«В пятом году — рабочих…»

В пятом году — рабочих,

В семнадцатом — юнкеров…

Нет, мы не злее прочих —

Всякая льется кровь.

Гибли, шутя, матросы,

И сдержанно умирал,

Расстрелянный так просто

Правитель и адмирал.

Мы — те, на устах которых

Проклятья, а не привет,

Но скажет седой историк:

Достойней эпохи нет!