От жизни к тленью*

Живу в грязной сербской гостинице, переполненной русскими, бежавшими от большевиков. Стены тонкие, все разговоры слышны. В соседней комнате с утра до ночи гвардейский полковник кого-то убеждает: «Я меньше чем на крепостное право не пойду!» (Белогвардейское письмо из Сербии.)

Где-то в Сербии, в Белграде,

Не достать отсель рукой,

Ходит он при всем параде,

Неуступчивый такой!

Уж мы молим: «Бога ради!

   Сделай милость, уступи!»

Но… в гостинице, в Белграде,

Ходит он, как на цепи.

Ходит он и все бормочет

   Неизменные слова:

«Уступить?! – Он зло хохочет. –

Нет уж, дудки! Черта с два!»

Что нам делать, боже правый?

   Как подумать, жуть берет:

Неужель полковник бравый

   Так, не сдавшись, и помрет,

Чтоб затем, зловещей тенью

   К нам являясь раз в году,

Бормотать: «От жизни… к тленью…

   Я на меньшее нейду»!