«Все это напрасно. Ненужно и глупо жестоко…»

Все это напрасно. Ненужно и глупо жестоко.

Подумаем лучше о чем-нибудь вовсе ином —

О розах бенгальских, о нильских песчаных истоках,

О мудрых народах Востока, поющих и пьющих вино.

Но как же нам славить и петь, когда больше не сердит

Неудачная жизнь, когда боль разучилась сердить?

Пора помечтать нам о тихой, услужливой смерти,

Пора уже нам перестать о себе говорить.

Пора перестать уж над жизнью своей надрываться,

Приладив с расчетом половче бессмысленный груз,

И ждать, когда райским воротам помогут раздаться

Глоток кислорода и ампул спасительный хруст.

Пора позабыть о себе, вспоминая, как эхо,

Все, что было и не было в жизни, доступной для всех,

В этой жизни, невольной для всех, недоступной для тихого смеха,

И уже нам ненужной, как брошенный наземь доспех.