«Привычная святость восторга…»

Привычная святость восторга,

Бесчинный и вечный покой.

Тебе ли не платят дорого,

О, муза, за голос твой?

И в бессмертных своих ожиданьях

Жарки дни и бесславно тихи.

Как молитвы, как заклинанья,

Повторяю, зову стихи.

Но порою бывают мгновенья, —

Их безумья не в силах обнять, —

То измена иль откровение, —

Не хочу и не смею понять,

Но в стихах неприступно прекрасных,

Что в молитве твержу наизусть,

Слышу запах горелого мяса,

Чую крови соленый вкус.

Забрела в цветник корова,

Смотрит тупо и сурово.

А на клумбе, как эмблемы,

Гиацинты, хризантемы.