«Приходят дни — во сне, не наяву…»

Приходят дни — во сне, не наяву.

И с каждым днем устало стынет сердце.

Ласкает солнце влажную траву.

А я все равнодушнее живу,

И все спокойней думаю о смерти.

Шумит в саду весенняя листва

Над золотом неяркого заката.

Слетают с губ усталые слова…

Мне холодно и руки без перчаток

По зимнему я прячу в рукава.

Сгорают медленные дни. И вдруг

Приходит неожиданная старость…

— За дни любви, за немощный недуг,

— За очертания любимых рук,

— За все слова… Еще за слово «друг».

— За все, что у меня еще осталось…

Я все люблю: лесную тишину,

И городов широкое движенье.

И пережив последнюю весну,

Я в жизни ничего не прокляну,

Но и отдам без сожаленья.