«Как хорошо и больно быть поэтом!..»

Как хорошо и больно быть поэтом!

Стоял бы здесь веками, недвижим,

Следил бы облака, пронизанные светом,

Над морем голубым.

Как чуждо мне здесь все, чем жил еще вчера:

Муть ресторанная, столбцы газет,

Свет электрический и пьяная игра

С кричащей улицей, игра на «да» и «нет».

Держусь за выступ царственной скалы,

Вознесшей к солнцу недоступный гребень.

Дорога вниз свивается кольцом,

Мажары скрип, хрустит под нею щебень,

Ступают, нехотя, угрюмые волы,

Кричит погонщик с бронзовым лицом.

Как чуждо мне здесь все, чем жил еще вчера.

Когда рука в руке, и к груди никнет грудь,

Рассвет и жесткое привычное: «Пора»

И шепот страстный: «Нет, еще побудь».

Да, хорошо и больно быть поэтом!

Стоял бы здесь веками, недвижим,

Следил бы облака, пронизанные светом,

Над морем голубым.