tanto como a sua voz não arroubavão!

Tanto como a sua voz!—somente o forão

Dulces notas de mysticos salterios

Té nós de um astro em outro repetidas.

Foi isto o que senti, quando a escutava,

Fluente, armoniosa, discorrendo

Em pratica singela, sobre assumptos

Diversos, sobre flores, menos bellas

Do que o seo rosto, e céos, como ella, puros.

Mas quem n’a ouvira conversar de amores

Trouxera n’alma como uma harpa eolia,

Dia e noite vibrando,

Como um cantar dos anjos

Do coração a estremecer-lhe as fibras!

SE SE MORRE DE AMOR!

Meere und Berge und Horizonte zwischen den Liebenden—aber die Seelen versetzen sich aus dem staubigen Kerker und treffen sich im Paradiese der Liebe.

SCHILLER. Die Räuber.

Se se morre de amor!—Não, não se morre,

Quando é fascinação que nos surprende

De ruidoso saráu entre os festejos;

Quando luzes, calor, orchestra e flores

Assomos de prazer nos raião n’alma,

Que embellezada e solta em tal ambiente

No que ouve, e no que vê prazer alcança!

Sympathicas feições, cintura breve,

Graciosa postura, porte airoso,

Uma fita, uma flor entre os cabellos,

Um quê mal definido, acaso podem

N’um engano d’amor arrebatar-nos.

Mas isso amor não é; isso é delirio,

Devaneio, illusão, que se esvaece

Ao som final da orchestra, ao derradeiro

Clarão, que as luzes no morrer despedem:

Se outro nome lhe dão, se amor o chamão,

D’amor igual ninguem succumbe á perda.

Amor é vida; é ter constantemente

Alma, sentidos, coração—abertos

Ao grande, ao bello; é ser capaz d’extremos,

D’altas virtudes, té capaz de crimes!

Compr’hender o infinito, a immensidade,

E a natureza e Deos; gostar dos campos,

D’aves, flores, murmurios solitarios;

Buscar tristeza, a soledade, o ermo,

E ter o coração em riso e festa;

E á branda festa, ao riso da nossa alma

Fontes de pranto intercalar sem custo;

Conhecer o prazer e a desventura

No mesmo tempo, e ser no mesmo ponto

O ditoso, o miserrimo dos entes:

Isso é amor, e desse amor se morre!

Amar, e não saber, não ter coragem

Para dizer que amor que em nós sentimos;

Temer qu’olhos profanos nos devassem

O templo, onde a melhor porção da vida

Se concentra; onde avaros recatamos

Essa fonte de amor, esses thesouros

Inexgotaveis, d’illusões floridas;

Sentir, sem que se veja, a quem se adora,

Compr’hender, sem lhe ouvir, seos pensamentos,

Seguil-a, sem poder fitar seos olhos,

Amal-a, sem ousar dizer que amamos,

E, temendo roçar os seos vestidos,

Arder por afogal-a em mil abraços:

Isso é amor, e desse amor se morre!

Se tal paixão porêm emfim transborda,

Se tem na terra o galardão devido

Em reciproco affecto; e unidas, uma,

Dois seres, duas vidas se procurão,

Entendem-se, confundem-se e penetrão

Juntas—em puro céo d’extasis puros:

Se logo a mão do fado as torna extranhas,

Se os duplíca e separa, quando unidos

A mesma vida circulava em ambos;

Que será do que fica, e do que longe

Serve ás borrascas de ludibrio e escarneo?

Póde o raio n’um pincaro cahindo,

Tornal-o dois, e o mar correr entre ambos;

Póde rachar o tronco levantado

E dois cimos depois verem-se erguidos,

Signaes mostrando da alliança antiga;

Dois corações porêm, que juntos batem,

Que juntos vivem,—se os separão, morrem;

Ou se entre o proprio estrago inda vegetão,

Se apparencia de vida, em mal, conservão;

Ancias crúas resumem do proscripto,

Que busca achar no berço a sepultura!

Esse, que sobrevive a propria ruina,

Ao seo viver do coração,—ás gratas

Illusões, quando em leito solitario,

Entre as sombras da noite, em larga insomnia,

Devaneiando, a futurar venturas,

Mostra-se e brinca a apetecida imagem;

Esse, que á dôr tamanha não succumbe,

Inveja a quem na sepultura encontra

Dos males seos o desejado termo!

A MORTE É VÁRIA.

(TRADUCÇÃO.)

A morte é vária e multiforme, e múda

De trajes e de mascaras mais vezes

Qu’uma cançada actriz;

Nem sempre é, qual se pinta, o negro espectro

D’ironico sorriso e brancos dentes,

E d’horrido cariz.

Nem todos seus vasallos são poeira

No resalto de pedra adormecidos

Por sob as arcarias;

A pallida libré nem todos vestem,

Nem sobre todos jaz murada a porta

Nas cryptas sombrias!

Diversa a natureza é d’outros mortos:

Nestes que a sanie e podridão consomem,

Vê-se o nada palpavel;

Vê se o enojo, o horror, a sombra espessa

E o esfaimado esquife, abrindo as fauces,

Qual monstro insaciavel!

Cabe a outros porêm que sem dôr vemos

Passar, gyrar no turbilhão dos vivos,

De carne inda vestidos,

O nada inda encuberto; cabe a interna

Morte, que ninguem sabe, nem chóra,

Nem mesmo os mais queridos!

Pois, se vamos a ver nos cymiterios

As campas, ou illustres ou sem nome,

De marmore ou torrão;

Ou tenhamos alli amiga palpebra,

Ou não,—do teixo á sombra descançada,

Quer choremos, quer não!

«Jazem» dizemos. Os nomes desparecem

Sob a relva; o verme nesses olhos

Enréda a teia crúa!

Por entre as pranchas do caixão despontão

Hirtos cabellos, e em pó funereo envolta

Branqueja a ossada núa.

Os herdeiros não temem que mais vólte;

Esquecerão-n’o já: seos cães se lembrão,

Soltando uivos de dôr!

Acama-se a poeira em seos retractos:

Já não tem mais rivaes, não tem amigos,

Nem odios, nem amor!

Da morte o anjo, em lagrimas de pedra

Vemos sosinho e mudo a pranteal-o,

Estatua da afflicção:

A cova toma o corpo, o olvido o nome,

Tem por lençóes seis pés d’humida terra....

Mortos, bem mortos são!

E dos olhos talvez se vos deslise

O pranto sobre a relva, pelo orvalho

E chuva humedecida;

Que na triste mansão os regozije,

E por essa oblação enternecidos

Um resto achem de vida.

Mortos do coração ninguem os chóra,

Ninguem, se a um destes vê, lhe diz piedoso:

«Seja o Senhor comtigo.»

Curão do morto, lavão-lhe as feridas;

Mas a alma estala sem que alguem se dôa,

Nem mesmo o mais amigo!

Ha comtudo pungentes agonias

Nunca sabidas, dores horrorosas

Mais do que se não crê;

Almas ha que tem cruz e passamento,

Sem aureola d’oiro e a mulher pallida

E desgrenhada—ao pé.

SEXTILHAS DE FREI ANTÃO.

J’ai fait de ma chambre la cellule d’un cloître, j’ai béni et sanctifié ma vie et ma pensée; j’ai raccourci ma vue et j’ai éteint devant mas yeux les lumières de notre âge: j’ai fait mon coeur plus simple, et l’ai baigné dans le bénitier de la foi catholique; je me suis appris le parler enfantin du vieux temps: et j’ai écrit!...

STELLO.

LOA DA PRINCEZA SANCTA.

Bom tempo foy o d’outr’ora

Quando o reyno era christão,

Quando nas guerras de mouros

Era o rey nosso pendão,

Quando as donas consumião

Seos teres em devação.

Dava o rey huma batalha,

Deos lhe acudia do céo;

Quantas terras que ganhava,

Dava ao Senhor que lhas deo,

E só em fazer mosteyros

Gastava muito do seo.

Se havia muitos Iffantes,

Torneyo não se fazia;

He esse o estilo de Frandres,

Onde anda muita heregia:

Para os armar cavalleiros

A armada se apercebia.

Chamava el-rey seos vassallos

E em côrtes logo os reunia:

Vinha o povo attencioso,

Vinha muita cleregia,

Vinha a nobreza do reyno,

Gente de muita valia.

Quando o rey tinha-los juntos

Começava a discursar:

«Os Iffantes já são homens,

Vou-me ás terras d’alem-mar

Armal-os hy cavalleiros;

Deos Senhor m’ha de ajudar.»

Não concluia o pujante

Rey—de assi lhes propor,

Clamavão todos em grita

Com vozes de muito ardor:

«Seremos nessa folgança,

Honra de nosso Senhor!»

E logo todos em sembra,

Todos gente mui de bem,

Na armada se agazalhavão,

Sem se pezar de ninguem;

E os Padres de Sam Domingos

Hião com elles tambem.

Hião, si, os bentos Padres:

E que assi fosse, he rezão,

Que o sancto em guerras d’Igreja

Foy hum bom sancto christão:

Queimou a muitos hereges

No fogo da expiação!

Quando depois se tomava

Toda a frota pera cá,

Primeiro se perguntava,

«Que terras temos por lá?»

Quem em Deos tanto confia,

Sempre Deos por si terá.

El-rei tornava benino,

Como coisa natural:

«Temos Ceita, Arzilla ou Tangere,

«Conquistas de Portugal!»

E todos, a voz em grita,

Clamavão: real! real!

Bom tempo foy o d’outr’ora

Quando o reyno era christão;

Os moços davão-se á guerra,

As moças á devação:

Aquella terra de mouros

Vivia em muita afflicção.

Deo-nos Deos tantas victorias,

E tanto pera louvar,

Que os Padres de Sam Domingos

Ja não sabião rezar;

Todo-lo tempo era pouco

Pera louvores cantar!

Sendo tantas as batalhas,

Nem recontro se perdeo!

Aquelles Padres coitados

Não tinhão tempo de seo;

Levavão todo cantando

Louvores ao pay do céo.

Louvores ao pay do céo,

Que eu inda possa trovar,

Quando não vejo nos mares

Nossas quinas tremolar;

Mas somente o templo mudo,

Sem guarnimentos o altar!

Vejo os sinos apeados

Dos campanarios subtiz,

E a prata das sacristias,

Servida em misteres vis,

E ante os leões de Castella

Dobrada a Luza cerviz!

Cant’eu, em bem que sou Padre,

Diga que sou Portuguez:

Arço de ver nossas coizas

Hirem todas ao revez,

Arço de ver nossa gente

Andar comnosco ao envez.

Mercê de Deos! minha vida

He vida de muita dura!

Vivo esquecido dos vivos

Na terra da desventura;

Vivo escrevendo e penando

N’um canto de cella escura.

Do meo velho breviario

Só deixarei a leitura

Pera escrever estes carmes,

Remedio á nossa amargura;

O corpo tenho alquebrado,

Vive minha alma em tristura.

Que armada de tantas velas,

Que armada he essa qu’hy vem?

Vem subindo Tejo acima,

Que fermosura que tem!

Nas praias se apinha o povo,

E as cobre todas porêm.

Dão signays as fortalezas,

Respondem signays de lá:

Vem el-rey victorioso!

Quem de gaudio se terá?

O mar he todo bonança,

O céo mui sereno está!

Ôco bronze fumo e fogo

Já começa a despejar;

Acordão alegres echos

Os sinos a repicar;

Grita e folgança na terra,

Celeuma e grita no mar!

Vinde embora mui depressa

Senhores da capital!

Vinde ver Affonso quinto,

Rey, senhor de Portugal;

Vem das terras africanas

Dar-vos festança real.

Nossos reys forão outr’ora

Fragueiros de condição;

Dormião quasi vestidos,

Espada nua na mão;

Nem repoisavão de noite

Sem fazer sua oração.

Empresa não commettião

Sem primeiro commungar,

Sem fazer voto á algum sancto

De tenção particular;

Porêm victorias houverão,

Que são muito de espantar!

Os vindouros esquecidos

Da protecção divinal,

Conhecerão os poderes

Da benção celestial,

Se contarem os mosteyros

Das terras de Portugal!

Nossas capellas que temos,

Nossos mosteyros custosos,

São obras sanctas de Sanctos,

Obras de reys mui piedosos;

São brados de pedra viva,

Que prégão feitos briosos.

Alguns já agora escarnecem

Dos templos edificados;

Dizem que foram mal gastos

Os bens com elles gastados:

Eu creio (Deos me perdôe)

Que são incréos disfarçados!

E mais prasmão dos feitios

De pedra, que Memphis tem,

Sem ter olhos pera Mafra,

Pera Batalha ou Belem!

Oh! se a estes conheceras,

Meo Frey Gil de Santarem!

N’aquella villa deserta

Ainda se me afigura

Ver elevar-se nas sombras

Tua válida estatura,

E ouvir a voz que intimava

Ao rey a sentença dura!

E mais a tacha que tinha

Era ser fraco, e não mais!

Tu, meo Sancto, que fizeras,

Se ouviras a estes tais,

Que nos assacão motejos

Ás nossas obras reais!

Mas vós, quem quer qu’isto lerdes

Relevai-me esta tardança;

São achaques da velhice:

Vivemos de remembrança

E em longas fallas fazemos

De tudo commemorança.

Já el-rey Affonso quinto

Nas suas terras pojou:

Alegre o povo o recebe,

Alegre el-rey se mostrou;

Abrio-se em alas vistosas,

El-rey entre ellas passou.

Vem os muzicos troando

Nos atabales guerreiros,

Tangem outros istromentos

Desses climas forasteiros,

E traz elles vêm marchando,

Passo a passo, os prisioneiros.

São elles mouros gigantes

De bigodes retorcidos,

Caminhão a passos lentos,

Com sembrantes de atrevidos.

Causa medo vêl-os tantos,

Tam membrudos, tam crescidos!

São homens de fero aspeito,

Homens de má condição,

Que vivem na lei nojenta

Do seo nojento alkorão,

Que—vinho? nem querem vê-lo,

Só por que o bebe um christão!

Vêm as moiras depois delles,

Rostos cobertos com véos;

Bem que filhas d’Agarenos,

São tambem filhas de Deos;

Se forão christans ou freiras,

Serião anjos dos céos.

Luzião os olhos dellas

Como pedras muito finas;

Devião ser nas bruxas,

Inda qu’erão bem meninas,

Que estas moiras da mourama

Nascem já bruxas cadimas

Huma dellas que lá vinha

Olhou-me á travez do véo!...

Foy aquillo obra do demo,

Quasi, quasi me rendeo!

Pensei nella muitas vezes,

Valerão-me anjos do céo!

Via as largas pantalonas,

E o pesinho delicado...

Como póde pensar nisto

Hum pobre frade cançado,

Hum padre da Observancia,

Que sempre come pescado?!

Emfim, dizer quanto vimos

Não cabe neste papel;

Vinhão muitas alimarias,

Como achadas a granel;

Vinha o infante brioso,

Montado no seo corsel.

Vinhão pagens e varletes,

Vinhão muitos escudeiros,

Vinhão do sol abrazados

Nossos robustos guerreiros;

Vinha muita e boa gente,

Muitos e bons cavalleiros!

A Princesa Dona Joanna

Sahio dos Paços reais;

Era moça, e muito airosa,

E dona de partes tais,

Que todos lhe qu’rião muito,

Estranhos e naturais!

Foy requerida de muitos

E muito grandes senhores,

Por fama que della tinhão,

E por copia de pintores,

Que muitos vinhão de fóra

Ao cheiro de seos louvores.

E diz-se d’hum rey de França,

Ludovico, creio eu:

Hum pobre frade mesquinho

Só trata em coisas do céo;

Sabe elle que muito sabe,

Se a bem morrer aprendeo.

Pois diz-se do rey de França,

O onzeno do nome seo,

Que vendo hum retrato destes

Pera si logo entendeo,

Qu’era prodigio na terra

Quem tanto tinha do céo.

E logo sem mais tardança

Cahio, giolhos no chão,

No feltro traz arreliquias,

Assi uza hum rey cristão;

O seo feltro poz diante,

E fez hy sua oração!

Sahio a real Princeza,

Sahio dos Paços reais

Nos pulsos ricas pulseiras,

Na fronte finos ramais;

De longe seguem-lhe a trilha

Muitos bons homens segrais.

Traçava hum mantéo vistoso

Sobolas suas espaldas,

E as largas roupas na cinta

Prendia em muitas laçadas;

Seos olhos valião tanto

Como duas esmeraldas.

Tinha elevada estatura

E meneyo concertado,

Solto o cabello em madeixas,

Pelas costas debruçado:

Cadeixo de fios d’oiro,

Franjas de templo sagrado.

Vinha assi a regia Dona,

Vinha muito pera ver:

O povo em si não cabia,

Quando a via, de prazer;

Era ella sancta ás occultas

E anjo no parecer!

Debaixo das telas finas

E dos brocados luzidos,

Trazia á raiz das carnes

Duros cilicios cozidos

E humas crinas muito agras,

Tudo extremos mui subidos.

Passava noites inteiras

No oratorio a rezar,

Dormia despois na pedra

Sem ninguem o suspeitar:

Extremos tais em princeza

Quem n’os ha de acreditar?

No dia de lava-pés

Ordenava ao seo Vedor,

Trazer-lhe doze mulheres;

E depois, com muita dôr,

Chorando os pés lhes lavava,

Honra de nosso Senhor!

E depois de os ter lavado,

Não perdia a occasião,

Despedia a todas juntas

Com sua esmola na mão:

Dizia que era humildade,

E obra de devação.

E as mendigas prasmadas

Sahião de tal saber,

E perguntavão, quem era

Aquella sancta mulher?!

Máos peccados que ella tinha

Só pera assi proceder!

O mesmo Vedor foy quem

Isto despois revelou,

Quando aquella humanidade

Em o Senhor descançou;

Dona Joanna era já morta,

Elle porêm m’o contou.

Mas sendo tanto o resguardo

Que guardava em coisas tais,

Sabião algo os estranhos

Por muitos certos signais,

Que o ar he todo perfume,

Se a terra he toda rosais.

He coisa de maravilha

Que me faz scismar a mi,

Que as donas d’hoje pareção

Huns camafêos d’alfim,

Não donas de carne e osso;

As donas d’outr’ora—si.

Hoje leigos de nonnada

(He lhes o demo caudel)

Praguejão a meza escaça

E as arestas do burel;

Querem mimos e regalos,

E jejuns a leite e mel.

Lá caminha Dona Joanna,

Regente de Portugal;

Traz sobre si muitas joias

Do thesouro paternal;

Deos lhe pôz graça divina

Sobre a graça natural.

«Acostou-se a comitiva,

Muito senhora de si:

Perante el-rey se agiolha,

Disse-lhe el-rey: não assi!

E ao peito a cinge dizendo:

Não a meos pés, mas aqui!»

«Sois hum bom pay, Senhor rey,

Tomou-lhe a sancta Princeza:

Eu que sou vassalla vossa

E filha por natureza,

Peço mercê como aquella,

Como esta peço fineza.»

Ficarão logo suspensos

Todolos que erão aly,

Ficarão como enleiados,

Enleio tal nunca vi!

Eis que a Princeza medrosa

Começa a propor assi.

El-rey não lhe respondera;

Que lhe havia responder?

Boa filha Deos lhe dera.

Que lhe havia defender?

Sorrio-se, o bom rey quizera

Muito por ella fazer.

A Princeza disse entonces:

«De alguns capitães antigos

Tenho lido, Senhor rey,

Que, vencidos os imigos,

Tornavão, a Deos fazendo

Sacrificios mui subidos.

«Vião as coisas melhores

Que dos seos reynos havião,

E logo lh’as offertavão;

E mercês tambem fazião,

No dia do seo triunfo

A los que justas pedião.

«Deslembrar a usança antiga

Fôra de grande estranheza;

Agora sobre maneira,

Perfeita tamanha empreza,

De tanto lustre aos do reyno,

De tal honra a vossa Alteza.

«Digo pois a vossa Alteza,

E digo com muita fé,

Deve a offerta ser tamanha

Quammanha foy a mercê,

Não do nobre rey pujante,

Mas do sancto rey qual he.

«A offerta que vos fizerdes,

Será mercê paternal:

Se quereis que corresponda

Ao favor celestial,

Deve ser coisa mui alta,

Deve ser coisa real.

«Ao Deos que vence as batalhas

Dai-lhe a filha muito amada;

Dai-lhe a só filha que tendes

Em tantos mimos criada:

Será a offerta bem quista

E do Senhor acceitada.

«E eu a quem mais custou

De medos, esta jornada,

Que muitas noitas orando

Passei em pranto banhada,

Sou eu, Senhor, quem vos peço

Ser a hostia a Deos votada.»

Que sancta que era a Princeza,

Que extremos de devação!

Nos sembrantes dos presentes

Vio-se, e não era razão,

Que a nenhum delles prazia

Deferir tal petição.

Sobr’esteve um pouco e mudo,

El-rey, por que muito a amava:

Aquelle dizer da filha

Todo o prazer lhe aguava,

Aquelle pedir sem dó

Todo o ser lhe transtornava.

Encostou-se ao hombro della

O pobre velho cançado,

Chorou o triunfo breve

E o prazer mal rematado,

Não como rey valeroso,

Mas como pay anojado.

El-rey despois mais tranquillo

Rompeo o silencio alfi’;

E entre afflicto e satisfeito

Disse á filha: Seja assi!...

Velhos guerreiros vi eu

Chorarem tambem aly.

Cant’eu perdido entre o vulgo

Não sei que tempo gastei,

Nem sei de mim que fizerão,

Nem tam pouco se chorei;

Foi traça da providencia:

Nisto commigo assentei.

Foy Jephté corajoso,

O forte rey de Judá;

Volta coberto de loiros,

Quem primeiro encontrará?

Sente a filha, torce o rosto...

Nada ao triste valerá.

Qual d’estes dois sacrificios

Soube a Deos mais agradar?

Vai a Hebrea constrangida

Depor o collo no altar,

Vai a christã jubilosa!

São ambas pera pasmar.

Depois n’hum dia formoso,

Era no mez de Janeiro,

Houve huma scena vistosa

Dentro de hum pobre mosteyro;

Fundou-o Brites Leytoa,

Dona mui nobre d’Aveiro.

Huma princeza jurada,

Sobrinha d’altos Iffantes,

Filha de reys soberanos,

Senhora das mais pujantes,

Era a primeira figura,

Espantava os circunstantes.

Aly humilde e curvada,

Pezar de todos os seos,

Giolhos sobre o ladrilho

E as mãos erguidas aos céos,

Ouvi—exigua mortalha

Pedir polo amor de Deos.

Cantemos todos louvores,

Louvores ao Senhor Deos:

Os anjos digão seo nome,

Rostos cobertos com véos;

Leião-n’o os homens escripto

No liso campo dos céos.

Bom tempo foy o d’outrora

Quando o reyno era christão,

Quando nas guerras mouriscas

Era o rey nosso pendão,

Quando as donas consumião

Seos teres em devação.

«Isto escreveo Frei Antão

De vida mui alongada,

Nossa Senhora da Escada

O teve por Capellão.»

GULNARE E MUSTAPHÁ.

Deos Senhor foy quem nos céos

Pendurou milhões de estrellas,

Foy quem matisou a terra

De froles varias e bellas,

Quem ao mar por ser pujante

Areias deo por cancellas.

Mandou mais qu’arvoles fortes

Das sementes germinassem,

Que déssem froles mimosas,

Que perfumes trescalassem,

E mais fez que em tempo azado

As froles fructificassem.

Pois aquelle anjo das trevas,

Imigo da humanidade,

Nas arvoles poz carcoma,

Poz na frol muita ruindade,

Poz nos céos a nuvem negra,

Poz no mar a tempestade.

Nem só nas coisas terrenas

Damna, e faz mal o tredor,

A alma tambem por mil modos

Tenta com geito e sabor,

Que troca o prazer celeste

Em penas d’eterna dôr!

Mas não foy jamais que Deos

Em tal feito consentisse,

Senão porque suas posses

O homem bem claro visse;

Que sem elle fôra o mundo

Maldade só e sandice.

Mas que mal ha hy na terra

Que não venha pera bem?

Os d’aqui desta amargura

Dão coyta, e gloria porêm;

Dos outros que traz o demo

Deos o remedio lá tem.

Do mal que me foy commigo

Acontecido, al não sei,

Senão que por amor delle

Muito má vida levei,

Que me dá coyta mui grave

Do mal que me comportei.

Como já fiz penitencia,

Ora farei confissão;

Tal será, qual foy o escand’lo

De que fui occasião:

Não me tomem por modelo,

Mas tomem de mi licção.

Não he pera honra minha,

Mas pera honra dos céos,

Que eu direi publicamente

Os feios peccados meos;

Toda a vergonha foy minha,

Toda a honra cabe a Deos.

He uso assi na milicia

Celeste, e mais na d’aqui:

Dá batalha o cabo experto,

Desses muitos que ha per hy;

Toda a preza aos seos concede,

Só lôa quer pera si.

A Princeza Dona Joanna

Já vive dentro d’Aveiro;

Comsigo trouxe os escravos,

Que lhe trouxe o rey fragueiro;

O que ás terras africanas

Passou, e voltou primeiro.

Vierão aquelles feios

Netos d’Agar, inda mal!

Traçando vastas roupagens

Á maneira oriental;

Larga faxa na cintura,

Na faxa largo punhal.

Era pasmo vel-os juntos

Polas ruas passear,

Passo á passo—graves, mudos,

Com doairos d’espantar,

Profundas rugas na fronte

Rugas de máo meditar.

Levar traz si tanta gente

Nunca a ninguem vi assi;

Nem folias, nem cantares

Vi com tal cauda apoz si,

Bôdo, nem festa d’orago,

Bufão, e nem bolati’.

Mas quem vio acaso as turbas

Correrem traz algum bem?

Vão todas apoz engodos,

Apoz maldades tambem;

Mas seguir a Deos por gosto

Nem as vi, nem vio ninguem.

Com estes mouros descridos

Vierão tambem aquellas

Moiras, filhas da Mourama,

Donas, creio, muito bellas;

No trato e no galanteio

Outras que tais Magdanellas.

Vinha tambem a menina,

Aquella moira fatal,

Que nas ruas de Lisboa

Vi no cortejo real:

Cortejo del-rey Affonso

Vi-o eu, só por meo mal!

Quantas coisas que trazia,

Nulla rem lhe estava mal;

Dizião que tudo nella

Tinha graça natural,

Era coisa preciosa,

Como coisa oriental.

Aquella abelha sem dardo,

Aquella pomba sem fel

Passava noites inteiras

Tangendo n’hum arrabel,

Coando vivas saudades

Dos labios, em leite e mel.

E, alta noite, nas trevas

Ouvindo na solidão

Aquelle triste instrumento,

Al não disseras, senão

Que o mesmo demo voltado

Era n’aquella feição.

Zagales porêm da serra

Mil vezes, no fim do dia,

Polos montes não buscava

A sua ovelha erradia;

Mas no bordão apoiado,

De si mesmo se esquecia.

Cant’eu vendido e prasmado

De todos e mais de mi,

Mil vezes fugi da cella,

Té das matinas fugi,

Mil vezes, durante a noite,

Aquelle instrumento ouvi.

Mil vezes!... e não sei como

Isto foy, que o não sentia,

Quando mal me precatava,

Dava commigo que ouvia

Dilatar-se polos valles

Aquella doce harmonia.

Assi todo embevecido

Bons sonhos que então sonhei,

Boas venturas que tive,

Bons scismares que scismei!

Esqueci-me de ser frade!

Como isto foy, já não sei.

E se ás vezes me lembrava

Do juramento que dei,

Do encargo que me tomára,

E das vestes que eu tomei,

Chorava; e não sei bem como

Em pranto não me afundei.

Derramei n’aquellas brenhas,

Cheio d’extranha afoiteza,

Palavras dadas ao vento

Com muito feia crimeza,

Contra mi e contra todos,

Contra toda a natureza.

Polas serras, polos matos,

Polas voltas dos caminhos

Rojei nas sarças mordentes

E nos cardos montesinhos,

Rasgando os brancos vestidos

N’aquellas matas d’espinhos.

E não sei, oh! não sei como

Todo eu não fiquei aly,

Como eu que por tantas vezes

Rosto nas rochas feri,

Não perdi o ser de todo,

Nem siquer ensandeci.

Então ao Senhor clamava:

«Cegueira, Senhor, me dás!

Cinge-me os rins larga zona

De ferro, e bem me não traz;

Trago cilicios mordentes,

Usando burel mordaz.

«Abro e vejo o livro sancto,

E vejo que não sei ler!

Aquelles sanctos dictames

Já n’os não sei compr’hender;

Enojo occupa minha alma,

Hei pavor de me perder!»

Donde pois me vinha a mi

No proprio bem ver o mal?

Conheci no meo exemplo,

Que m’era do ser fatal:

Senhor, teo sancto remedio

He triaga cordial.

Bem como o ferro na fragoa,

No soffrer a alma se apura,

Assi que disse eu commigo

Que a triaga tambem cura,

Quanto mais amarga e punge,

Poder de sua amargura.

Aquella negra peçonha

Lavrando foy pouco e pouco;

Rohia coyta d’amores

Miôlo cavado e ôco,

Já era o mal dentro d’alma,

E eu delle rendido e louco.

Dizião meos bentos Padres:

«Que he feito de Frei Antão?

Negra dôr o tem por certo,

Negra dôr de coração:

O demo o fez, porque visse

Turbada tal perfeição.

«Parece já de esquecido

Que nem de si tem lembrança!

A taboa se achega apenas,

Não toma a sua pitança;

Té nos officios divinos

Perdeo a sua trigança.

«Sahe á noite muitas vezes,

Diz o bom do Guardião:

Sahir á noite, á deshoras,

Certo não he devação:

Que faz de noite nas ruas

Hum padre, ou frade ou christão?»

Com tudo alguns dos mais velhos

Dizião: «Que ha hy de mal?»

O quer que he que o pertuba,

Coisa não he natural:

Deve ser condão divino

Ou graça celestial!

«Pois hum sancto como aquelle!

Quem he que o ha de tentar?»

Eis senão quando começa

Voz, não sei donde, a zoar

Que Frei Antão ja não sabe

No seo rosairo rezar!

E o caso foy que hum noviço

Tirou-mo só de matreiro,

Tendo-o fechado comsigo

Por novena ou mez inteiro;

E eu d’outro me não provêra,

Sendo que tinha dinheiro!

Todolos meos defensores

Voltarão-se contra mi;

Dizião que era mal feito

Hum sancto mentir assi:

Seja-me Deos testemunha,

Nem sancto sou, nem menti.

Logo em Communidade

Propoz-me o Provincial:

«Dizei peccavi, meo Padre,

Que voz havedes tão mal,

Que não rezades as rosas

Da virgem celestial!»

Ouvido que foy por mi

Tão solemne mandamento,

Ámi, que primara sempre

Adentro do meo convento,

Não sei que pejo maldicto

Acorreo-me ao pensamento.

Não era feio o peccado,

Mas confessal-o; e assi

Fiquei de pavor tranzido,

Mal que tal preceito ouvi:

Homem não era de carne,

Montanha de pedra—si.

Torvado, calado e mudo

Nada não soube dizer;

Nem confessar meo peccado,

Nem ao menos responder:

Ficárão como suspensos

Os que erão aly a ver.

O grave Provincial

Rompe o silencio, e «Azinha

Trazei, disse elle, o hyssope,

Mais a benta caldeirinha;

Ver demo em corpo de frade

Coisa não he comezinha!»

Corre afanado o Sacrista

Pera a sua sacristia,

Traz prestes a caldeirinha

Banhada inteira na pia;

Rezava mil rezas suas,

Mil esconjuros dizia.

Do Sacrista amedrontado

Recebe o Provincial

O hyssope todo molhado,

Dizendo sacerdotal:

«Fugide, partes adversas,

Demonio, esprito do mal.

«E mais deixa a criatura

Por amor de quem Jezus

Soffreo marteyro affrontoso,

E morte vil n’huma cruz;

Em nome do Padre e Filho

E Esprito, que sempre luz!»

Ouvido aquelle exorcismo,

Cego de toda a razão,

Larguei-me do refeitorio,

Fugindo como hum ladrão:

Clamárão todos em grita:

«Chantou-se nelle o Legião!»

Enfiei os claustros todos,

Passei pola portaria,

Achei-me em logar, de noite,

Que eu mesmo não conhecia:

Os sons do arrabel mourisco

Somente daly se ouvia.

No entanto os Padres prudentes

Discursavão entre si,

Dizião dos esconjuros

Que mal cabião em mi,

Que era grande sacrilegio

Usarem commigo assi.

Ai! sacrilegio era o homem

Que ao inferno se vendia,

Era o christão que adorava

As filhas da idolatria,

Que dentro em si tinha o Demo,

E o Demo em si não sentia;

Era o Padre que trocára

O amor de seo Senhor

Por amor d’huma Donzella,

Filha d’aquelle impostor,

Mafoma, falso propheta,

Mafoma, judêo tredor!

A princeza Dona Joanna

Mandou ao nosso Convento:

Qu’eu prestes vá ter com ella

Manda por seo mandamento;

Não quer demora, nem falta,

Negocio diz de momento.

Qual seja o negocio urgente

Não m’o diz a mensageira;

Não sabe coiza de certo,

Não dirá coisa certeira:

O habito á pressa enfio,

Tomando-lhe a dianteira.

E logo, chamada á grade,

Veio a Princeza real:

«Meo Padre, disse-me entonces,

He fóra do natural

Qu’eu tenha escravos, e mouros,

Rainha de Portugal.

«Ide vós porêm chamal-os

Pera o rebanho christão;

Cazade-os vós muito embora,

Que bem dahy haverão:

Eu lhes darei corpo livre,

Deos Senhor a salvação.»

Siquer huma só palavra

Não tive n’aquelle ensejo,

Sustou-m’a já na garganta

Não sei que mesquinho pejo;

Por confessar meo peccado

Em vão trabalho e forcejo.

Vergonha foy o que eu tive,

Vergonha que todos têm;

Ultimo fructo colhido

N’aquelles jardins do Eden;

O Demo o tocou primeiro:

Todo o seo mal dahy vem!

Como está no fundo lago

O verde limo acamado,

Assi deitado e mimoso

Brilha lustre avelludado;

Tal é aquella vergonha,

Que vem apoz o peccado.

Mas remechei nas raizes

Do limo que he tão viçoso,

E vereis como se prendem

No fundo impuro e lodoso:

Aly com ellas se abraça

O feio verme asqueroso!

Aly mil serpes occultas

Vivem, cruzando laçadas,

Muitos sapos bufadores,

Muitas rãs esverdinhadas;

Humas coizas de má sina,

Outras coizas mal fadadas.

He força fallar a moira!

Disse commigo, e assi

Andava curtas passadas

Por não chegar; ai de mi!

Tem termo toda a jornada,

Cheguei! porque não morri?

Já d’aquelles outros mouros,

Tão feros, não se me dava;

Mas de suor de maleitas

O corpo se me banhava,

Quando d’aquella menina

Moirisca, me recordava.

Lançado em covil de feras

Foy o sancto Daniel,

Fui eu no covil lançado

D’aquella gente infiel;

Era elle experto em tais lutas,

Eu em tais lutas novel.

Entrei no quarto da moira

Leixando a mais gente vil,

Ardia doce perfume

Em transparente viril;

Sobre um bofete lavrado

Vi hum lavrado gomil.

Tinha o quarto huma só porta

Que hum reposteiro cobria,

E hum pano de seda verde

Sobre a estreita gelosia,

E mais hum denso tapete,

Que o som dos passos comia.

Trazia a moira mimosa

Vestes de branco setim

Entreteladas parece

De coiza de bocachim,

E humas largas pantalonas,

Respirando benjoim.

Trazia hum jubão mui justo

De seda azul anilado,

Com longas mangas perdidas,

De carmim todo ferrado,

Como se fôra hum alfange,

Na cintura recurvado.

Coifa branca auri-bordada

A negra coma apertava;