III

Glorie der Freude in dem harten Glanz

Des Tages. Tag, der jauchzend auferstanden!

Da unsere Städte prasselnd niederbrannten,

Leid, unser Leid — in Nächte Feuer schwands.

Frisch wehet Luft. Die Gegend scheint gereinigt.

Die weite Wiese sanfter Strom zerschneidet.

Wir laben unsere Körper, schlimm gepeinigt,

In mildem Bade, abendlich bereitet

Aus zarter Röte, dünnen Äthers Fülle.

Wie lange lag mein heiliges Land doch brach! —

Ein alter Herr spaziert mit goldener Brille,

Dem tänzeln Knabenkinder kreischend nach.

Die Straße, schmal von Grün besäumt und flach,

Wirft sich empor. Signale stehen stille.