«Дорожки мокрые бегут…»

  Дорожки мокрые бегут,

Свиваяся по рыжеватым травам,

И небеса о вечности не лгут,

  Завешаны туманом ржавым

  Глотая мимолетный дым

Неторопливого локомотива,

  Поля молчат, а мы скользим

По неуклонным рельсам мимо,  мимо

Как бессознателен их тусклый сон,

  Так слепо и стремленье наше,

Но если цели нет в дали времен,

  То есть напиток в дивной чаше,

Что опрокинута в творящий миг

  Над милою землею нашей,

  Которую сам Бог воздвиг

Неистощимою любуясь чашей.

1 октября 1916 г.