«Как часто, милый друг, не знают люди сами…»

Как часто, милый друг, не знают люди сами

В лукавой пестроте изменчивых минут,

Чей голос ранит их, какое мучит пламя,

Какие письмена их более влекут.

То холодом немым, то страстию томимы,

То — вечная любовь (её вдруг слышат зов!),

То хочется пройти, совсем не глядя, мимо

В безвестную страну безвестных берегов.

Как часто, милый друг, не знают люди сами,

Кому поёт любовь, о ком её слова:

То близкие душе покажутся врагами,

То вдруг от кратких встреч кружится голова.

Мы любим… но кого? — других? мечту? себя ли?

Иль это реет Бог и Божья благодать?

И что — сулит любовь? — забвение? печали?..

Кто сердцу даст ответ? Кто может разгадать!