Прованс

Никнет ветер золотой

Над сожженною равниной —

Деревенской и невинной

И по-древнему святой.

Синь далекая холмов —

Как ближайшая преграда,

Утешенье и награда

Сонной ветхости домов.

Церковь дремлет. Ей не нов

Мир большой, в грехах огромный,

И молчит, как замок темный

Из тяжелых валунов.

И в оливковых садах

Солнце прахом жарко дышит,

И земля лежит, не слышит

Счастья близкого в годах.