Смерть

Смерть — старая насильница — пьяна.

На улицах не счесть телег с гробами,

На кладбище могильщики без сна…

Смерть всюду, каждый миг в трактире, в храме…

Кто зачумлен, тому спасенья нет,

Хоть на других глядит ее глазами.

Все: юноша, старик в избытке лет,

Дитя — цветок и женщина, как сказка,

Замкнулись все и жгут вечерний свет.

Но страх не заглушит ни хмель, ни ласка;

Он у дверей, в каждый, молча, ждет:

Вдруг боли, корчи и лицо, как маска.

Смерть — старая насильница найдет,

Руками цепкими вопьется жадно,

И мертвым ртом к живому рту прильнет.

Дышать и знать, что дышишь, так отрадно.

Я, солнце, твой и мысль моя, как ты,

Возвышенна, красива и громадна.

Зачем же смерть и ранние кресты?

А в эти дни их выросло так много.

Вот, может, шел к возлюбленной, мечты…

И трупом лег у милого порога.

Кто ж кормчий наш? До дна раскройся твердь,

И обнажи нам дьявола иль Бога,

Чтоб знали мы, что вечно: жизнь иль смерть.